Die verbotene Gefangene des Mafiabosses, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Garage
Ich wartete auf Ebene drei der Garage an der K Street, den Revolver meines verstorbenen Vaters in der Manteltasche.
Es war Donnerstagabend, zehn vor elf, und der Beton roch nach Öl und kaltem Regen.
Meine Schwester hatte den Plan in ihr Notizbuch geschrieben, bevor sie starb.
Sartori, Donnerstag, Garage an der K Street, 23 Uhr, parkt auf Ebene 3.
Lila hatte es als Warnung an sich selbst gemeint, in ihrer ordentlichen Buchhalterhandschrift und mit einem Kästchen darum.
Ich würde es als Verabredung benutzen.
Vor drei Wochen hatte man sie tot in Zimmer elf des Sunrise Inn gefunden.
In ihrem Magen waren Tabletten gewesen, die sie niemals freiwillig geschluckt hätte.
Die Polizei erklärte es zu einer versehentlichen Überdosis und schloss die Akte nach vier Tagen.
Ich bin Notfallschwester.
Ich weiß, wie ein Körper aussieht, wenn jemand anders die Dosis bestimmt hat.
Ich stand hinter einer Säule und überprüfte zum zehnten Mal den Revolver.
Sechs Schuss, und meine Hände waren ruhiger, als ich erwartet hatte.
Lilas letzte Sprachnachricht war kurz, und ich hatte sie mehr als hundertmal abgespielt.
„Mara, ich bin's. Sag niemandem, wo ich bin. Sartoris Männer sind auf dem Parkplatz, und ich werde mit ihnen reden.“
Dann ein Rascheln und danach nichts.
Sie rief nie wieder an.
Luciano Sartori kontrollierte die Docks, den Speditionsverkehr und die Hälfte der Restaurants in Washington.
Jeder, der seinen Namen kannte, senkte die Stimme, wenn er ihn aussprach.
Ich senkte meine nicht.
Punkt elf fegten Scheinwerfer über die Rampe.
Eine schwarze Limousine fuhr herauf und hielt zehn Fuß von meiner Säule entfernt.
Zuerst stieg der Fahrer aus und musterte das Treppenhaus, die Rampe und die dunklen Ecken.
Die Säule sah er nicht an.
Dann öffnete sich die hintere Tür, und ein großer Mann in einem dunklen Mantel stieg aus und knöpfte sein Jackett zu.
Er hatte schwarzes Haar und eine lange Narbe, die durch seine linke Augenbraue verlief.
Ich hatte sein Foto zweimal in der Zeitung gesehen, aber darauf war nicht zu erkennen gewesen, wie vollkommen reglos er dastand.
Ich trat mit dem Revolver in beiden Händen hinter der Säule hervor.
Mein Mund war trocken.
„Luciano Sartori“, sagte ich.
Er drehte den Kopf und sah mich an. Er hatte keine Angst.
Er sah erst die Waffe an, dann mein Gesicht.
„Leg sie hin“, sagte er leise.
„Du hast Männer zum Sunrise Inn geschickt“, sagte ich.
Ich sah, wie er die Stirn runzelte, nur ganz leicht.
Dann krachte es durch die Garage.
Seine Schulter ruckte nach hinten.
Er machte einen halben Schritt, und der zweite Schuss traf das Autofenster und ließ Glas über den Boden spritzen.
Der Fahrer warf sich flach auf den Boden und begann, auf die dunkle Öffnung auf der anderen Straßenseite zu schießen.
Luciano sank auf ein Knie und presste die Hand auf seine linke Schulter. Blut quoll schnell und dunkel zwischen seinen Fingern hervor.
Ich stand da und richtete den Revolver auf nichts.
Ich war gekommen, um ihn zu töten.
Zwanzig Tage lang hatte ich es mir ausgemalt: unter der Dusche, im Flugzeug, auf dem Boden von Lilas altem Schlafzimmer.
Ich hatte mir nicht vorgestellt, dass jemand anderes ihm zuvorkommen würde.
Er würde sterben, ohne ihren Namen je auszusprechen.
Ich ließ die Waffe fallen und rannte zu ihm.
„Hinter das Auto“, sagte ich.
Er starrte mich an.
„Sofort.“
Ich packte ihn am Kragen seines Mantels und zog ihn mit. Er war schwerer, als er aussah, und ließ es mit sich geschehen.
Wir landeten am Hinterrad.
Ich riss mir den Schal ab und presste ihn mit beiden Händen in das Loch in seiner Schulter.
Er stieß einen Laut zwischen den Zähnen hervor.
„Halt das fest“, sagte ich und drückte seine rechte Hand auf meine.
„Du bist hergekommen, um auf mich zu schießen“, sagte er.
Seine Stimme war tief und ruhig, obwohl sein Gesicht grau geworden war.
„Bleib wach.“
„Warum hilfst du mir?“
„Weil du noch nicht sterben darfst“, sagte ich.
„Du schuldest mir etwas, und das wirst du erst laut aussprechen.“
Seine grauen Augen hielten meinen Blick fest.
Darin lag keine Dankbarkeit, und das überraschte mich.
Vor allem lag darin Interesse.
Zwei schwarze SUVs rasten die Rampe herauf und kamen ruckartig zum Stehen.
Männer stürmten mit gezogenen Waffen heraus.
Einer von ihnen trat meinen Revolver über den Boden, während die anderen ihre Läufe auf meinen Kopf richteten.
„Hände hoch!“, schrie einer.
„Sie ist Krankenschwester“, sagte der Fahrer, der immer noch flach auf dem Boden lag.
„Sie hat ihn hinter das Auto gezogen.“
„Sie hatte eine Waffe auf ihn gerichtet“, sagte der Mann, der über mir stand.
„Das ist ihre Waffe da auf dem Boden.“
Ich nahm die Hände nicht vom Schal.
„Wenn ich loslasse, verblutet er in vier Minuten“, sagte ich.
„Danach könnt ihr mich erschießen.“
Einen langen Moment sagte niemand etwas.
Ich hörte den Regen die Rampe hinunterlaufen und den Motor der Limousine ticken.
Der Mann über mir spannte seine Pistole.
„Lasst sie“, sagte Luciano.
Seine Stimme war kaum zu hören.
Alle erstarrten.
Er sah mich an, und seine Hand schloss sich über der Wunde fester um meine.
Seine Lippen waren blass, doch sein Gesicht hatte etwas Hartes und hellwaches.
„Bringt mich zum Haus“, sagte er zu den Männern.
„Nicht ins Krankenhaus. Corvi hat in jeder Notaufnahme jemanden.“
Zwei von ihnen hoben ihn hoch, und ich ging mit, den Schal gegen ihn gepresst, denn loslassen kam nicht infrage.
Auf dem Rücksitz des SUVs hielt ich die Hände auf ihn gepresst, während die Stadt in roten und weißen Streifen an uns vorbeizog.
Sein Kopf sank gegen meinen Arm.
Ich dachte, er wäre ohnmächtig geworden.
Dann sagte er, ohne die Augen zu öffnen: „Wessen Schwester bist du?“
Ich antwortete nicht.
Ich hatte ihm keinen Namen genannt, und er hatte auch nicht danach gefragt.
Er öffnete die Augen und sah den Mann auf dem Vordersitz an.
„Nimm ihr die Waffe ab und lass sie am Leben“, sagte er.
„Behalt sie. Sie ist hergekommen, um mich zu töten, und ich will wissen, für wen.“