In der Nacht, als er das Syndikat verließ, nahm ich seinen Posten ein, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Noch eine Runde
In der Nacht, in der Orson Garside beschloss, das Syndikat zu verlassen, nahm er mich, als würde er mich nie wiedersehen.
Ich hätte wissen müssen, dass genau das der Fall war.
Um zehn kam er nach Hause, Regen auf seinem Mantel, und sagte kein Wort.
Er drückte mich gegen die Schlafzimmertür und riss mir mit einer Hand die schwarze Spitze vom Leib.
Die Fetzen landeten am Fußende des Bettes.
Die Tür zitterte noch im Rahmen, als ich sein Hemd aufknöpfte.
Die Knöpfe fielen zu Boden.
Es war mir egal, wo sie landeten.
Seine Brust war warm unter meinen Handflächen, noch feucht vom Regen, und sein Herz hämmerte gegen meine Hand, als wäre er gerannt.
Ich war nicht sanft.
Er auch nicht.
Er schob mein Kleid bis zur Taille hoch und stieß mich so hart aufs Bett zurück, dass das Kopfteil gegen die Wand krachte.
Draußen zog der Sturm auf, der Wind schleuderte den Regen gegen die Fenster, als wollte er hinein.
Orson kletterte über mich, seine Knie spreizten meine Schenkel, sein Gewicht presste mich in die Matratze.
Er küsste mich nicht zuerst.
Er sah auf mich hinunter, seine gebrochene Nase im Lampenlicht im Schatten, seine Augen so dunkel, dass sie das Licht verschluckten.
„Spreiz die Beine.“
Seine Stimme war rau und tief, dieselbe, die er an den Docks benutzte, wenn etwas erledigt werden musste – und zwar sofort.
Ich spreizte die Beine.
Das Stück schwarze Spitze war schon weg, an der Tür zerrissen, und ich war so feucht, dass ich einen Laut von mir gab, den ich nicht hatte machen wollen, als seine Finger mich fanden.
Er lachte leise und gemein.
„Schon so weit, Ris? Ich hab dich kaum berührt.“
„Halt den Mund und fick mich.“
Ohne Vorwarnung stieß er zwei Finger in mich.
Mein Rücken bog sich vom Bett hoch.
„Sag es noch mal.“
„Fick dich.“
„Nein.“ Er krümmte die Finger langsam, und ich biss mir so fest auf die Lippe, dass ich Blut schmeckte. „Sag das andere. So, wie du es meinst.“
Ich packte sein Handgelenk und drückte seine Finger tiefer in mich.
„Fick mich, Orson. Ich will deinen Schwanz in mir spüren.“
Genau das wollte er hören.
Er zog die Finger aus mir und öffnete mit einer Hand seine Hose, ohne den Blick von meinem abzuwenden.
Sein Schwanz war hart und dick, die Spitze schon feucht.
Ich sah zu, wie er sich einmal, zweimal über den Schwanz strich, während er meine gespreizten Beine betrachtete.
Dann war er über mir, an meinem Eingang, und stieß mit einem einzigen langen, brutalen Stoß in mich.
Ich schrie auf.
Er hielt nicht inne.
Vom ersten Stoß an fickte er mich hart, seine Hüften krachten gegen meine, das Kopfteil schlug im Takt des Donners draußen gegen die Wand.
Zehn Jahre lang hatte ich Orson Garside an meiner Seite gehabt.
Ich kannte seinen Körper so gut wie meinen eigenen.
Das hier war anders.
In der Art, wie er in mich stieß, lag etwas Verzweifeltes, beinahe Wütendes, als wollte er eine Spur hinterlassen, tief genug, um für immer zu bleiben.
Ich schlang die Beine um seine Taille und erwiderte jeden seiner Stöße.
„Ja“, keuchte ich. „Verdammt, ja. Hör nicht auf.“
Seine Hand schloss sich in meinen Haaren und riss meinen Kopf zurück, sodass ich ihn ansehen musste.
Seine vernarbten Knöchel zeichneten sich gegen die Laken ab, gegen meine Hüfte, gegen meinen Schenkel.
„Gefällt dir das? Hm? Gefällt es dir, so gefickt zu werden?“
„Orson. Bitte.“
„Bitte was?“
„Bitte hör nicht auf.“
Er beugte den Kopf und biss mir fest in die Schulter, und ich spürte, wie er noch tiefer in mich stieß.
