Die Wartende, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Rückenfrei
Das Kleid war rückenfrei, und Derek sah mich darin an, als hätte ich ihn blamiert.
Ich hatte es nur zum Spaß angezogen.
Tamara war die Braut. Ich war ihre Trauzeugin. Wir waren an einem Donnerstagabend in einem Brautmodengeschäft im Garment District, und sie hatte schon zehn Kleider anprobiert.
Das nächste saß nicht an den Schultern, also drückte sie es mir in die Hand.
„Zieh es an. Ich muss sehen, wie es sich bewegt.“
Es war aus elfenbeinfarbener Seide, vorne schlicht und hinten bis hinunter zum Steißbein ausgeschnitten.
Als ich aus der Umkleide kam, war Derek gerade hereingekommen, um mich abzuholen.
Er stand mit seinem Handy in der Hand bei den Spiegeln.
Tamara pfiff anerkennend.
„Derek. Sieh dir unsere Merry an. Ist sie nicht umwerfend? Fünfzehn Jahre, Mann. Wann steckst du ihr endlich den Verlobungsring an?“
Die beiden Verkäuferinnen lächelten ihn an.
Ich auch.
Ich war vierunddreißig Jahre alt und wartete immer noch darauf, dass sein Gesicht weich wurde, wenn er mich sah.
Er blickte von seinem Handy auf.
Im Spiegel sah er meinen nackten Rücken.
„Zieh es aus, Merry“, sagte er. „Ein rückenfreies Kleid steht dir nicht mehr.“
Eine der Verkäuferinnen hielt mitten im Falten eines Schleiers inne.
Ich stand ganz still auf dem kleinen Samtpodest.
Derek seufzte, kam zu mir herüber und berührte meine Wange.
„Sieh mich nicht so an. Wir heiraten. Ich hab’s dir doch versprochen, oder? Du musst keine solchen Nummern abziehen, um mich unter Druck zu setzen.“
„Das ist Tamaras Kleid“, sagte ich. „Ich probiere es für Tamara an.“
„Klar.“
Er wandte sich wieder seinem Handy zu.
Ich drehte mich um und betrachtete mich im Spiegel.
Unter meinem linken Schulterblatt verlief eine fünf Zentimeter lange, glänzend rosafarbene Narbe.
Ich hatte sie mit neunzehn in einer Bar in Ithaca bekommen, als ich mich vor eine Flasche warf, die für Dereks Kopf bestimmt war.
Früher hatte er sie geküsst.
Ich zog meine Jeans wieder an. Meine Hände zitterten so sehr, dass ich den Knopf nicht schließen konnte.
Als ich herauskam, hatte eine Frau im cremefarbenen Twinset ihren Arm bei Derek eingehakt.
Langes honigblondes Haar. Goldene Creolen. Vielleicht siebenundzwanzig.
„Merry, hi! Es tut mir so leid, aber ich muss ihn mir für das Investorendinner ausleihen.“
Sie hielt ihr Handy hoch, als wäre das eine Entschuldigung.
„Ich lade dich ein anderes Mal auf einen Kaffee ein, ja?“
Sie hieß Skye Ambler.
Sie war Dereks „Wellnesscoach“.
Derek küsste mich auf den Kopf, ohne mich anzusehen.
„Tamara kann dich nach Hause fahren. Warte nicht auf mich.“
Die Glocke über der Tür klingelte hinter ihnen.
Beide Verkäuferinnen sahen mich so mitleidig an, dass ich am liebsten unter das Podest gekrochen wäre.
Tamara fuhr mich zurück zur Bank Street. Ihre Fingerknöchel waren weiß, so fest umklammerte sie das Lenkrad.
„Was zum Teufel war das? Vor wildfremden Leuten? Fünfzehn Jahre, Merry. Er hat dir gesagt: Gib mir fünf Jahre, und ich gebe dir die Welt. Das ist schon drei Fünfjahresperioden her.“
„Ich weiß.“
„Die ganze Stadt sagt, dass er dich für sie verlassen wird.“
„Ich weiß, Tamara.“
An der roten Ampel sah sie mich an.
