Die Regeln der Nanny: Verbotene Sehnsüchte, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die zwölf Regeln
Der Vertrag enthielt zwölf Regeln, und ich las sie alle, während ich in einer Marmoreingangshalle stand und der Regen von meinem Mantel tropfte.
Conrad Wexcombe saß mir am Esstisch gegenüber und bot mir keinen Stuhl an.
Er war achtunddreißig, groß und gekleidet wie ein Mann, der noch nie zu spät gekommen war.
Seine Schwägerin stand mit verschränkten Armen hinter ihm, Perlen an den Ohren und einem Lächeln im Gesicht.
„Regel eins“, sagte Conrad. „Keine Besucher im Haus.“
„Okay“, sagte ich.
„Regel zwei. Meine Tochter liegt um acht im Bett.“
„Klar.“
„Regel zehn.“ Er tippte auf das Papier. „Keine Affären mit einem der Wexcombe-Brüder.“
Ich sah auf.
„Ihr seid zu dritt?“
„Wir sind zu dritt“, sagte er. „Zwei von uns wirst du sehen. Der dritte geht dich nichts an.“
„Und Regel elf?“
„Das Bootshaus ist tabu.“
„Was ist im Bootshaus?“
„Mein Bruder“, sagte Conrad.
Odette Beauregard lachte leise.
„Die letzte Nanny hat neun Tage durchgehalten“, sagte sie. „Sie hat Regel zwölf gebrochen.“
„Und die lautet?“
„Wer eine Regel bricht, dessen Vertrag endet auf der Stelle.“
Ich drehte das Blatt um.
Die Rückseite war leer, also nahm ich Conrad den Stift aus der Hand, ohne zu fragen.
Er sah mir dabei zu.
Ich schrieb drei Zeilen in meiner krakeligen Handschrift und schob den Vertrag dann über den Tisch zurück.
„Das sind meine“, sagte ich.
Er las sie.
Sein Kiefer bewegte sich einmal.
„Posy bekommt Pfannkuchen, wann immer sie danach fragt“, las er laut vor. „Alle in diesem Haus sagen Posy die Wahrheit.“
„Niemand sagt mir, wen ich begehren darf.“
„Lächerlich“, sagte Odette.
„Ich bin noch nicht fertig“, sagte ich.
Ich unterschrieb auf der Vorderseite unter all seinen zwölf Regeln.
Dann unterschrieb ich auf der Rückseite unter meinen.
„Du unterschreibst beides, oder ich gehe wieder hinaus in den Regen“, sagte ich. „Ich habe schon schlimmere Nächte erlebt.“
Conrad lächelte nicht.
Aber er sah lange auf das Papier, dann unterschrieb er auf der Rückseite.
Odettes Lächeln verschwand.
„Conrad, das kann doch nicht dein Ernst sein.“
„Sie ist die Einzige, die nach Pfannkuchen gefragt hat“, sagte er.
Hinter ihm knarrte die Treppe.
Drei Stufen unterhalb der obersten stand ein kleines Mädchen in einem Baumwollpyjama mit Füßen und hielt einen Buntstift in der linken Hand.
Sie hatte dunkle Locken, graue Augen und ein tiefes Grübchen im Kinn.
Sie war fünf Jahre alt und starrte mich an.
„Posy“, sagte Conrad, und seine Stimme wurde sanft und klang seltsam. „Das ist Miss Holliday.“
Sie sagte nichts.
Ich ging auf dem Marmorboden in die Hocke und streckte ihr die Hand entgegen.
„Ich bin Carys“, sagte ich. „Ich mache Pfannkuchen. Angeblich verstößt das gegen die Regeln, also bin ich sehr gefährlich.“
Ihr Mundwinkel zuckte.
Sie nahm meine Hand nicht.
Aber sie hielt mir den Buntstift hin.
Er war blau und bis auf einen Stummel abgenutzt.
Ich nahm ihn, als wäre er ein Diamant.
„Danke“, sagte ich. „Ich passe gut auf ihn auf.“
Posy drehte sich um und ging lautlos die Treppe hinauf.
Odette blickte auf die Stelle, an der sie gestanden hatte.
„Sie hat nicht mehr gesprochen, seit ihre Mutter gestorben ist“, sagte sie. „Erwarte keine Wunder.“
„Tue ich nicht“, sagte ich. „Ich erwarte Pfannkuchen.“
Mein Zimmer lag am Ende des Kinderzimmerflurs, mit einem Fenster zum Rasen hinaus.
Ich packte meinen einzigen Koffer in zehn Minuten aus.
Bis fast Mitternacht prasselte der Regen gegen die Scheibe.
Als er aufhörte, ging ich zum Fenster, um es zu öffnen, und da sah ich unten am Wasser das Bootshaus.
In der Wohnung darüber brannte ein Licht.
Und auf dem Rasen, im Dunkeln, unter Posys Fenster, stand ein Mann vollkommen reglos.
Er war groß und breitschultrig, hatte die Hände in den Manteltaschen und das Gesicht zum Fenster erhoben.
Er war kein Einbrecher.
Einbrecher stehen nicht so da.
Er stand einfach da.
Ich zog meine Stiefel an und ging die Hintertreppe hinunter.