Der Don verlor seine Königin, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Neun Jahre
An unserem neunten Hochzeitstag drückte mein Mann mir eine Schürze in die Hand und sagte, ich solle seiner schwangeren Geliebten bedienen.
Er tat es im Ballsaal, vor achtzig Gästen.
An jenem Morgen hatte ich eine kleine silberne Schachtel auf seinen Schreibtisch gelegt.
Darin lag ein Schwangerschaftstest mit zwei rosa Strichen und eine Karte in meiner Handschrift.
„Neun Jahre. Nummer zehn kommt im Juni.“
Den ganzen Tag wartete ich darauf, dass er etwas sagte.
Tat er aber nicht.
Um acht klopfte er mit einem Messer an sein Glas, und es wurde still im Raum.
„Danke, dass ihr alle gekommen seid“, sagte er. „Heute Abend möchte ich euch jemanden vorstellen.“
Eine blonde junge Frau in einem weißen Kleid trat neben ihn.
Eine Hand lag auf ihrem Bauch. Unter der Seide wölbte er sich rund und hoch. Vielleicht im fünften Monat.
„Serena Abate“, sagte Armando. „Die Mutter meines Erben.“
Ihr Vater hob am Tisch ganz vorn sein Glas.
Die Männer der Abate hoben ihre Gläser.
Dann tat es der ganze Saal, weil der Don es getan hatte.
Ich stand neben der Torte, die ich selbst gebacken hatte, vier Etagen aus Zitrone und Creme, und umklammerte mein Glas so fest, dass sich meine Finger um den Stiel bogen.
Armando durchquerte den Raum und kam zu mir.
Vor den Gästen küsste er mich auf die Wange.
Dann beugte er sich zu meinem Ohr.
„Die Abates beobachten, wie du das aufnimmst. Du wirst ihr den ganzen Abend zur Verfügung stehen.“
„Armando.“
„Oder die Bank kündigt deinem Cousin am Montag den Kredit. Du hast die Wahl, Liebling.“
Er band mir selbst eine weiße Schürze um die Taille, direkt dort, während die Leute so taten, als würden sie nicht hinsehen.
Seine Hände waren sanft.
Das war das Schlimmste daran.
Serena saß am Ehrentisch auf meinem Platz.
„Ich nehme das Kalbfleisch“, sagte sie. „Ohne Soße. Und bring mir meinen Schal, hier drin ist es kalt.“
Ich brachte ihr das Kalbfleisch.
Ich brachte ihr den Schal.
Ich schnitt ihr das Fleisch, als sie mir sagte, ihr Handgelenk tue weh.
Jemand am Tisch der Abates lachte laut auf.
Serena ließ ihre Serviette auf den Boden fallen und sah mich an.
Ich hob sie auf.
Dann schob sie einen Fuß unter dem Tisch hervor.
Der Riemen ihrer Sandale hatte sich gelöst.
„Könntest du?“, sagte sie. „Ich kann mich nicht bücken. Du verstehst schon.“
Im Raum wurde es ganz still.
Ich sah Armando an.
Er unterhielt sich mit ihrem Vater und sah nicht zurück.
Ich kniete im Ballsaal auf dem Boden, in meinem cremefarbenen Seidenkleid, vor all den Menschen, die zu meiner Hochzeit gekommen waren, und schloss ihre Sandale.
Meine Hände zitterten so sehr, dass ich drei Anläufe brauchte.
„Braves Mädchen“, sagte Serena leise.
Als ich aufstand, waren meine Knie von verschüttetem Champagner nass.
Um zehn wollte sie Wein.
„Nicht den“, sagte sie und schob das Glas weg. „Armando sagt, im Keller gibt es einen Barolo von ’82. Hol ihn.“
„Du bist schwanger.“
„Nur ein Schluck. Los.“
Die Kellertür befand sich am Ende des Küchengangs.
Zweiundzwanzig Steinstufen führten hinunter in die Kälte.
Ich war auf halbem Weg nach unten, als ich hinter mir ihre Absätze hörte.
„Ich such ihn aus“, sagte Serena. „Du nimmst bestimmt den falschen.“
Unten ließ sie einen Fingernagel an den Regalen entlanggleiten, ohne auch nur ein einziges Etikett anzusehen.
