Die vom Mafia-Don verhinderte Braut, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Veto
Am Morgen der Totenwache für meine Mutter erfuhr ich, dass sie gar nicht tot war.
Die ganze Nacht hatte ich neben ihrem Sarg gekniet, im langen vorderen Zimmer unseres Hauses.
Der Deckel blieb geschlossen.
Mein Vater hatte gesagt, der Unfall habe sie so schwer entstellt, dass man sie nicht zeigen könne.
Mein ältester Bruder hatte in der Tür gestanden, bis ich aufhörte zu flehen.
Bei Tagesanbruch ging ich in die Küche, um Wasser zu holen, und hörte Stimmen im Arbeitszimmer meines Vaters.
In meiner Familie gibt es eine Regel, die wir das Veto nennen.
Jeder von uns darf einmal im Jahr eine Familienentscheidung stoppen.
Wird gegen eine Entscheidung ein Veto eingelegt, ruht sie zwölf Monate, egal, wie wichtig sie ist.
Seit fünf Jahren war ich mit Edoardo Mancuso verlobt.
Papa legte im ersten und dann wieder im fünften Jahr sein Veto gegen unsere Hochzeit ein.
Mama wollte eine längere Verlobungszeit.
Meine Brüder nahmen sich die Jahre dazwischen: Der eine wollte die Bücher der Mancusos prüfen lassen, der andere brauchte Zeit, um sich daran zu gewöhnen.
Dieses Jahr war die Hochzeit für Samstag angesetzt, und außer mir hatte niemand mehr ein Veto übrig.
Am Dienstag starb meine Mutter.
Ich blieb mit dem Glas in der Hand vor der Tür zum Arbeitszimmer stehen.
„Alle Vetos waren verbraucht“, sagte Carlo. „Eine tote Mutter war das Einzige, was niemand überstimmen konnte.“
„Silvia kann noch nicht fliegen“, sagte Fabio. „Wenn sie wieder zu Kräften gekommen ist, kommt Mama nach Hause, und wir sagen, das Krankenhaus habe sich geirrt.“
Dann sprach Edoardo, mit der ruhigen Stimme, die er bei Geschäften benutzte.
„Jemand soll Vivi eine Decke holen. Sie hat die ganze Nacht gekniet. Wenn sie sich ausgeruht hat, erzähle ich ihr von Silvia und mir und Lugano.“
„Eine Woche lang wird sie weinen, wie die anderen Male auch“, sagte mein Vater. „Dann kommt sie darüber hinweg.“
„Überlasst sie mir“, sagte Edoardo. „Ich sage ihr, dass wir nächstes Jahr heiraten. Sie wird warten. Das tut sie immer.“
Meine Finger wurden kalt um das Glas.
Meine Mutter lebte.
Meine beste Freundin hatte den Sohn meines Verlobten zur Welt gebracht.
Silvia Pagano lebte seit ihrem sechzehnten Lebensjahr in unserem Haus, nachdem ihr Vater bei einem Autounfall gestorben war, als er meinen rettete.
Wir alle standen in ihrer Schuld.
Carlo und Fabio stritten sich darum, wer sie irgendwohin fahren durfte.
Ich war es gewesen, die zu Edoardo gesagt hatte: „Sie hat niemanden. Wir sollten auch für sie sorgen.“
Also hatte ich die ganze Nacht neben einer leeren Kiste gekniet.
Ich stellte das Glas auf den Konsolentisch im Flur.
Ich zog den Ring ab, den ich fünf Jahre lang getragen hatte. Darunter zeichnete sich ein heller Hautstreifen ab.
Bis Mittag hatten sich zweihundert Menschen im vorderen Zimmer versammelt.
Die Oberhäupter von sechs anderen Familien saßen in den vorderen Reihen.
An der Tür schüttelte ein Mann im anthrazitfarbenen Mantel meinem Vater die Hand und überreichte ihm einen weißen Umschlag.
Mein Vater steckte ihn in die Tasche, ohne hinzusehen.
Das tat er jeden Frühling, und Carlo nannte es Abgaben.
Ich ging zum Sarg und stellte mich neben das Foto meiner Mutter.
Edoardo trat in schwarzem Anzug an meine Seite. Seine Hand griff schon nach meinem Rücken.
„Vivi, du hast nicht geschlafen. Komm, setz dich.“
„Ich werde etwas sagen“, sagte ich, „und ich möchte, dass alle es hören.“
„Viviana“, sagte mein Vater aus der ersten Reihe.
Im Raum wurde es still.
„Dieses Jahr sind alle Vetos in der Familie verbraucht, außer meinem“, sagte ich. „Ich habe meines nie eingesetzt. Das tue ich jetzt.“
Carlo erhob sich halb von seinem Stuhl.
„Ich lege mein Veto gegen die Beerdigung ein. Niemand legt diesen Sarg für zwölf Monate in die Erde.“
Jemand weiter hinten flüsterte den Namen meiner Mutter.
Ich wandte mich Edoardo zu und legte ihm den Ring in die Handfläche.
„Dieses Jahr muss niemand sein Veto gegen unsere Hochzeit einlegen“, sagte ich. „Sie ist abgesagt. Ich habe es selbst getan.“
Er schloss die Hand darum.
Zum ersten Mal, seit ich ihn kannte, fiel ihm kein Satz ein.
„Du trauerst“, sagte er schließlich.
„Dann tut es dir ja nicht weh, den Deckel zu öffnen.“
Niemand rührte sich.
Fabio sah zu Boden.
Der Kiefer meines Vaters mahlte, und Carlo sah den Sarg überhaupt nicht an.
Das war meine Antwort, und der ganze Raum sah ihnen dabei zu, wie sie sie gaben.
„Signorina Lanzetta.“
Der Mann im anthrazitfarbenen Mantel war den Mittelgang entlanggekommen, ohne dass ihn jemand aufgehalten hatte.
Er war groß, vielleicht fünfunddreißig, und hielt seinen Hut in einer Hand.
„Mein Name ist Cassio Rinaldi“, sagte er. „Wenn Sie hier fertig sind, steht mein Wagen am Straßenrand.“