Der Mafiaboss sagte, mein Vater schulde ihm ein Leben – also nahm er meines als Pfand, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das letzte Boot
Zwei Männer stiegen vor den letzten Passagieren von der Gangway, und einer von ihnen nannte meinen Namen.
„Grace Delmonico.“
Ich stand am Fuß der Rampe des 9:15-Boots aus Jamestown, den Locher in der Hand.
An diesem Tag hatte ich zu ungefähr vierhundert Leuten gesagt: „Vorsicht, passen Sie auf, wo Sie hintreten.“
Ich sah auf, und der Mann im dunklen Mantel blickte mich bereits an.
Er war groß und breitschultrig, hatte einen kurz geschnittenen schwarzen Bart und eine Narbe, die durch seine linke Augenbraue verlief.
Unter den Natriumdampflampen am Dock waren seine Augen so flach grau wie das Wasser hinter ihm.
Ich wusste, wer er war, noch bevor er ein weiteres Wort sagte.
Jeder, der auf Federal Hill aufgewachsen war, kannte das Gesicht des Mannes, der am Kopfende der Familie Ferrante das Sagen hatte.
„Das bin ich“, sagte ich.
„Stimmt etwas mit Ihrem Ticket nicht?“
Der Fährmatrose neben mir, der zwanzig ist und sein Mittagessen auf dem Geländer isst, lachte einmal kurz und verstummte.
Der Mann lachte nicht.
Am Ende des Docks stand eine lange schwarze Limousine, deren Motor lief und deren hintere Tür geschlossen war.
„Mein Name ist Rocco Ferrante“, sagte er.
„Vor acht Monaten hat Ihr Vater mein Haus mit dem zweiten Satz der Geschäftsbücher der Familie verlassen.“
Die sechs Passagiere, die noch die Rampe herunterkamen, wurden langsamer.
Eine Frau mit einem Rollkoffer blieb wie angewurzelt stehen.
„In der Woche nach seinem Verschwinden“, sagte Rocco, „fand man meinen Bruder Dario mit durchgeschnittener Kehle an der Straße nach Cranston.“
Er sagte es mit gleichmäßiger Stimme, mit der Stimme eines Mannes, der eine Rechnung vorliest.
„Er war einunddreißig.“
Mein Mund war trocken geworden.
„Es tut mir leid wegen Ihres Bruders“, sagte ich.
„Ich habe seit März nicht mehr mit meinem Vater gesprochen.“
„Ich weiß“, sagte Rocco.
„Dann wissen Sie, dass ich Ihnen nicht helfen kann.“
„Das können Sie nicht.“
Er kam einen Schritt näher, und die beiden Männer hinter ihm rührten sich nicht.
„Aber in Providence sind Sie das Einzige, was von ihm übrig ist“, sagte er.
„Ihr Vater ist ein Feigling, der davongelaufen ist.“
„Ein Mann ist gestorben, weil er davongelaufen ist.“
Sein Blick blieb auf mir.
„Irgendjemand wird dafür geradestehen müssen, und er wird es nicht sein, denn ich kann ihn nicht finden.“
„Also bin ich es“, sagte ich.
„Also sind Sie es“, sagte Rocco.
Ich sah an ihm vorbei zu den Fährmatrosen, die am Geländer standen.
Ich sah die Passagiere, die zu Fuß unterwegs waren und ihre Handys tief hielten, als würden sie nicht filmen.
Ich sah zum Fenster des Steuerhauses, wo der Kapitän mit einem Becher in der Hand stand.
Ich arbeite seit sechs Jahren auf diesem Boot.
Er hatte mich eingestellt, als ich zwanzig war, und meiner Mutter versprochen, auf mich aufzupassen.
„Kapitän“, rief ich.
„Sagen Sie ihm, dass ich hier arbeite.“
Er sah auf das Deck hinunter.
Lange sah er auf das Deck hinunter.
Dann drehte er sich um und ging zurück ins Steuerhaus. Die Tür fiel mit einem Klicken ins Schloss.
Der Fährmatrose neben mir gab ein leises Geräusch von sich.
„Grace“, flüsterte er.
„Unternimm etwas.“
Ich stand in meinen Arbeitsstiefeln auf einem Stahldock, in einem marineblauen Fleece, den Locher in der Hand, vor einem Mann, vor dem sich der ganze Bundesstaat fürchtete.
Vor vier Jahren hatte ich meine Mutter beerdigt und den Sarg bar bezahlt, mit Trinkgeld.
In meinem ganzen Leben hatte ich noch nie einen Mann um etwas angefleht.
Am Dock in der Bay würde ich damit nicht anfangen.
Ich steckte den Locher in die Tasche meines Fleece.
Ich zog mir das Schlüsselband über den Kopf und ging die Rampe hinauf zur Tür des Steuerhauses.
Ich klopfte zweimal und stieß die Tür auf.
Der Kapitän saß mit dem Rücken zu mir am Kartentisch.
Ich legte ihm den laminierten Dienstausweis in die Hand, klappte seine Finger darum und sagte: „Heben Sie ihn für mich auf.“
Er drehte sich nicht um.
Ich ging die Rampe wieder hinunter.
Der Fährmatrose hielt sich die Hand vor den Mund.
Rocco hatte sich nicht bewegt.
Sein Blick lag auf meinem Gesicht, und mir wurde klar, dass er darauf gewartet hatte, zu sehen, ob ich weglaufen würde.
„Ich werde nicht vor diesen Leuten gegen Sie kämpfen“, sagte ich.
„Ich möchte lieber nicht, dass Sie mein Gesicht filmen“, sagte ich zu den Passagieren, die zu Fuß unterwegs waren.
Rocco antwortete nicht.
„Ich weiß nicht, wo mein Vater ist“, sagte ich zu ihm.
„Ich weiß nicht, was in diesen Büchern steht.“
„Wenn Sie mich mitnehmen, nehmen Sie ein Mädchen mit, das nichts weiß, und Sie werden ihn trotzdem nicht haben.“
„Dann werden Sie lange dafür geradestehen müssen“, sagte er.
Seine Stimme veränderte sich kein bisschen.
Ich ging an ihm vorbei auf das schwarze Auto zu.
Der Mann am Steuer blickte geradeaus.
Eine Passagierin, die zu Fuß unterwegs war, weinte leise in ihren Schal, und ich kannte sie nicht.
Ich blieb an der hinteren Tür stehen und drehte mich um.
„Wenn ich Ihre Geisel sein soll“, sagte ich laut genug, dass es jedes Handy am Dock mitbekam, „dann gehe ich selbst hin.“
Etwas veränderte sich in seinem Gesicht und war gleich wieder verschwunden.
Er kam um die Front des Autos herum.
Er war nah genug, dass ich Wolle, kalte Luft und eine dunkle, saubere Seife riechen konnte.
Ich machte mich darauf gefasst, dass er mich am Arm packen würde.
Doch er tat es nicht.
Er öffnete selbst die hintere Tür und blieb daneben stehen, die Hände an den Seiten, mit einem guten halben Meter Abstand zwischen seinem Ärmel und mir.
Das fiel mir auf.
Gott steh mir bei, ich bemerkte es, noch bevor mir irgendetwas anderes auffiel.
Ich stieg aus eigener Kraft ein.