Die Mafia-Prinzessin, verlobt mit dem Feind ihres Vaters, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Ring
Mein Vater übergab mich meinem Feind zwischen Antipasti und Fisch.
Er tat es mit einem Nicken.
Vittorio Montalto hatte mich nicht gefragt, ob ich den Ring tragen würde.
Er hatte mich gebeten, um sieben im Saal zu sein, in dem salbeigrünen Kleid, das meine Mutter mochte.
Also war ich da.
Der lange Tisch zog sich mitten durch den Festsaal in der Via Sant’Anna, vierzig Stühle auf jeder Seite.
Links die Montalto, rechts die Cortese, dazwischen eine Lücke aus weißem Tischtuch, breit genug, um einen Krieg darin zu begraben.
Jeder Mann hatte seine Waffe am Eingang abgegeben und eine zweite behalten.
Ich wusste es, weil mein Cousin Mariano mir über die Kerzen hinweg zuzwinkerte und auf seinen linken Knöchel klopfte.
Er war der Einzige in diesem Raum, bei dem ich mich elf Jahre alt und sicher fühlte.
„Raffaella“, sagte mein Vater, und im Raum wurde es still.
Der Erbe der Cortese erhob sich am anderen Ende des Tisches.
Drei Jahre lang hatte ich Emanuele Cortese auf Zeitungsfotos gesehen, immer neben einem ausgebrannten Wagen.
Er war größer als auf den Bildern, hatte einen dunklen Bart und grüne Augen und trug eine anthrazitfarbene Weste offen.
Ohne Eile ging er die ganze Länge der Lücke entlang.
Vierzig Cortese-Männer beobachteten seinen Rücken, und vierzig Montalto-Männer seine Hände.
Vor meinem Stuhl blieb er stehen und öffnete ein kleines schwarzes Kästchen.
Darin lag ein alter, quadratischer Smaragd in der Farbe tiefen Wassers.
„Der meiner Mutter“, sagte er.
Seine Stimme war tiefer, als ich erwartet hatte, und völlig ausdruckslos.
„Dein Vater und meiner haben das vereinbart, bevor meiner starb. Mir wurde gesagt, es würde den Krieg beenden.“
Ich sah den Ring an.
Ich sah den Fremden an, der ihn hielt.
Dann sah ich meinen Vater an, der sein Weinglas studierte.
Dreiundzwanzig Jahre lang war ich ein Ding gewesen, über das andere entschieden.
Ich nahm den Ring selbst aus dem Kästchen.
„Sag es noch einmal“, sagte ich zu Emanuele, „aber diesmal frag mich.“
Am Ende des Tisches bei den Cortese verschluckte sich jemand an einem Lachen.
Sein Blick wich nicht von meinem Gesicht.
„Wirst du ihn tragen?“, sagte er.
„Meinem Vater zuliebe“, sagte ich. „Nicht deinetwegen.“
Ich schob ihn auf meinen Finger, und er passte.
„Er gehört nicht dir“, sagte ich laut genug für beide Familien. „Ich leihe ihn mir für den Frieden.“
Etwas zuckte in seinem Mundwinkel und war wieder verschwunden.
„Verstanden“, sagte Emanuele Cortese.
Dann stand mein Vater auf, um den Trinkspruch auszubringen.
Er hatte das Glas erhoben und den Mund geöffnet, um meinen Namen zu sagen, als die Galerie über uns explodierte.
Dort oben war eine Glaswand, eine Empore, auf der samstags die Band spielte.
Sie stürzte in einer langen, weißen Welle über den Kopf der Tafel herab.
Den ersten Schuss hörte ich als Knall, den zweiten als Schlag, und den dritten hörte ich überhaupt nicht, weil ich mich da schon bewegte.
Eine Hand schloss sich um meinen Arm und riss daran.
Das Tischtuch fiel mir über den Kopf, und der Boden schlug gegen meine Knie.
Emanuele Cortese hatte mich unter den Tisch gezogen, sein Körper lag über meinem, heiß und schwer und nach Zedernholz riechend.
Über uns hörte ich Schreie, Schritte und das trockene Knallen einer Waffe, die jemand ganz in der Nähe abfeuerte.
Es war seine.
Ich spürte den Rückstoß durch seine Brust.
„Bleib“, sagte er mir ins Haar.
Befehle habe ich noch nie gut vertragen.
Auf Händen und Knien kroch ich auf der anderen Seite hinaus, durch Glasscherben und verschütteten Wein.
Mein Vater lag neben seinem umgestürzten Stuhl auf dem Rücken.
Sein weißes Hemd war von der Schulter bis zur Mitte der Brust rot, und er starrte zur Decke.
„Papa.“
Ich presste beide Hände auf die Wunde und spürte, wie sie gegen meine Handflächen pulsierte.
„Papa, sieh mich an.“
Sein Blick fand mich.
Seine Lippen bewegten sich, aber es kam kein Laut heraus.
„Sprich nicht. Ruft jemand Hilfe.“
Meine eigene Stimme klang schrill und fremd, wie die eines Mädchens.
Ich riss mir den seidenen Schal meiner Mutter vom Hals, stopfte ihn in die Wunde und stemmte mein ganzes Gewicht dagegen.
Blut quoll zwischen meinen Fingern hervor und rann über meine Handgelenke ins salbeigrüne Kleid.
Ein Paar Schuhe hielt neben mir an, dann kniete Emanuele auf der anderen Seite nieder und presste seine Hand auf meine.
In der anderen Hand hielt er noch immer eine Waffe.
Ich sah sie deutlich, nur fünfundzwanzig Zentimeter von meinem Gesicht entfernt.
Aus dem Lauf stieg Rauch auf, und das Metall war noch warm, als es meine Knöchel streifte.
„Nimm die Hände von ihr“, sagte Mariano.
Er kniete am Kopf meines Vaters, kreidebleich, die Brille schief, und sah nicht zur Galerie.
Er sah die Waffe an.
„Alle haben es gesehen“, sagte mein Cousin. Seine Stimme trug bis ans andere Ende des Saals.
„Cortese hat ihn erschossen.“