Die Nacht vor unserer Hochzeit, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Hundertneunundsechzig
In der Nacht, bevor Desmond und ich zum Standesamt gehen wollten, um zu heiraten, vibrierte mein Ring an meinem Finger.
Abnormale Herzfrequenz: 169.
Es war nicht mein Herz. Der Ring war mit seinem verbunden.
Desmonds Herzfrequenz stieg nie über siebzig. Nicht im Flugzeug, nicht bei Vorstandssitzungen, nicht einmal in der Nacht, als er mich fragte, ob ich ihn heiraten wollte.
Meine Hände zitterten so stark, dass mir das Handy zweimal herunterfiel, bevor der Videoanruf zustande kam.
Er nahm beim vierten Klingeln ab.
Die Kamera zeigte auf einen Hotelteppich.
Seine Gebetskette lag überall verstreut. Hundertacht dunkle Sandelholzperlen.
Zwischen ihnen lag ein kleiner silberner Ring, der das Licht der Lampe einfing.
Dann kippte das Handy nach oben.
Delphine Sorrell lag in seinen Armen.
Sie trug sein schwarzes Hemd und sonst nichts. Ihre Augen waren rot und feucht.
Desmond zog das Hemd über ihrer Brust zusammen.
„Alles ist gut“, sagte er ganz leise zu ihr.
Früher hatte er das genauso zu mir gesagt. An der Tür, mit seinem Koffer, jedes Mal, wenn er auf Reisen ging.
Delphine sah in die Kamera.
„Romy, morgen bekommst du ihn. Für immer. Warum kann ich nicht diese eine Nacht haben?“
Desmond runzelte die Stirn und sah mich an.
„Delphine leidet an Depressionen. Setz sie nicht unter Druck. Wir heiraten trotzdem morgen.“
Meine Kehle schnürte sich zu.
„Warum sie?“
Er antwortete nicht.
Das System tat es.
Es war eine nüchterne Stimme mitten in meinem Kopf, die ich seit meinem neunzehnten Lebensjahr hörte.
„Wirtin. Vor sieben Jahren legte Delphine Sorrell den Brand im Sterling Theater.“
Ich setzte mich auf die Bettkante.
„Die Klinik hatte einen Platz für ihre Narbenbehandlung. Man sagte dir, du kämst nicht infrage. Desmond gab ihr den Platz.“
Ich sah auf meinen linken Arm hinunter.
Die Haut von meinem Hals bis zum Ellbogen war glänzend und wulstig vernarbt.
Auf dem Bildschirm lag Delphines rechte Hand auf seiner Brust. Glatt. Makellos.
Ich ballte die Hand zur Faust.
„Willst du das alles nicht erklären?“
Desmond stritt kein einziges Wort davon ab.
„Delphines Leben darf nicht ruiniert werden“, sagte er.
„Also darf meins ruiniert werden?“
Er seufzte. Er seufzte tatsächlich.
„Romy, versteif dich nicht darauf. Du wirst trotzdem meine Frau sein. Ich war sieben Jahre mit dir zusammen. Ich habe dir alles gegeben, was ich konnte, außer Liebe.“
Mit dem Daumen strich er Delphine das Haar zurück.
„Reicht das nicht?“
Doch.
Es reichte genau, um mir die Augen zu öffnen.
Ich stammte nicht aus dieser Welt.
In meiner eigenen Welt war ich mit neunzehn in einem See ertrunken. Ich war am Ufer des Lake Harriet in Minneapolis wieder aufgewacht, lebendig, ohne Familie und ohne Vergangenheit.
Das System gab mir eine Regel vor. Ich musste in dieser Welt innerhalb von zehn Jahren geliebt werden, sonst würde ich sie verlassen.
Es gab mir vier Männer, bei denen ich es versuchen konnte. Es nannte sie Routen.
Die ersten drei waren gescheitert, als ich zweiundzwanzig wurde.
Dann brannte das Theater mit mir darin nieder, und Desmond Holcombe saß jeden einzelnen Tag an meinem Krankenhausbett.
Er war der vierte.
Er war der letzte.
„Wirtin“, sagte das System. „Alle vier Routen zu den Zielpersonen sind gescheitert. Möchtest du diese Welt durch deinen Tod verlassen?“
Ich sah auf die Perlen auf dem Teppich.