Meine Nägel kratzten über seinen Rücken.
Er knurrte tief und wild und packte meine Hüften, um sie höher zu kippen.
Die Welt schrumpfte auf seinen Körper über meinem, das schmatzende Geräusch, wenn er mich fickte, und den Druck zusammen, der sich tief in meinem Bauch aufbaute.
Er würde mich zum Kommen bringen.
Es war zum Greifen nah, baute sich auf, und ich war schon viel zu weit, um mich noch darum zu kümmern, wie laut ich war.
Dann fiel es mir wieder ein.
Der Arzt.
August.
Die Pillen im Badezimmerschrank, die ich seit sechs Wochen nicht angerührt hatte.
Ich packte seine Schultern.
„Orson. Orson, warte.“
Er erstarrte über mir, bis zum Anschlag in mir, sein Atem ging schwer.
„Was?“
„Ich nehme keine Verhütungsmittel.“
Die Worte hingen zwischen uns.
Der Regen hämmerte gegen die Scheibe.
Seine Augen suchten mein Gesicht ab.
Sein Körper bewegte sich nicht.
„Ris.“ Seine Stimme war gespannt wie ein Draht, sein Schwanz pochte tief in meiner Muschi.
Ich sah zu ihm auf.
Zu dem Mann, den ich seit zehn Jahren liebte.
Zu dem Mann, der mich in dieses Bett gezogen hatte, als ginge die Welt unter.
Ich hob die Hüften und nahm ihn tiefer in mich auf.
„Wag es ja nicht, aufzuhören.“
Einen langen Moment starrte er mich an.
Etwas flackerte hinter seinen Augen auf, etwas, für das ich keinen Namen hatte.
Dann zog er sich zurück und stieß so hart in mich, dass ich Sterne sah.
„Dann nimm ihn.“
Das tat ich.
Er fickte mich wie besessen, grob und unerbittlich, und ich hielt mich an ihm fest und gab ihm alles zurück, erwiderte jeden Stoß, die Nägel in seinen Schultern, meine Stimme brach, als ich seinen Namen rief.
„Ja. Ja. Verdammt. Orson. Hör nicht auf.“
„Spürst du das? Spürst du mich in dir, Ris?“
„Ich spüre dich. Ich spüre alles.“
„Gut. Ich will, dass du dich daran erinnerst.“
Der Druck baute sich scharf und blendend auf, zog sich immer enger zusammen, bis ich nicht mehr atmen konnte.
Er griff zwischen uns und fand meine Klitoris, sein Daumen drückte in engen Kreisen darauf, fast zu viel.
„Komm für mich.“
Ich zerbarst.
Der Orgasmus riss durch mich hindurch, glühend heiß, und ich hörte mich seinen Namen schreien.
Meine Muschi zog sich um seinen Schwanz zusammen, und er stöhnte, stieß sich weiter in mir, während ich kam, und holte jeden letzten Höhepunkt aus mir heraus, bis ich zitterte.
Er war noch nicht fertig.
Er drehte mich auf den Bauch und zog meine Hüften hoch.
Ich rang noch immer nach Atem und zitterte, als er von hinten wieder in mich eindrang.
Mein Gesicht lag auf die Matratze gepresst, und in dieser Stellung fickte er mich tiefer, eine Hand an meiner Hüfte, die andere in meinen Haaren verkrallt.
Ich spürte jeden Zentimeter von ihm.
„Orson“, wimmerte ich und krallte mich in die Laken. „Ich kann nicht.“
„Pst.“ Er beugte sich über mich, seine Brust an meinem Rücken, sein Mund an meinem Ohr. „Du hältst das aus. Das tust du immer.“
Er hatte recht.
Ich drückte mich gegen ihn, ging seinen Stößen entgegen, und der zweite Orgasmus traf mich völlig unerwartet. Er durchlief mich in Wellen, bis meine Beine nachgaben.
Er kam gleich nach mir, sein Rhythmus geriet aus dem Takt, seine Finger gruben sich so fest in meine Hüften, dass sie blaue Flecken hinterlassen würden.
„Fuck. Ris.“
Im letzten Moment zog er sich zurück und spritzte heiß über meinen unteren Rücken, sein ganzer Körper zuckte dabei.