„Warum bist du dann immer noch bei ihm?“
Ich antwortete nicht.
Sie wusste noch nichts vom Radio.
Niemand wusste davon.
Vor drei Wochen war ich um Mitternacht nach einer Doppelschicht auf dem Heimweg gewesen, und im Autoradio lief Skyes Podcast.
„Midnight Confessions.“ Dreihunderttausend Zuhörer.
Ein Anrufer sagte, er sei ein Gründer in seinen Dreißigern.
Ich erkannte die Stimme, bevor er den ersten Satz beendet hatte.
„Meine Freundin drängt ständig darauf, dass wir heiraten. Sie ist älter geworden, nicht mehr so süß wie früher. Sie schmiedet ständig irgendwelche Pläne. Ehrlich? Ich will nicht mal mehr nach Hause.“
Skye lachte warm und leise. „Du hast deinen Frieden verdient, Süßer.“
Das Nächste, woran ich mich erinnere, war die Leitplanke am West Side Highway.
Ein Fremder rief den Krankenwagen.
In der Notaufnahme nähte die Krankenschwester meinen Unterarm und fragte, ob ich jemanden aus meiner Familie anrufen wollte.
Ich dachte lange darüber nach.
Dann rief ich jemand anderen an.
Als ich in dieser Nacht nach Hause kam, saß Derek mit einem Whiskey auf dem Sofa und hörte sich den Rest der Folge an.
Er bemerkte nicht einmal den Verband an meinem Arm.
Den Bluterguss an meinem Haaransatz bemerkte er auch nicht.
Bis jetzt hatte er ihn immer noch nicht bemerkt.
Heute Nacht ging ich nicht ins Bett.
Ich saß im Dunkeln auf dem Sofa im Wohnzimmer, den Mantel noch an.
Derek kam um zehn nach drei nach Hause.
Er roch nach Whiskey und einem süßen Vanilleparfüm, das nicht meins war.
Als er mich sah, zuckte er zusammen.
„Jesus, Merry. Du hast mir einen Schrecken eingejagt.“
An jedem anderen Abend der letzten fünfzehn Jahre hätte ich in der Küche gestanden und ihm ein Glas Wasser mit Elektrolyten gemacht.
Ich blieb sitzen.
Er rieb sich die Schläfen.
„Geht es um Skye? Du weißt doch, dass ich diese Dinner hasse. Sie kümmert sich um die Investoren. Sie kann gut mit Leuten wie denen umgehen. Es ist geschäftlich.“
„Okay.“
„Sei nicht so emotional. Sobald der Börsengang durch ist, planen wir die Hochzeit. Ich schwöre.“
„Derek“, sagte ich. „Lass uns Schluss machen.“
Er lachte.
Dann sah er, dass ich nicht lachte, und sein Gesicht wurde hart und gehässig.
„Um drei Uhr morgens? Im Ernst?“
„Im Ernst.“
Er warf seine Schlüssel in die Schale neben der Tür.
„Merry. Sieh dich doch an. Du bist kein Kind mehr. Du bist vierunddreißig. Wenn du mich verlässt, wer soll dich denn bitte heiraten?“
Ich stand auf und zog mein Handy aus der Manteltasche.
Ich öffnete den Kalender.
Der einunddreißigste Oktober war seit der Nacht des Unfalls rot markiert.
Ich drehte den Bildschirm so, dass er ihn lesen konnte.
„Luke Darrow“, sagte ich. „Am Einunddreißigsten.“
Derek wurde mit einem Schlag kreidebleich.
Seit fünfzehn Jahren hatte er diesen Namen nicht mehr gehört.
Ich auch nicht, bis zu der Nacht, in der ich ihn aus der Notaufnahme anrief.