„Er hat mir gesagt, du wärst gut darin“, sagte sie. „Im Bedienen.“
Ich drehte mich um und machte mich wieder auf den Weg nach oben.
„Hol dir deinen Wein selbst.“
„Wie bitte?“
„Du hast mich gehört. Ich bin fertig.“
Ich war fast unten, als sich ihre Hand um mein Handgelenk schloss.
Sie war stärker, als sie aussah.
„Du kannst nicht einfach fertig sein“, sagte sie. „Du kannst verschwinden.“
Sie zog und stieß mich dann.
Ich erinnere mich an die Stufenkante an meiner Hüfte.
Ich erinnere mich daran, wie der Steinboden hart und eben auf mich zukam.
Dann kam ein Schmerz tief in meinem Bauch, so heftig, dass ich kaum Luft bekam.
Als ich wieder sehen konnte, war oben an der Treppe Licht.
Armando stand in der Tür, in seinem schwarzen Smoking.
„Was ist passiert?“
„Sie ist gestolpert“, sagte Serena. Sie weinte bereits. „Sie ist einfach hingefallen, Armando. Ich wollte sie auffangen.“
Ich sah nach unten.
Auf meinem cremefarbenen Kleid war Blut.
Sehr viel Blut.
„Armando“, sagte ich. „Armando, das Baby.“
Er kam nicht herunter.
„Steh auf“, sagte er. „Du blamierst mich.“
Dann hielt er ihr die Hand hin, und Serena stieg die Treppe hinauf und ergriff sie.
Gemeinsam gingen sie zurück zur Feier.
Ich hörte, wie die Band wieder zu spielen begann.
Ich lag auf dem Kellerboden, die Hände zwischen die Beine gepresst, während die Weinregale um mich herum im Dunkeln verschwammen.
Dann hallten schwere Stiefel über den Steinboden.
Rory.
Er war seit fünf Jahren mein Leibwächter. Er war Engländer, riesig und sprach fast nie.
Ohne ein Wort sank er neben mir auf die Knie, mitten in meinem Blut.
„Ich hab dich“, sagte er. „Halt dich an meinem Hals fest.“
Er trug mich die Hintertreppe hinauf, an der Küche vorbei, an der Haushälterin, die sich mit beiden Händen den Mund zuhielt.
Hinter uns, an der Tür zum Ballsaal, ertönte Armandos Stimme.
„Rory. Nimm den Hinterausgang. Lass die Gäste sie nicht sehen.“
Rory antwortete ihm nicht.
Er setzte mich ins Auto und fuhr auf dem Weg zum Krankenhaus über zwei rote Ampeln.
Um ein Uhr morgens setzte sich eine Ärztin auf die Bettkante.
Sie nahm meine Hand, bevor sie es sagte.
„Es tut mir sehr leid, Mrs. Lucchese. Sie haben Ihr Kind verloren.“
Ich nickte.
Ich sagte danke, weil meine Mutter mich so erzogen hatte.
Als sie gegangen war, stand Rory am Fenster und hielt sein aufleuchtendes Handy in der Hand.
„Ist er das?“
Er wollte es mir nicht zeigen.
Ich hielt ihm die Hand hin, bis er es tat.
„Ist sie fertig damit, eine Szene zu machen? Bring den Wagen bis Mitternacht zurück. Die Abates brauchen eine Mitfahrgelegenheit nach Hause.“
Es war bereits ein Uhr.
Ich gab ihm das Handy zurück.
Neun Jahre.
Ich dachte an die silberne Schachtel, die ungeöffnet auf seinem Schreibtisch stand.
Ich dachte daran, nach Hause zurückzukehren, in dieses Haus, zu ihr auf meinem Stuhl, zu der Kellertür am Ende des Flurs.
Ich konnte nicht.
Keine einzige Nacht mehr.
Und Armando Lucchese ließ seine Frau nicht von sich gehen.
Niemand hatte ihn je lebend verlassen.
„Rory“, sagte ich.
Er wandte sich vom Fenster ab.
„Hilf mir zu sterben.“