Die Obsession des Mafiabosses, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der falsche Ferrante
Gianna packte gerade eine Reisetasche auf dem Boden ihres Schlafzimmers, als Silvio sie fand.
Sie hatte so lange geweint, dass ihre Stimme versagte.
„Die Hochzeit ist am Samstag“, flüsterte sie. „Er bringt Menschen um, Silvio.“
Silvio Ferrante stand mit den Schlüsseln in der Hand in ihrer Tür.
Er war siebenundzwanzig, führte die Geschäftsbücher der Reederei seiner Familie und hatte seit fünf Jahren niemandem mehr einen Schlag versetzt.
Er sah die zitternden Hände seiner Schwester an und dachte an ihren Vater.
Vor fünfzehn Jahren hatte ihr Vater einen Pakt mit dem alten Sartori-Boss geschlossen.
Die Sartoris hatten eine Schuld beglichen, die die Ferrantes in den Ruin getrieben hätte.
Im Gegenzug sollte ein Ferrante in ihre Familie einheiraten, sobald der Sartori-Erbe so weit war.
Ihr Vater war vor neun Jahren gestorben, doch der Pakt war nicht mit ihm gestorben.
Ihr Onkel Ottavio hatte ihn beim Sonntagsessen vorgelesen.
„Gianna, vierundzwanzig, unverheiratet“, hatte Ottavio lächelnd über dem Braten gesagt. „Vittorio Sartori hat ausdrücklich nach ihr gefragt.“
Niemand hatte Nein gesagt, denn niemand sagte Nein zu Ottavio, und niemand sagte Nein zu den Sartoris.
„Wo willst du überhaupt hin?“, fragte Silvio.
„Irgendwohin.“
„Bis Freitag finden sie dich.“
Gianna vergrub das Gesicht in den Händen.
Silvio hob die Reisetasche auf und stellte sie zurück in ihren Schrank.
„Schlaf jetzt“, sagte er. „Ich kümmere mich darum.“
„Das kannst du nicht.“
„Schlaf, Gianna.“
Er fuhr mit heruntergelassenen Fenstern durch Providence, damit die kalte Luft ihn wütend hielt.
Das Haus der Sartoris stand auf einem Hügel hinter einer Steinmauer. Am Tor standen zwei Männer, und auf jedem Pfosten war eine Kamera montiert.
Die Männer sahen sein Auto kommen, und einer griff unter seine Jacke.
Silvio hielt an, stieg langsam aus und hob beide Hände.
„Ich bin Silvio Ferrante“, sagte er. „Ich will Vittorio Sartori sprechen.“
„Es ist Mitternacht.“
„Dann ist er wach. Männer wie er sind das.“
Der Wachmann musterte ihn von der gebrochenen Nase bis zu der alten Narbe, die durch seine linke Augenbraue verlief.
Er sprach in seinen Ärmel, und das Tor öffnete sich.
Sie führten ihn durch einen Flur aus dunklem Holz in ein Arbeitszimmer, in dem ein Feuer brannte.
Vittorio Sartori saß hinter einem Schreibtisch. Vor ihm stand ein Glas Wasser, und er trug kein Jackett.
Er war vierunddreißig, eins dreiundneunzig groß und hatte schwarzes Haar, das an den Schläfen ergraute, sowie eine blasse Narbe entlang des Kiefers.
Seine grauen Augen ruhten die ganze Zeit auf Silvio, während dieser den Raum durchquerte.
Silvio hatte mit Wut gerechnet oder mit einem Lachen.
Vittorio sah ihn nur an.
„Herr Ferrante“, sagte er. „Du bist zu Fuß durch meine Haustür gekommen. Die meisten tun wenigstens so, als hätten sie sich verlaufen.“
„Ich bin wegen meiner Schwester hier.“
„Gianna.“
„Sie wird dich nicht heiraten.“
Der Mann am Kamin verlagerte sein Gewicht.
Vittorio hob zwei Finger, und der Mann hielt inne.
„Im Pakt steht ein Ferrante“, sagte Vittorio. „Unterschrieben wurde er von deinem Vater und meinem. Dein Onkel hat ihn seit neun Jahren.“
„Ich habe ihn gelesen.“
„Dann weißt du, dass ich meinen Anspruch am Samstag geltend machen könnte, ob sie will oder nicht.“
„Ich weiß.“
„Warum bist du dann in meinem Arbeitszimmer?“
Silvios Herz hämmerte, doch seine Stimme blieb ruhig.
„Weil dort ein Ferrante steht“, sagte er. „Da steht nicht Tochter.“
Im Raum wurde es vollkommen still.
Der Mann am Kamin starrte ihn an.
Vittorio rührte sich überhaupt nicht.
„Du bietest dich selbst an“, sagte er.
„Ich biete mich an ihrer Stelle an. Heirate mich am Samstag. Lass sie gehen und komm ihr nie wieder zu nahe.“
„Du würdest einen Mann heiraten, den du noch nie getroffen hast?“
„Ich würde den Teufel heiraten, wenn ich sie damit aus deinem Haus heraushalten könnte.“
Vittorio stand langsam auf.
Er kam um den Schreibtisch herum. Aus der Nähe war er noch größer, mit breiten Schultern.
Er blieb weniger als eine Armlänge entfernt stehen.
Silvio rührte sich nicht und hielt das Kinn erhoben.
„Weißt du, was ich mit Leuten mache, die hier hereinkommen und Forderungen stellen?“, fragte Vittorio.
„Nein.“
„Ich auch nicht“, sagte Vittorio. „Das ist noch nie passiert.“
Er ging zurück zum Schreibtisch und öffnete die oberste Schublade.
Er nahm eine kleine schwarze Samtschachtel heraus und legte sie auf die Schreibunterlage.
„Mach sie auf.“
Silvio öffnete sie.
Darin lag ein schlichter, schwerer Ehering aus Gold, in dessen Innenseite das Wappen der Sartoris eingraviert war.
Wie von selbst nahm er ihn heraus und drehte ihn ins Licht.
Dann schob er ihn sich über den Ringfinger, weil er wissen wollte, ob es ein Trick war.
Er passte perfekt.
Er saß, als wäre er für seine Hand angefertigt worden.
„Giannas Finger sind halb so groß wie meine“, sagte Silvio langsam. „Für wen ist dieser Ring?“
Vittorio lächelte zum ersten Mal.
Es war ein kleines Lächeln, und es war nicht freundlich.
„Willkommen in der Familie, Silvio“, sagte er. „Samstag, bei Sonnenaufgang.“