Der Spiegel sagte: Geh nicht an die Königliche Akademie, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Spiegel spricht ein einziges Mal
Ich wollte gerade Blut auf den Vertrag der Königlichen Akademie tropfen lassen, als sich im Spiegel etwas veränderte.
Der silberne Spiegel meiner Großmutter stand auf dem Regal in der Werkstatt, wo er schon mein ganzes Leben lang gestanden hatte.
Eigentlich sollte er mir mein eigenes Gesicht zeigen: neunzehn Jahre alt und müde vom Packen.
Stattdessen zeigte er eine Frau, die aussah, als hätte sie seit einem Jahrzehnt nicht geschlafen.
Sie hatte meine Augen und meinen Mund.
Außerdem hatte sie eine Brandnarbe, die unter ihrem linken Auge begann und sich bis zum Kiefer zog, glänzend und alt.
Ihr schwarzes Gewand war vom Staub grau geworden.
Hinter ihr bebte eine Steintür in ihrem Rahmen, und bei jedem Schlag rieselte noch mehr Staub auf ihr Haar.
Die Nadel, mit der ich mir in den Daumen gestochen hatte, fiel mir aus der Hand.
„Linnea“, sagte die Frau im Spiegel. „Leg den Vertrag hin.“
Mein Daumen schwebte über dem Pergament, während sich ein Blutstropfen bildete.
„Geh nicht zur Königlichen Akademie“, sagte sie. Ihre Stimme brach mitten im Satz. „Wirf deine Magie und dein ganzes Leben nicht für Caspar weg.“
„Wer bist du?“, flüsterte ich.
„Er liebt dich nicht. Er liebt Calista. Sie haben versprochen zu heiraten, sobald er seinen Abschluss gemacht hat.“
Der Blutstropfen fiel.
Er verfehlte den Vertrag um eine Daumenbreite und breitete sich auf dem blanken Tisch aus.
„Du bist die Einzige, die seinen Ring noch trägt“, sagte sie.
Meine rechte Hand schloss sich um meine linke.
Seit dem Tag, an dem er mir den Ring an den Finger gesteckt hatte, war er kalt gewesen.
Jetzt fühlte er sich noch kälter an.
„Das könnte jede behaupten“, sagte ich. Meine Stimme zitterte. „Nenn mir etwas, das niemand weiß.“
Das Gesicht der Frau verzog sich auf schreckliche Weise, halb zu einem Lächeln, halb zu einem Zusammenzucken.
„Als du sieben warst, hast du die Nadel von Großmutters Astrolabium abgebrochen“, sagte sie.
„Du hast sie hinter dem dritten Ziegelstein des Kamins versteckt. Du hast es keiner Menschenseele erzählt.“
Ich hatte es keiner Menschenseele erzählt.
Ich hatte zu große Angst vor Großmutters Gesicht gehabt, um es auch nur ihr zu sagen.
Die Frau im Spiegel hob die rechte Hand.
Sie hatte drei Finger.
Am Ansatz des zerstörten Ringfingers, dort, wo der Finger endete, war eine kleine weiße, halbmondförmige Narbe.
Ich sah auf meine eigene linke Hand hinunter.
Ich hatte dieselbe Narbe an derselben Stelle, von derselben Nacht, verursacht von einem Messingsplitter desselben Astrolabiums.
„Ich bin du“, sagte sie. „Neun Jahre in der Zukunft. Ich habe nur eine Chance, dich durch dieses Glas zu erreichen, also hör mir zu.“
Hinter ihr donnerte die Tür.
Ein haarfeiner Riss zog sich durch den Stein.
Sie sah nicht zurück.
„Auf dem Schreibtisch liegen zwei Briefe.“
Das stimmte.
Einer lag unter meiner Hand und war mit einem goldenen Greif versiegelt.
Das Zeichen der Königlichen Akademie und der Traum eines jeden jungen Magiers in Verrane.
Der andere lag neben der Lampe. Sein Umschlag war noch immer von Frost überzogen, obwohl er drei Wochen auf der Straße nach Norden unterwegs gewesen war.
Grey Thorn.
Das Stipendium, für das ich mich heimlich beworben hatte, weil ich eine Sache in meinem Leben wollte, die Caspars Mutter nicht für mich arrangiert hatte.
„Nimm das Runenstipendium“, sagte mein älteres Ich.
„Der Resonanzeid der Königlichen Akademie wird versiegeln, was in dir noch nicht erwacht ist.“
„Was versiegeln?“
„In Grey Thorn gibt es keinen solchen Eid. Dort ist jemand, der dir beibringen kann, es zu kontrollieren.“
Ihr Bild flackerte.
„Wer?“, fragte ich.
Sie verblasste bereits. Ihre dreifingrige Hand lag flach an der anderen Seite des Glases.
Der Spiegel wurde dunkel und zeigte mir dann wieder mein eigenes Gesicht.
Mein Herz schlug so heftig, dass ich es in den Zähnen spürte.
Ich nahm den Schürhaken von seinem Haken, kniete mich vor den Kamin und zählte von links aus drei Ziegelsteine ab.
Der dritte löste sich mit einem Kratzen.
Dahinter lag in einem Nest aus altem Ruß eine abgebrochene silberne Nadel, fast schwarz angelaufen.
Ich hielt sie in der Faust, bis sich die Spitze in meine Haut bohrte.
Dann packte ich Caspars Ring und zog daran.
Er wollte nicht abgehen.
Er klemmte fest und kalt über meinem Knöchel.
Einen Sekundenbruchteil lang zerrte etwas an meiner Brust.
Dann glitt er ab.
Die Kälte wich auf einen Schlag aus meiner Hand, und so schnell strömte Wärme in meine Finger zurück, dass es wehtat.
Auf der anderen Seite des Raums begannen alle Runen, die meine Großmutter in die Regale geschnitzt hatte, schwach golden zu leuchten.
Für mich hatten sie noch nie geleuchtet.
Ich legte den Ring auf den Vertrag der Königlichen Akademie.
Ich zog den bereiften Umschlag zu mir, riss ihn auf und fand darin das Stipendienformular mit einer Zeile für eine Unterschrift.
Darunter stand in einer kleinen, ordentlichen Handschrift bereits eine Unterschrift: A. Dahl, Runenmeister.
Ich drückte meinen blutenden Daumen auf die leere Zeile.
Das Blut versickerte im Papier, und die Seite leuchtete schwach blau.
Jemand klopfte an die Haustür.
Dreimal schnell, eine Pause, dann zweimal.
Ich kannte dieses Klopfen.
Caspar sollte erst morgen kommen.
Ich durchquerte die dunkle Diele und riss die Tür auf.
Er stand auf der Schwelle, in seinem dunklen Mantel der Königlichen Akademie, einen Arm um ein Mädchen gelegt, das seinen anderen Mantel über den Schultern trug.
Calista.
Meine älteste Freundin.
Ihr Blick fiel auf meine nackte linke Hand, und sie wurde blass wie Milch.
„Überraschung“, sagte Caspar und hob sein Magierlicht hoch, die helle Flamme, für die er berühmt war.
„Wir sind früher gekommen, um dich nach Lauremont mitzunehmen.“
Hinter mir, in der Werkstatt, klackte der Ring auf den Tisch.
Seine Flamme zuckte einmal.
Dann erlosch sie, und die ganze Straße versank in Dunkelheit.