Die Nacht, in der er sie mir vorzog, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Warte nicht auf mich
Um 19.40 Uhr an unserem dritten Hochzeitstag stand mein Mann mitten in einem vollen Restaurant vom Tisch auf und sagte, er müsse gehen.
Daltons Handy hatte neben dem Brotkorb aufgeleuchtet.
Er las die Nachricht, und sein Gesicht erstarrte.
„Es ist Lydia“, sagte er. „Ihr Vater ist zusammengebrochen. Er ist in der Notaufnahme.“
Lydia Sayre war seine Geschäftspartnerin und seine älteste Freundin.
Sie hatte mir Suppe gebracht, als ich die Grippe hatte, und bei unserer Hochzeit geweint.
„In welchem Krankenhaus?“, fragte ich.
„St. Luke’s.“
Er sagte es, bevor ich die Frage zu Ende gestellt hatte.
„Geh“, sagte ich. „Natürlich gehst du.“
„Ich bin vor dem Dessert zurück.“ Er küsste mich auf die Stirn. „Bestell das Degustationsmenü. Lass meinen Teller nicht abräumen.“
Dann ging er zwischen den Tischen hindurch hinaus, während er seinen Mantel zuknöpfte, und der ganze Saal sah ihm nach.
Ich trug ein rotes Kleid.
Ich hatte es drei Wochen zuvor gekauft, nach drei Jahren in Beige, und ihm den Preis nicht verraten.
Das Personal hatte an seinen Platz eine Karte gestellt, auf der „Alles Gute zum Hochzeitstag, Cora und Dalton“ stand. Daneben brannte eine Kerze.
Um halb neun fragte der Kellner, ob ich ohne ihn anfangen wolle.
Ich sagte, ich würde warten.
Um Viertel nach neun fragte er noch einmal, diesmal leiser, und das Paar am Nebentisch tat so, als würde es nicht lauschen.
Vor drei Jahren hatte ich die Bäckerei meiner Mutter verkauft und das Geld in Daltons Firma gesteckt.
Früher buk ich vor Sonnenaufgang vierzig Brote.
Jetzt gab ich seine Abendessen und fragte ihn nichts.
Um halb zehn schrieb ich ihm: Wie geht es ihrem Vater?
Keine Antwort.
Um zwanzig vor zehn bat ich um die Rechnung, doch der Kellner sagte, sie sei bereits beglichen.
„Mr. Hargrove hat bezahlt, als er gegangen ist“, sagte er.
Das hätte mir zu denken geben sollen.
Trotzdem bezahlte ich das Essen, dazu das Trinkgeld, und legte noch hundert Dollar für die Kerze obendrauf.
Dann zog ich meinen Mantel an und fuhr zum St. Luke’s.
Ich hatte einen Plan.
Ich würde Lydia finden, ihre Hand halten und ihr sagen, dass wir so lange bei ihrem Vater bleiben würden, wie es nötig war.
Ich würde die Ehefrau sein, die er sich wünschte.
Auf der Michigan Street setzte Schneeregen ein.
Als ich die Hoan Bridge erreichte, war die Straße schwarz und spiegelglatt, und von den Streufahrzeugen war weit und breit nichts zu sehen.
Ich fuhr vierzig Meilen pro Stunde, beide Hände am Lenkrad.
Ich war oben auf dem Bogen, über dem dunklen Hafen, als Scheinwerfer meinen Rückspiegel ausfüllten.
Ich hatte keine Zeit auszuweichen.
Der Aufprall kam von hinten, und das ganze Auto drehte sich.
Dann kam die Leitplanke auf meiner Seite hoch, und das Dach faltete sich über meiner linken Schulter zusammen.
Der Airbag schlug mir ins Gesicht.
Als er zusammensackte, konnte ich meine Beine nicht bewegen.
Das Armaturenbrett lag auf meinem Schoß, und die Tür war gegen meine Rippen gedrückt.
Jeder Atemzug tat weh.
Mein Handy war auf die Fußmatte gefallen und leuchtete noch.
Ich bekam zwei Finger daran und zog es zu mir hoch.
Ich drückte auf Daltons Namen.
Es klingelte einmal.
Es klingelte zweimal.
Dann verstummte es, und auf dem Display stand „Anruf beendet“.
Ein Handy beendet einen Anruf nicht nach zweimal Klingeln von selbst.
Jemand muss den Knopf drücken.
Ich rief noch einmal an.
Es klingelte viermal und sprang auf die Mailbox.
„Dalton“, sagte ich. „Ich bin auf der Hoan Bridge. Das Auto ist zerquetscht, und ich komme nicht raus. Bitte geh ran.“
Meine Stimme war viel zu leise, also sagte ich es noch einmal, lauter.
Noch bevor ich es ein drittes Mal sagen konnte, kam eine Nachricht.
Kann nicht reden. Lydias Vater. Warte nicht auf mich.
Ich starrte lange darauf.
Das Fenster neben mir zersprang und fiel nach innen, und der Arm eines Mannes griff durch die Glasscherben.
„Bewegen Sie den Nacken nicht“, sagte er. „Ich hab Sie. Bleiben Sie bei mir.“
Er war groß und kniete in einem dunklen Wollmantel auf dem Eis. Schneeregen hing in seinen Haaren.
Seine Hand schloss sich um meine, und sie zitterte.
„Es tut mir leid“, sagte er. „Es tut mir so leid.“
Ich hatte ihm nicht gesagt, wo ich verletzt war.
Ich hatte ihm überhaupt nichts gesagt.
Glassplitter steckten in der Schulter seines Mantels und glitzerten im Licht der stehenden Autos.
„Der Krankenwagen ist unterwegs“, sagte er. „Ich gehe nirgendwohin.“
Er hielt sein Wort.
Er blieb, bis die Feuerwehrleute das Dach aufgeschnitten hatten, und ging neben der Trage her bis zu den Türen des Krankenwagens.
Im St. Luke’s schnitt eine Krankenschwester meinen Ärmel auf und fragte, wen sie anrufen solle.
„Ist Ihr Mann unterwegs?“, fragte sie.
Ich dachte an die zwei Klingeltöne.
„Streichen Sie seinen Namen“, sagte ich. „Tragen Sie Agnes Dunleavy ein.“
Agnes war die alte Bäckerin, die mir mit vierzehn meinen ersten Job gegeben hatte.
Die Krankenschwester schrieb den Namen auf und fragte nicht warum.
Sie schoben mich einen langen Flur entlang zum Scanner.
Auf der linken Seite befand sich ein Wartebereich mit Glastüren.
Dalton saß darin, in demselben Mantel, den er zum Abendessen getragen hatte.
Lydia saß neben ihm, den Kopf an seine Schulter gelehnt, und seine Hand lag flach auf ihrem Bauch.
Keiner von beiden sah aus, als würde sein Vater im Sterben liegen.
Mein Handy lag in meiner Hand, und ich drückte erneut auf seinen Namen.
Auf der anderen Seite der Scheibe leuchtete sein Handy auf der Armlehne des Sessels auf.
Er warf einen Blick darauf.
Dann drehte er es mit dem Display nach unten und legte die Hand wieder auf sie.