Die Luna, die er nicht beschützen konnte, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Der Brief
Meine Adoptivmutter erhob sich beim Schwurbankett meines Stiefbruders, meinen Liebesbrief in der Hand.
Schon von der anderen Seite des Saals wusste ich, dass es meiner war.
Cremefarbenes Papier. In Drittel gefaltet. Die Ecke, die ich abgerissen hatte, als ich ihn beinahe verbrannte.
An jenem Morgen hatte ich ihn unter meiner Matratze im alten Feldbuch meines Vaters versteckt.
„Bevor mein Sohn seinen Eid als Erbe ablegt“, sagte Morwenna, „soll das Rudel erfahren, was unter meinem Dach vor sich geht.“
Zweihundert Wölfe verstummten über ihren Tellern.
Cale saß neben ihr am Kopfende der Tafel, in seinem neuen grauen Mantel.
Er war fünfundzwanzig, und heute Abend würde man ihn zum nächsten Alpha von Greyhollow ernennen.
Ich war zweiundzwanzig und hatte ihm einen Brief geschrieben, den ich nie abschicken wollte.
„Morwenna“, sagte ich. „Tu das nicht.“
Sie sah mich nicht an.
Sie faltete den Brief auseinander.
„‚Cale. Ich weiß nicht, wie ich dir das ins Gesicht sagen soll, also schreibe ich es lieber auf.‘“
Jemand am Flusstisch lachte.
„‚Ich liebe dich. Nicht so, wie ich sollte. Seit einem Jahr versuche ich, damit aufzuhören. Seit dem Tag, an dem du aus dem Norden nach Hause kamst und ich dich an der Tür nicht wiedererkannte.‘“
Mein Gesicht glühte bis zu den Haarwurzeln.
Cales Hand lag flach auf dem Tisch.
Auch er sah mich nicht an.
„‚Wenn du willst, dass ich gehe, gehe ich. Ich nehme das Zimmer über der Mühle und sage es nie wieder. Ich konnte morgen nur nicht neben dir stehen und lügen.‘“
Morwenna faltete den Brief wieder zusammen und legte ihn neben ihr Weinglas.
„Sie hat unterschrieben“, sagte sie. „Sorrel.“
Die Stille danach war das schlimmste Geräusch, das ich je gehört hatte.
Alder Ravelston schob seinen Stuhl zurück.
Der Alpha war achtundfünfzig, sein Bart ergraut. Er hatte mich mit neun bei sich aufgenommen, weil mein Vater ihn mit seinem letzten Atemzug darum gebeten hatte.
Jetzt klang er nicht mehr wie dieser Mann.
„Steh auf, Mädchen.“
Ich stand auf.
„Du bist unter meinem Dach als seine Schwester aufgewachsen.“
„Ich weiß.“
„Dann weißt du, was das bedeutet.“
Jeder in diesem Saal kannte das Wort dafür.
Schande am Herd.
„Es ist nichts passiert“, sagte ich. „Kein Kuss. Keine Berührung. Frag ihn.“
Alle Köpfe wandten sich Cale zu.
Er war der einzige Mensch im Raum, dem ich je die Wahrheit gesagt hatte, ohne vorher nachzudenken.
Eine Sekunde lang hob er den Blick zu meinem.
Dann sah er seinen Vater an.
„Sie ist meine Schwester“, sagte er. „Das war sie schon immer.“
Etwas in meiner Brust wurde vollkommen still.
Morwenna lächelte in ihr Glas hinein.
„Das Gesetz ist eindeutig“, sagte Alder. „Eine Saison an der Aschlinie. Du gehst noch heute Abend.“
Die Aschlinie war die verbrannte Grenze im Süden, wo die Abtrünnigen rudelweise über die Bergkämme kamen.
Mein Vater war dort gestorben.
Genauso wie viele andere, die Morwenna nicht leiden konnte.
Ein Raunen ging die langen Tafeln entlang.
Ich hörte jemanden „armes Ding“ sagen und jemand anderen: „Selbst schuld.“
Ich sah Cale wieder an.
Er drehte seinen Eidring am Finger.
Er stand nicht auf.
Er sagte kein einziges Wort zu meiner Verteidigung.
Ein Jahr lang hatte ich mir eingeprägt, wie er mit seiner ganzen Brust lachte.
Noch nie hatte ich ihn so klein wirken sehen.
„Gut“, sagte ich.
Alder runzelte die Stirn. „Gut?“
Ich griff in meinen Nacken und öffnete den Verschluss des silbernen Ravelston-Anhängers, den ich seit meinem neunten Lebensjahr getragen hatte.
Ich ging den Mittelgang zwischen den Tafeln entlang.
Die Wölfe lehnten sich zurück, um mich vorbeizulassen.
Vor dem Alpha blieb ich stehen und legte den Anhänger auf das weiße Tischtuch neben seinem Teller.
„Mein Name ist Sorrel Vardy“, sagte ich laut genug, dass es bis ans Ende des Saals zu hören war. „Mein Vater war Sergeant Vardy, und er hat die Aschlinie vierzehn Jahre lang für dieses Rudel gehalten.“
Morwennas Lächeln wurde schmaler.
„Ich bin nicht deine Tochter“, sagte ich zu Alder. „Ich bin nicht seine Schwester. Streiche die Adoption aus den Büchern oder lass es. Ich gehe als Tochter meines Vaters in den Süden, nicht als deine.“
Das Musterungsbuch für den Eid des Erben lag auf seinem Ständer neben der Tür.
Ich nahm die Feder von ihrer Kette und schrieb meinen eigenen Namen in die erste freie Zeile.
Vardy, S. Freiwillige. Aschlinie.
Niemand sollte je behaupten können, man hätte mich dorthin schleifen müssen.
Als ich mich umdrehte, stand Cale auf den Füßen.
„Sorrel.“
Mehr sagte er nicht.
Mein Name, wie eine Frage, die er kein Recht hatte zu stellen.
„Genieß deinen Eid“, sagte ich und ging hinaus in die Kälte.
Um Mitternacht kam der Garnisonstruck.
Der Fahrer sprach nicht mit mir.
Ich saß hinten auf einer Bank, die Reisetasche zwischen den Knien und das Feldbuch meines Vaters in meinem Mantel.
Irgendwo hinter der Flussbrücke warf der Fahrer einen versiegelten Umschlag über die Schulter.
„Deine Befehle“, sagte er. „Der Kommandant will, dass du sie ungebrochen ablieferst.“
Ich brach das Siegel.
Das Schreiben war kurz.
Vardy, Sorrel, zweiundzwanzig Jahre. Der Garnison an der Aschlinie unter dem Kommando von Garth Coldwater zugeteilt.
Morwennas Bruder.
Versetzung: ohne Rückkehr.
Ich las es zweimal, um sicherzugehen.
Jeder in Greyhollow wusste, was „ohne Rückkehr“ bedeutete.
Man diente, bis man zurückgerufen wurde.
Und niemand wurde jemals zurückgerufen.
Unten auf der Seite standen zwei Unterschriften.
Die erste war Alders kräftige Kritzelei.
Die zweite war sauber und vertraut, die Handschrift, mit der er mir dreizehn Jahre lang Geburtstagskarten geschrieben hatte.
Cale Ravelston, Erbe von Greyhollow.
Die Tinte war mit dem Datum dieses Nachmittags versehen.
Er hatte unterschrieben, noch bevor sie überhaupt aufgestanden war.