Das nette Mädchen zahlt es ihnen heim, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Geburtstagskerzen
Margot Merrill blies meine Geburtstagskerzen aus, bevor ich mir etwas wünschen konnte.
Alle achtundzwanzig auf einmal, mit einem langen Atemzug, quer über meinen Freund hinweg.
Dann lachte sie und klatschte in die Hände.
„Ups! Alte Gewohnheit. Truett und ich haben uns immer gegenseitig die Kerzen ausgeblasen.“
Der Kellner hielt noch immer den Kuchen in den Händen.
Der ganze Hinterraum des Restaurants hatte gerade aufgehört, mir ein Ständchen zu singen.
Jetzt starrten alle auf den Rauch.
Ich sah Truett an.
Auch Truett lachte, ein bisschen.
„Pose“, sagte er. „Jetzt komm schon. Das ist doch lustig.“
Ich hatte dieses Abendessen einen Monat lang geplant.
Ich hatte den Hinterraum des Austernrestaurants in der Dauphin Street gebucht, weil er mich dort vor drei Jahren zum ersten Mal um ein Date gebeten hatte.
Ich hatte acht Leute eingeladen.
Margot gehörte nicht dazu.
Mitten beim Krabbenessen war sie in einem roten Kleid und mit goldenen Creolen hereingeschneit und hatte „Überraschung!“ gerufen.
Dann hatte sie sich hinter den Stuhl neben Truett gestellt, bis meine Tante Gussie aufstand und ihn ihr überließ.
Meine Tante ist dreiundsechzig.
Margot bedankte sich bei ihr und setzte sich.
Danach bestellte sie Truett sein Abendessen, weil er hier „immer das Falsche nimmt“.
Sie machte das erste Foto vom Kuchen für ihre Storys.
Sie erzählte der Runde von dem Tag, an dem sie und Truett in Gulf Shores aus einem Schwimmbad geworfen worden waren.
Und jetzt hatte sie meine Kerzen ausgeblasen.
„Wünsch dir trotzdem was, Geburtstagskind“, sagte sie.
Sie griff nach ihrem Weinglas.
Ihr Ellbogen stieß gegen mein Glas.
Der Rotwein ergoss sich über die Vorderseite meines weißen Kleides.
Er war kalt.
Er drang bis auf meine Haut durch.
Margot schlug beide Hände vor den Mund.
„Oh mein Gott. Oh, Posey. Ich bin die Schlimmste.“
„Schon gut“, sagte Truett zu ihr.
Er reichte ihr seine Serviette.
Ihr, nicht mir.
Gussie tupfte mich bereits mit einer Handvoll Servietten ab und fluchte leise vor sich hin.
„Ein Versehen“, sagte Margot in die Runde. „Völlig unbeabsichtigt. Stimmt’s, Tru?“
„Natürlich war es das“, sagte er.
Dann beugte er sich zu mir und senkte die Stimme.
„Mach bitte kein Drama daraus, ja? Sie hat eine schwere Woche. Bei ihr sind die Rohre geplatzt, also wird sie eine Weile in meinem Gästezimmer unterkommen.“
Ich starrte ihn an.
„Eine Weile.“
„Einen Monat. Vielleicht zwei.“ Er drückte unter dem Tisch mein Knie. „Sei nett, Pose. Du bist die Nette. Das liebe ich an dir.“
Seit ich neunzehn war, verdiene ich meinen Lebensunterhalt damit, gute Manieren zu lehren.
Meine Großmutter gründete 1971 die Blanchard-Schule für gute Manieren in einem Backstein-Kutschenhaus an der Government Street.
Ich bringe Achtjährigen bei, sich die Hand zu geben.
Ich bringe erwachsenen Männern bei, auf den Hochzeiten ihrer Töchter Walzer zu tanzen.
Ich bringe Menschen bei, dass man niemals, wirklich niemals eine Szene macht.
Drei Jahre lang hatte ich keine einzige Szene gemacht.