Wir sanken gemeinsam in die zerwühlten Laken, ineinander verschlungen, verschwitzt und atmend, als wären wir beinahe ertrunken.
Der Regen prasselte jetzt gleichmäßig gegen die Scheibe, sanfter als zuvor.
Ich lag auf dem Rücken und starrte an die Decke, während mein Körper noch immer in Nachbeben pulsierte.
Jeder Teil von mir schmerzte auf eine Art, die sich nach Leben anfühlte.
Ich hätte Angst haben müssen.
Stattdessen fühlte es sich an, als wäre etwas Verlorenes nach Hause gekommen.
Ich drehte den Kopf und sah ihn an.
„Orson.“
„Hm?“
„Geht die Welt unter?“
Er antwortete nicht.
Stattdessen küsste er mich, hart und tief. Als er sich zurückzog, waren seine Augen dunkler als der Sturm.
Dann rollte er von mir herunter, griff nach dem Nachttisch, und ich hörte das Klicken seines Feuerzeugs, als er sich eine Zigarre anzündete.
Er zündete die Zigarre an und lehnte sich zurück.
Der Rauch zog durch das Lampenlicht.
Durch den Rauch wirkte sein Gesicht kälter, als ich es je gesehen hatte.
„Ris“, sagte er. „Wenn ich mit dir Schluss machte, würdest du dich nicht an mich klammern, oder?“
Er sagte es beiläufig, als wäre es ein Scherz.
Mein Nacken wurde eiskalt.
Zehn Jahre lang war ich an seiner Seite gewesen. Ich kannte jede seiner Stimmen.
Das war die Stimme, die er benutzte, kurz bevor jemand etwas verlor.
Er mochte Frauen, die wussten, wie man sich benahm, und trotzdem ein bisschen Biss hatten.
Also nahm ich ihm die Zigarre aus den Fingern.
Ich schluckte alles hinunter, was mir in die Kehle stieg, und lächelte ihn an.
„Denkst du, ich bin immer noch die Neunzehnjährige, die für dich gestorben wäre?“
Mit neunzehn wäre ich das.
Hätte er mich mit neunzehn weggestoßen, wäre ich mit einem Montiereisen in sein Gebiet marschiert und hätte mein Leben auf ihn gesetzt.
Aber jetzt war ich neunundzwanzig.
Orson lachte und nahm mir die Zigarre wieder ab, bevor die Asche meine Finger erreichen konnte.
Er wuschelte mir durchs Haar.
„Hier endet es, Ris. Wir sind keine Kinder mehr. Wir können nicht ewig so weitermachen.“
Ich rührte mich nicht.
Ich würde nicht diejenige sein, die zuerst weinte.
Ich stand auf, fand meinen Mantel auf dem Stuhl neben dem Bett und zog ihn über meinen nackten Körper.
Ich schaffte zwei Schritte.
Sein Arm schlang sich um meine Taille und zog mich zurück auf die Matratze.
Sein Mund fand meine Wirbelsäule und wanderte langsam daran hinunter.
Er sprach mir tief und sanft direkt ins Ohr.
„Hast du mich gehört? Hm?“
Es war die Stimme, die er bei seinen Männern benutzte, wenn er Gehorsam erwartete.
Ich sah ihn an und sagte nichts.
Er lachte leise.
„Hör dir den Regen an. Bleib noch für eine Runde, bevor du gehst.“
Zehn Jahre lang hatte ich Orson Garside immer gewähren lassen.
Vielleicht hatte er vergessen, wie ich bin, wenn ich mich einmal entschieden habe.
Wenn ich mit jemandem Schluss mache, dann endgültig.
Ich legte die Hand flach auf seine Brust und stieß ihn von mir weg.
„Denkst du, ein bisschen Regen hält mich davon ab zu gehen?“
Für eine Sekunde sah er verblüfft aus.
Dann hatte er sich wieder im Griff.
„Du bist klug, Ris. Also sage ich es dir einfach. Ihr Name ist Emmeline Weatherby.“
Ich kannte den Namen. Jeder auf Solmere Isle kannte ihn. Den Weatherbys gehörte die Fähre.
„Sie ist zu unschuldig, um in diesem Leben mit mir unterzugehen“, sagte er. „Aber du kannst es.“
Ich sah auf die schwarze Spitze am Boden und die durchnässten Laken.
