Der Mann, der sie nicht loslassen kann, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die falsche Frau
In dem Moment, als Lydia Winthrop die Tür zum Privatraum aufstieß, schlossen sich von hinten zwei Arme um ihre Taille.
Im Dunkeln senkte sich ein Mund auf ihren.
Sie erstarrte.
Drei Jahre in einer anderen Stadt, und ihr Körper erkannte immer noch seinen Duft, bevor ihr Verstand es tat.
Es war Hayden VanAlen, ihr Mann, der Junge aus dem Nachbarhaus.
Dann flammten die Lichter auf.
Vierzig Gäste sprangen hinter den Tischen hervor und warfen Konfetti.
„Alles Gute zum Geburtstag, Cissy!“
Der Jubel erstarb ihnen im Hals.
Sie starrten Lydia an, nicht das Geburtstagskind.
Haydens Arme lösten sich sofort von ihr.
Lydia spürte die Kälte an den Stellen, an denen sie gewesen waren.
Eine Frau neben der Torte flüsterte: „Das ist Lydia. Seine Frau.“
Ein Mann ließ seine Knallbonbon-Schleuder auf den Boden fallen.
„Ist sie nicht die, die abgehauen ist?“, sagte jemand. „Warum kommt sie ausgerechnet jetzt zurück?“
Lydia drehte sich um und sah zu Hayden auf.
Sein Gesicht war bis zu den Lippen weiß.
Sein Blick glitt über ihren Mantel, ihre Reisetasche und ihr hastig zurückgebundenes Haar. An jedem Detail blieb er hängen.
Dann sah er über ihre Schulter hinweg zur Tür, und da begriff sie.
Im Dunkeln hatte er auf jemand anderen gewartet.
Niemand rührte sich.
Eine Frau in einem hellblauen Kleid drängte sich mit einer Hand auf der Brust durch die Menge.
Es war Cissy Channing, die heute siebenundzwanzig wurde und drei Häuser weiter von den beiden aufgewachsen war.
„Lydia! Gott sei Dank“, sagte Cissy und umarmte sie fest.
Sie roch nach Vanille und kalter Luft.
„Henrietta hat mir erzählt, dass sie dir geschrieben hat, aber ich habe mich nie zu hoffen getraut, dass du kommst.“
Lydia war zu müde, um sie zurückzuumarmen. Also blieb sie einfach stehen und ließ es geschehen.
„Ich bin nicht wegen einer Party hier“, sagte Lydia. „Henrietta hat nach mir gefragt. Der Portier sagte, ihre Familie sei hier oben.“
„Sie ist im Krankenhaus in der Maple Street“, sagte Cissy sanft. „Wir haben uns alle mit den Besuchen abgewechselt.“
„Ich weiß. Ich bin direkt vom Flughafen hierhergekommen.“
Endlich sagte Hayden etwas.
„Oma hat nach dir gefragt?“
Seine Stimme klang rau.
„Sie fragt schon seit Monaten nach dir, Hayden“, sagte Cissy. „Das habe ich dir gesagt.“
Eine Gästin am Fenster lachte leise.
„Einfach so in Cissys Geburtstagsparty reinzuplatzen. Unverschämt.“
Lydia wandte den Kopf und entdeckte die Frau.
„Ich bin in einen Raum gekommen, in dem ein Mann mich im Dunkeln geküsst hat“, sagte sie. „Wenn du wissen willst, wessen Party das hier ist, frag ihn.“
Die Frau blickte zu Boden.
Danach lachte niemand mehr.
Ein älterer Mann an der Bar stellte sein Glas ab.
„Hayden, sag ihr, dass heute Abend Cissys Abend ist“, sagte er. „Sie hat hier nichts verloren.“
Hayden antwortete ihm nicht.
Er sah immer noch auf Lydias linke Hand, an der früher ihr Ring gesessen hatte.
Sie schloss die Finger über der nackten Haut und hielt seinem Blick stand, bis er als Erster wegsah.
Cissy berührte Lydias Ärmel.
„Sei nicht so streng mit ihm. Er hatte ein paar schreckliche Jahre.“
„Ich bin auch nicht seinetwegen hier.“
„Ich weiß.“ Cissys Augen glänzten feucht.
„Du musst völlig erschöpft sein. Gibt es etwas, das du ihm sagen möchtest? Schreib es auf, sag es mir, ganz egal. Ich sorge dafür, dass er es hört. Das tue ich immer.“
Sie nahm Hayden das Handy aus der Hand, weil es gegen seine Handfläche zu vibrieren begonnen hatte, und rief ohne ihn zu fragen einen Fahrer für Lydia.
„Mit dem Ding ist er hoffnungslos“, sagte sie lächelnd.
Hayden ließ sie gewähren.
Lydia sah auf das Handy in Cissys Hand und dann auf Haydens leere Handfläche.
Sie war hergekommen, um eine sterbende Frau zu sehen.
Sie war nicht hergekommen, um inmitten eines Kreises Fremder zu stehen und sich für die vergangenen drei Jahre verurteilen zu lassen.
Also traf sie ihre Entscheidung in einem schlichten Satz.
Ich verlasse diesen Raum.
„Danke für das Auto“, sagte sie zu Cissy. „Ich nehme ein Taxi.“
Sie hob ihre Tasche auf.
Vierzig Gesichter wandten sich ihr zu, als sie zurück zur Tür ging.
Hinter sich hörte sie einen Stuhl über den Boden scharren.
„Lydia.“
Sie blieb nicht stehen.
Hayden holte sie im Flur ein, zwischen der Garderobe und den Aufzügen.
Diesmal berührte er sie nicht.
Er blieb eine Armlänge von ihr entfernt stehen und atmete schwer von den Treppen, die er jeweils zwei Stufen auf einmal genommen hatte.
„Henrietta liegt im Sterben, und du willst jetzt darüber reden?“, sagte sie.
„Nein.“ Er schluckte. „Ich will eine Sache sagen, und dann kannst du gehen.“
„Dann sag sie.“
Seine Augen waren an den Rändern gerötet.
„Ich habe nie unterschrieben.“
Lydia starrte ihn an.
Hinter ihr öffnete sich der Aufzug, und aus dem Lautsprecher rief eine Arztstimme die Nummer des Krankenhauses aus, doch sie hörte beides nicht.
„Die Scheidungspapiere“, sagte Hayden. „Ich habe sie nie unterschrieben, Lydia. Ich habe nie irgendetwas unterschrieben.“
Die Türen glitten wieder zu.
Durch die Wand hindurch hörten sie beide Cissy lachen und den Gästen sagen, sie sollten die Torte anschneiden.