Nicht, als Margot ihn um zwei Uhr morgens anrief.
Nicht, als sie für die Hochzeit meines Cousins seine Krawatte aussuchte.
Nicht, als sie an Weihnachten weinte, weil er mir ein schöneres Geschenk gekauft hatte als ihr.
Ich war nett gewesen.
Ich legte Gussies Servietten hin.
Ich stand auf und nahm ein sauberes Glas Wasser.
Mit meiner Dessertgabel klopfte ich dagegen.
Im Raum wurde es still.
„Ich möchte einen Toast aussprechen“, sagte ich.
Truett lächelte mich erleichtert an.
Er dachte, ich würde die Sache wieder geradebiegen.
„Auf Margot“, sagte ich.
Margot legte eine Hand auf die Brust.
„Danke, dass du heute Abend gekommen bist, obwohl dich niemand eingeladen hat. Danke für den Stuhl meiner Tante. Sie hat sich erst im Oktober ein neues Knie einsetzen lassen.“
Jemand am Fenster schnaubte.
„Danke, dass du Truett sein Abendessen bestellt hast, weil er als erwachsener Mann von dreißig Jahren keine Speisekarte lesen kann. Danke für meine Kerzen. Und für meinen Wunsch.“
Margots Lächeln wurde langsam steif.
„Und danke für den Wein. Ich habe mich immer gefragt, wie dieses Kleid wohl in Rot aussieht.“
Gussie hob ihr Glas. „Hört, hört!“
Ich wandte mich Truett zu.
„Und danke, Truett, für drei wunderschöne Jahre.“
Ich nahm seinen Hausschlüssel von meinem Schlüsselbund.
Meine Finger waren ruhig.
Ich legte ihn auf den Kuchenteller, in die Glasur, neben die erloschenen Kerzen.
„Dein Gästezimmer ist jetzt frei. Sie kann das ganze Haus haben.“
„Posey“, sagte er. „Setz dich hin. Du blamierst mich.“
„Nein, Schätzchen“, sagte ich. „Ich verlasse dich. Das ist etwas anderes.“
Ich legte meine Serviette so auf meinen Stuhl, wie meine Großmutter es mir beigebracht hatte: einmal gefaltet, als Zeichen, dass ich nicht zurückkommen würde.
Dann ging ich durch den vorderen Gastraum an jedem Tisch vorbei, in einem weißen Kleid, das bis zum Saum rot durchnässt war.
Eine Frau an der Bar begann zu klatschen.
Ich drehte mich nicht um.
Ich weinte erst, als ich zu Hause war, und dann nur ein bisschen – und nur, weil mir das Kleid gefallen hatte.
Ich ging in den zwei Zimmern über dem Ballsaal ins Bett und schlief besser als seit einem Jahr.
Am nächsten Morgen um sieben kam ich nach unten, um die Schule für den Samstagskurs aufzuschließen.
An der Glastür vorne klebte ein Blatt Papier.
Draußen auf der Stufe stand ein Mann und zog es sehr vorsichtig ab.
Er war groß, trug eine schwarze Weste und hatte die Ärmel seines weißen Hemds hochgekrempelt.
Ich öffnete die Tür.
„Entschuldigen Sie. Das ist meine Tür.“
Er hielt mir das Papier hin, damit ich es lesen konnte.
AUFFORDERUNG ZUM AUSZUG. DREISSIG TAGE.
Gaillard Properties.
Und darunter, in geschwungener blauer Tinte, eine Unterschrift, die ich auf hundert Geburtstagskarten an meinen Freund gesehen hatte.
Margot Merrill, Vermietungsleitung.
„Das tut mir leid“, sagte der Mann. „Ich bin Emmett Merrill. Margot ist meine Schwester.“
Er faltete die Mitteilung in der Mitte.
„Außerdem bin ich der Anwalt, der deinen Mietvertrag aufgesetzt hat. Und sie hat gerade einen sehr teuren Fehler gemacht.“