Meine Kehle schnürte sich zu.
Zum ersten Mal in meinem Leben wusste ich nicht, was ich sagen sollte.
Also war ich gut genug gewesen, zehn Jahre lang an seiner Seite zu bluten.
Nur nicht gut genug, um ihn zu heiraten.
All die Zeit hatte er mich selbst angezogen. Schwarze Strümpfe. Stilettos. Kleider, die so eng waren, dass ich mich nicht darin hinsetzen konnte.
Und jetzt, da ich gelernt hatte, für ihn so auszusehen, war ich ihm zu billig, um mich zu behalten?
Ich öffnete den Mund, um ihn zu fragen.
Er legte einen Finger an die Lippen.
Sein Handy klingelte.
Er stellte es auf Lautsprecher, als wäre ich ein Möbelstück.
„Orson? Du hast gesagt, du kommst mich holen.“ Ihre Stimme klang leise und atemlos. „Ich bin ganz allein. Ich habe Angst.“
Noch bevor sie fertig gesprochen hatte, war er aus dem Bett.
Im Dunkeln zog er sich an und ging, ohne sich noch einmal umzudrehen.
Die Haustür fiel krachend ins Schloss. Sein Wagen fuhr den Abhang hinunter.
Zwanzig Minuten später leuchtete mein Handy auf.
Orson: Ich bin eine Weile weg. Hol deine Sachen aus dem Haus. In zwei Wochen lasse ich die Schlösser austauschen.
Dann, viel später:
Orson: Ruf mich an, wenn du etwas brauchst.
Orson: Einen Titel kann ich dir nicht geben. Aber wir können trotzdem Freunde bleiben.
Zehn Jahre.
Er bot mir Freundschaft an wie ein Trinkgeld auf dem Tresen.
Ich antwortete nicht.
Ich ging in den begehbaren Kleiderschrank und blieb vor all den Dingen stehen, die er mir je gekauft hatte.
Vierzig Kleider. Elf Paar High Heels. Eine Schublade voller Strumpfhosen, noch in ihren Verpackungen.
Ich brauchte keine zwei Wochen.
Ich zog seinen Mantel aus und die einzigen Sachen an, die mir gehörten.
Meine alten Diner-Jeans von Mavis, an den Knien weiß gescheuert. Ein grauer Fischerpullover, der meinem Vater gehört hatte.
Ich nahm die Diamantuhr ab, die Orson mir zu unserem fünften Jahrestag geschenkt hatte.
Ich legte sie neben den Hausschlüsseln, den Autoschlüsseln und der schwarzen Karte aufs Bett.
Dann öffnete ich den Nachttisch auf meiner Seite.
Das Messing-Zippo-Feuerzeug meines Vaters lag hinten, unter den Quittungen.
Ich schnippte es einmal an.
Die Flamme sprang auf, so ruhig wie in der Nacht, als Orson und ich zum ersten Mal auf einem Betonboden miteinander geschlafen hatten, ohne eine andere Lichtquelle.
Ich steckte es in die Tasche.
Dann ging ich die Treppe hinunter und durch die Haustür hinaus in den Regen.
Es war drei Uhr morgens, und ich nahm keinen Regenschirm mit.
Der Wind vom Meer hätte mich oben an der Auffahrt beinahe umgeworfen.
Noch bevor ich das Tor erreichte, war ich völlig durchnässt.
Auf der anderen Seite stand ein Wagen.
Ein langer schwarzer Lincoln, der Motor lief, die Scheibenwischer waren in Bewegung, die Scheinwerfer ausgeschaltet.
Das hintere Fenster glitt herunter.
Ein alter Mann saß darin, einen Gehstock quer über den Knien. Silbernes Haar. Ein Griff aus Walrosselfenbein.
Percival Hesketh. Der Vorsitzende des Tisches.
In zehn Jahren hatte er noch nie ein einziges Wort mit mir gewechselt.
Sein Blick glitt über mich hinweg und wieder zurück: den nassen Pullover, die Jeans, das ungeschminkte Gesicht.
„Miss Rendell“, sagte er leise. „Orson sagt, er verlässt uns.“
Er deutete mit dem Kopf auf den freien Sitz neben sich.
„Er sagt auch, du bist die Einzige, die weiß, wo jeder Dollar steckt. Steig ein.“