Die Luna ohne Namen, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Kein Ticket
Der Scanner am Gate leuchtete rot auf, als ich an Bord gehen wollte.
Die Angestellte scannte mein Handy noch einmal.
Wieder rot.
„Es tut mir leid, Ma’am. Ich finde Sie nicht auf der Passagierliste für diesen Flug.“
Vor mir, am Eingang zur Fluggastbrücke, drehte sich meine Mutter um.
Sie sah mich an.
„Oh. Du.“
Sie nahm den Kleidersack in den anderen Arm.
„Als ich die Tickets gebucht habe, ist mir dein Name nicht eingefallen. Also habe ich dir keins gekauft. Besorg dir einfach selbst ein anderes Ticket.“
Die Schlange hinter mir verstummte.
Ich lächelte und nickte, denn das tat ich immer.
Vor sechs Jahren fanden meine Eltern ihre leibliche Tochter.
In der Nacht, in der wir beide geboren wurden, hatte man sie in einer Klinik in Fairbanks mit mir vertauscht.
Mit achtzehn kam sie mit einem DNA-Bericht und einer Reisetasche nach Hause, nach Anchorage.
Jetzt hieß sie Annalise Tennant.
Früher hatte ich so geheißen.
Mom hatte den Namen ausgesucht, noch bevor eine von uns geboren war, also sagte Annalise, er habe schon immer ihr gehört.
Wenn ihn jemand mir gegenüber erwähnte, weinte sie, bis sie keine Luft mehr bekam.
Also tat es niemand.
Nicht meine Eltern. Nicht das Rudel. Nicht die Mechaniker im Hangar, den ich seit meinem neunzehnten Lebensjahr leitete.
Seit sechs Jahren war ich „du“, „hey“ und „die Pilotin“.
Annalise stand hinter Mom, in einem weißen Wollmantel, und hielt meinen Vater am Arm.
„Mom, ist schon gut“, sagte sie. „Sie kann das Kleid runterfliegen.“
Dad drehte sich um.
Er war Alpha des Rudels von Anchorage und hatte eine Stimme, die keinen Zweifel daran ließ.
„Gut. Morgen fliegst du mit der Beaver runter. Annalises Kleid, die Geschenke für die Crewes, den Wein.“
„Und diesmal sitzt du am hinteren Tisch?“, sagte Annalise. „Letztes Jahr waren die Leute verwirrt. Sie dachten, du gehörst zur Familie.“
Ein Mann hinter mir schnaubte.
An diesem Wochenende würden alle Rudel Alaskas zum Herbsttreffen in Juneau sein.
Vor den Augen aller würde Annalise Elden Crewe versprochen werden, dem Erben des Hohe-Sitzes.
Dieses Versprechen hatte einst auch mir gegolten.
Ich war Elden viermal begegnet.
Ich sah auf das Schlüsselband, das an meinem Gürtel befestigt war.
Hangarschlüssel. Die Schlüssel der Beaver. Der Tanklagerschuppen. Der Bürotresor.
Sechs Jahre voller Schlüssel, und kein einziger davon gehörte mir.
Ich hakte das Schlüsselband ab.
„Entschuldigen Sie“, sagte ich zur Angestellten.
Ich ging an ihr vorbei zur Fluggastbrücke und hielt meinem Vater die Schlüssel hin.
Er nahm sie nicht.
Also öffnete ich seine Hand und legte sie hinein.
„Such dir einen anderen Piloten.“
Mom lachte, kurz und überrascht.
Dads Gesicht regte sich überhaupt nicht.
Dann wechselte er in den Alpha-Ton, tief und schwer, den Ton, bei dem jeder Wolf in Anchorage stillhielt.
„Du wirst fliegen.“
Zwei Leute in der Schlange hinter mir gehörten zum Rudel.
Ich sah, wie ihre Schultern sanken.
Ich wartete auf den Zug.
Ich kannte ihn gut. Ein Haken unter den Rippen. Sechs Jahre lang hatte er mich morgens um vier aus dem Bett gezerrt.
Er kam nicht.
Ich konnte seine Stimme ganz deutlich hören.
Ich musste nur nichts deswegen tun.
Dads Mund blieb offen stehen.
Mom legte die Hand an seinen Ärmel.
„Ich wünsche euch ein schönes Herbsttreffen“, sagte ich.
Ich drehte mich um und ging den Korridor zurück.
Hinter mir fing Annalise an zu weinen.
Niemand folgte mir.
Ich fuhr mit meinem Fluggepäck auf den Knien mit dem Taxi zum Lake Hood.
Der Hangar von Tennant Air lag am Nordufer, gelb und blau, unser Name in Buchstaben, die größer waren als ich.
Mein Ersatzschlüssel lag noch unter dem Feuerlöscher.
Ich ließ mich ins Büro und nahm mit, was mir gehörte.
Mein Headset. Mein aktuelles Flugbuch. Meine gute Jacke vom Haken.
Meine alten Flugbücher füllten das Regal über dem Schreibtisch.
Sechs Stück, mit jeder Stunde, die ich je geflogen war.
Ich würde zurückkommen und sie holen.
Ich schloss hinter mir ab und ging zum Steg hinunter, um mich von der Beaver zu verabschieden.
Ein Mann stand neben ihr.
Er war groß, trug einen braunen Canvasmantel, hatte einen kurzen dunklen Bart und die Hände in den Taschen.
Ich hatte ihn am Gate gesehen. Er hatte hinter mir in der Schlange gestanden.
„Du hast dich einem Befehl widersetzt“, sagte er.
„Das hast du gesehen.“
„Das ganze Gate hat es gesehen. Ich bin der Einzige, der wusste, was es bedeutet.“
Er kam nicht näher.
„Warrick Holloran. Coldfoot.“
Ich kannte den Namen.
Jeder Pilot in Alaska kannte ihn.
Letzten Oktober war der Alpha von Coldfoot an einem klaren Tag mit seiner Beaver in einen Bergrücken der Brooks Range geflogen.
„Mein Beileid wegen deines Vaters“, sagte ich.
Er wartete darauf, dass ich meinen Namen nannte.
Ich hatte keinen, den ich ihm hätte nennen können.
Langsam nickte er.
„Seit seinem Tod haben drei Piloten gekündigt“, sagte er. „Der letzte heute Morgen, hier in Anchorage.“
„Warum?“
„Wegen seines letzten Funkspruchs.“
Er blickte hinaus aufs Wasser.
„Er sagte: ‚Ja, Sir.‘ Und dann flog er in den Berg.“
Der Wind trieb kleine Wellen gegen die Schwimmer.
„Er war allein in der Maschine“, sagte Warrick.
Ich spürte, wie mir die Kälte den Rücken hinunterlief.
„Jemand hat ihm befohlen, es zu tun“, sagte ich.
„Jemand hat ihm befohlen, es zu tun.“ Er sah mich wieder an. „Ich brauche also einen Piloten, dem niemand Befehle erteilen kann.“
„Ist das ein Jobangebot?“
„Es sind zwei.“
Er warf einen Blick zum Tennant-Schild und dann wieder zu mir.
„Coldfoot verliert morgen Abend seinen Sitz, wenn ich nicht mit einer Luna in diesen Saal gehe“, sagte er. „Der zweite Auftrag ist Luna.“