Der Mafiakönig, den meine Schwester abservierte, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Tortenmesser
Der Geburtstagskuchen meiner Schwester war eine dreistöckige Zitronentorte mit ihrem Namen aus goldfarbenem Zucker, und ich hielt das Messer.
Dreißig Menschen standen in meinem Wohnzimmer in Cranston und sangen für Paola.
Sie hatte die Party, den Kuchen und die Gästeliste ausgesucht, und ich hatte das alles bezahlt.
„Wo ist sie?“, fragte jemand, als das Lied zu Ende war.
Paola war vor zehn Minuten nach oben gegangen, um ihren Lippenstift aufzufrischen.
Mein Mann Craig war ihr gefolgt, um die guten Kerzen zu suchen.
Ich lächelte und sagte, ich würde die beiden holen.
Die Treppe in unserem Haus knarrt auf der vierten und der neunten Stufe.
Seit zwei Jahren nahm ich mir vor, das zu reparieren.
Ich stieg über beide Stufen hinweg.
Ich weiß nicht, warum.
Die Tür zu unserem Schlafzimmer stand einen Spalt offen.
Ich hörte meine Schwester lachen.
Dann hörte ich Craig sagen: „Noch fünf Minuten, dann gehen wir runter.“
Mit dem hinteren Ende des Messergriffs stieß ich die Tür auf.
Mein Mann lag auf unserem Bett, sein Quarter-Zip-Pullover auf dem Boden.
Meine Schwester saß auf ihm. Sie trug ihr enges weißes Geburtstagskleid, und ihre platinblonden Haare hatte er in der Faust.
Auf dem Bett lagen die grauen Laken, die ich am Morgen gebügelt hatte.
Paola trug das goldene Armband meiner Mutter, das ich ihr nie geliehen hatte.
Keiner von beiden hörte mich.
Ich stand lange genug da, um die Knöpfe an seinem Hemd zu zählen, die noch geschlossen waren.
Es war keiner.
„Craig“, sagte ich.
Sein Gesicht wurde vom Hals aufwärts weiß.
Paola drehte den Kopf, sah mich über die Schulter an und stieg nicht einmal von ihm herunter.
„Carla“, sagte sie. „Ach, komm schon. Nicht heute.“
Ich schrie nicht.
Das möchte ich festgehalten wissen, denn seitdem habe ich oft darüber nachgedacht.
Ich sagte: „Steht auf und geht beide nach unten.“
„Carla, es ist nicht so, wie es aussieht“, sagte Craig und griff nach seiner Hose.
„Nach unten“, sagte ich. „Jetzt. Oder ich bringe den Kuchen hier hoch.“
Sie kamen nach unten.
Paola ließ sich Zeit.
Auf dem Treppenabsatz richtete sie ihr Kleid und ihren Lippenstift, dann ging sie den Rest der Treppe hinunter.
Dreißig Gesichter drehten sich zu uns.
Craigs Chef von der Bank war mit seiner Frau da.
Meine Tante war da, den Rosenkranz in ihrer Handtasche.
„Ich fasse mich kurz“, sagte ich.
Meine Stimme zitterte einmal, dann nicht mehr.
„Ich habe meinen Mann oben in meinem Bett mit meiner Schwester erwischt.“
Niemand atmete.
„Fünf Jahre Ehe“, sagte ich. „Ein Haus, für das ich die Hypothek bezahlt habe. Und er hat sich für meine Schwester entschieden.“
Craig sagte meinen Namen, und ich hob das Messer.
„Nein. Du hast kein Recht, etwas zu sagen.“
Ich wandte mich Paola zu.
„Wessen Idee war der Kuchen?“
Sie lachte.
Ein helles, kurzes Lachen, das Kinn hochgereckt. Mir drehte sich der Magen um.
„Meine“, sagte sie. „Ich wollte dein Gesicht sehen.“
Eine Frau am Fenster schlug die Hand vor den Mund.
Ich zog meinen Ehering ab, legte ihn mitten auf die Zitronenglasur und drückte ihn hinein, bis das Gold verschwand.
„Alles Gute zum Geburtstag“, sagte ich.
Dann legte ich das Messer auf den Tisch, weil ich mir damit selbst nicht traute.
Paola blickte zu den Gästen im Raum, und ihr Gesicht veränderte sich.
Sie hatte etwas entdeckt, das sie zu ihrem Vorteil nutzen konnte.
„Wenn wir schon alle die Wahrheit sagen“, sagte sie und erhob die Stimme, „sollte ich meine auch sagen.“
Sie wandte sich zur Haustür.
„Mit Raf bin ich fertig. Ich habe es ihm heute Abend gesagt und sage es jetzt allen. Ich habe mich für Craig entschieden.“
Ich folgte ihrem Blick.
Ein großer Mann stand in der offenen Tür und hielt eine flache weiße Geschenkbox in der Hand.
Er trug einen kamelfarbenen Mantel, keine Krawatte, und sein schwarzes Haar war aus seinem harten, ruhigen Gesicht zurückgestrichen.
Es war so still im Raum, dass ich den Kühlschrank brummen hörte.
Jeder in Rhode Island kannte dieses Gesicht, auch wenn die meisten so taten, als wäre es nicht so.
Raf Colucci, dem die Hälfte der Atwells Avenue gehörte und vor dem die meisten die Straßenseite wechselten.
Er sah Paola an, dann den Kuchen und schließlich lange mich.
Er sah nicht wütend aus.
Er sah aus wie ein Mann, der eine Rechnung aufstellte.
„Alles Gute zum Geburtstag, Paola“, sagte er und stellte die Box auf den Tisch im Eingangsbereich, als wäre sie federleicht.
Dann trat er zur Seite, und der Raum ließ mich hindurch.
Ich ging mit der Rezeptbox meiner Mutter, meiner Handtasche und meinen Autoschlüsseln hinaus.
Ich zitterte so sehr, dass mir die Schlüssel zweimal auf die Auffahrt fielen.
Beim zweiten Mal hob eine Hand mit einer glänzenden Narbe auf dem Handrücken sie auf.
„Miss Benedetti“, sagte Raf Colucci. „Ihre Schwester hat mich vor dreißig Leuten abserviert.“
„Es tut mir leid“, sagte ich, weil man mich so erzogen hatte.
„Muss es nicht. Ich habe gehört, Sie sind Buchhalterin.“
Ich starrte ihn an.
„Ich brauche eine. Morgen früh um neun auf der Atwells Avenue. Ich zahle Ihnen das Dreifache Ihres jetzigen Gehalts.“
„Warum sollte ich für Sie arbeiten?“
Seine hellbraunen Augen glitten an mir vorbei zum erleuchteten Fenster, wo meine Schwester über etwas lachte, das Craig gesagt hatte.
„Aus demselben Grund, aus dem ich Sie darum bitte“, sagte er. „Kommen Sie, um es ihr heimzuzahlen.“