„Ja“, sagte ich.
Desmond dachte, ich hätte mit ihm gesprochen. Sein Gesicht entspannte sich.
„Gut. Sei brav, Romy. Ich bin morgen früh zu Hause, dann fahren wir direkt zum …“
„Nicht nötig.“
Ich zog mir den Ring vom Finger.
Er blinkte noch. Hundertvierundsechzig. Hundertsechzig.
Ich ließ ihn in den Papierkorb neben der Kommode fallen.
„Ich gehe nicht zum Standesamt, Desmond. Nicht morgen. Niemals.“
Delphine klappte der Mund auf.
„Diese sieben Jahre waren einfach Pech“, sagte ich. „Jetzt sind wir quitt.“
Ich beendete den Anruf.
Der Regen prasselte laut gegen die Fenster des Penthouses.
Das war das einzige Geräusch, das noch übrig war.
Unten im Papierkorb leuchtete der Ring. Ein kleines Display blinkte in der Dunkelheit.
Ich sah nicht noch einmal hin.
„Ausstieg angenommen“, sagte das System. „Dreißig Tage. Du kannst den Ort auswählen.“
„Lake Harriet“, sagte ich. „Dort, wo ich angekommen bin.“
„Mitternacht am dreißigsten Tag. Bestätigt.“
Ich ging in den begehbaren Kleiderschrank.
Das weiße Kleid hing allein am Ende der Kleiderstange, in einem Kleidersack mit einem Etikett von einem Geschäft an der Nicollet Avenue.
Desmond hatte es selbst ausgesucht.
Er meinte, für die standesamtliche Trauung bräuchten wir nichts Ausgefallenes. Einfach etwas Schlichtes und Elegantes.
Es hatte einen hochgeschlossenen Kragen und lange Ärmel.
Natürlich hatte es das.
Ich trug es über dem Arm hinaus.
„Wirtin“, sagte das System. „Bist du sicher, dass du gehen willst?“
Ich antwortete nicht sofort.
Im Flur brannten alle Lichter. Der Teppich war cremefarben, und er hatte nie zugelassen, dass ich dort Schuhe trug.
Ich trug meine Schuhe darauf.
Am Ende des Flurs war der Müllschlucker.
Ich öffnete die kleine Stahltür und schob das weiße Kleid samt Kleidersack und Bügel hinein.
Es sauste neunzehn Stockwerke tief hinunter.
Dann packte ich einen Koffer.
Zwei Pullover. Meine guten Stiefel. Das Skript des letzten Stücks, in dem ich je mitgespielt hatte, meine Textstellen gelb markiert.
Alles andere, was er mir gekauft hatte, ließ ich auf dem Bett liegen.
Meinen Schlüssel ließ ich auf der Küchentheke liegen, neben seiner Kaffeemaschine.
Unten sah der Portier erst meinen Koffer an, dann mein Gesicht und schließlich die Uhr.
„Miss Tilney? Es ist fast Mitternacht. Ist morgen nicht der große Tag?“
„Das war er“, sagte ich.
Er hielt mir die Tür auf.
Der Regen durchnässte mich innerhalb von Sekunden bis auf die Haut.
Ich schrieb Goldie eine Nachricht. „Kann ich auf deiner Couch schlafen?“
Sie antwortete sofort. „Wen muss ich umbringen?“
Ich lachte laut auf dem leeren Gehweg.
Ich war auf dem Weg zur Bushaltestelle an der Hennepin, als die Werbetafel auf der anderen Straßenseite aufflackerte.
Sie war brandneu. Sie mussten die Beleuchtung testen.
Sie hing an der Seite des Sterling Theaters, an dem Ort, an dem ich mir seit sieben Jahren nicht erlaubt hatte, vorbeizugehen.
DAS STERLING IST ZURÜCK.
Darunter war das Gesicht einer Frau zu sehen, dreißig Fuß groß, honigblond und strahlend.
Delphine.
Unter ihrem Gesicht stand in goldenen Buchstaben eine Zeile aus einem Buch, auf dem ihr Name prangte.
„Ich trug meine beste Freundin aus dem Feuer.“