Der andere Mann im Zelt meiner Frau, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Zelt Drei
Am Anmeldungstresen des Northern Pines Winter Camps reichte eine Empfangsdame einem Mann einen Schlüssel und sagte: „Zelt 3, Mr. Tolland, wie jedes Jahr.“
Mit meiner Reisetasche in der Hand stand ich drei Fuß hinter ihm und hielt meine eigene Buchungsbestätigung in der Hand.
Ich hatte mich heimlich für die Wildniswoche angemeldet, unter meinem eigenen Namen und mit meiner eigenen Kreditkarte.
Meine Frau Lindsay machte diese Wintertour schon jeden Winter, seit lange bevor ich sie kennengelernt hatte.
Sie nannte es ihre Mädelswoche.
Das sei ihre Tradition, sagte sie, und jedes Jahr kam sie strahlend, sonnenverbrannt und glücklich nach Hause.
Dieses Jahr wollte ich sie überraschen.
Unseren fünfjährigen Sohn hatte ich bei meiner Mutter gelassen und Lindsay erzählt, ich würde die ganzen Ferien Arbeiten korrigieren.
Ich hatte sogar zwei passende Mützen gekauft.
„Ihre Zeltpartnerin ist schon da“, sagte die Empfangsdame zu dem Mann. „Mrs. Niskanen ist heute Morgen angekommen.“
Mrs. Niskanen.
So hieß meine Frau. Und ich.
Der Mann lachte leise und warm. „Perfekt. Sie ist immer vor mir hier.“
Er drehte sich um und ging hinaus, ohne mich anzusehen.
Ich kannte diesen Hinterkopf.
Ich kannte das Silber an den Schläfen und die Art, wie er die Schultern kreisen ließ.
Dean Tolland.
Er war der Direktor der Highschool, an der ich Chemie unterrichtete.
Vor drei Wochen hatte er mir auf der Personalfeier die Hand geschüttelt und gesagt, meine Frau sei ein Schatz.
Die Empfangsdame lächelte mich an. „Name?“
„Cal Niskanen“, sagte ich.
Ihr Lächeln hielt eine Sekunde zu lange an.
„Ach“, sagte sie. „Ridge Camp. Sie sind auf der anderen Seite des Sees, in Zelt Vier.“
„Ist meine Frau hier? Lindsay Niskanen?“
„Sie ist im Lake Camp, in Zelt 3, mit Mr. Tolland.“ Sie sagte es freundlich, als würde sie mir den Wetterbericht durchgeben.
„Das sind zwei getrennte Camps“, fügte sie hinzu. „Ihre Seite ist eine Meile von Ihrer entfernt.“
Ich bedankte mich.
Ich weiß nicht, warum.
Dann ging ich mit meiner Reisetasche und den beiden passenden Mützen hinaus in den Schnee.
Das Lake Camp lag am Rand des Eises, umgeben von einem Ring aus Kiefern.
Vierzehn Zelte, jedes mit einer Nummer auf einem kleinen Holzschild.
Hinter einer großen Fichte stand ich da, das Herz hämmerte so heftig, dass ich es in den Zähnen spürte.
Die Plane von Zelt 3 war zurückgebunden.
Drinnen saß meine Frau auf einem Stapel Schlafsäcke.
Sie trug ihren roten Schal, den ich ihr zum fünften Hochzeitstag geschenkt hatte.
Sie lachte über irgendetwas, den Kopf zurückgelegt, die Haare unter ihrer Mütze hervorgekommen.
Dean saß neben ihr, sein Knie an ihres gedrückt.
Er flüsterte ihr etwas ins Ohr.
Sie schlug ihm auf den Arm, dann lehnte sie sich an ihn und legte die Stirn an seinen Kiefer.
Es war keine Umarmung.
Es war die Art, wie man sich an jemanden lehnt, mit dem man das jeden Tag macht.
Mein Handy vibrierte in meiner Hand.
Eine Nachricht von Lindsay, gerade eben geschickt.
„Die Mädelswoche ist so langweilig ohne dich. Überarbeite dich nicht, Baby. Küss Eli von mir.“
Ich sah zum Zelt.
Mit einer Hand tippte sie, während ihre andere in Deans offener Jacke steckte.
Ich hätte hineingehen sollen.
Ich hätte ihm die Reisetasche an den Kopf werfen und ihren Namen so laut rufen sollen, dass sich der ganze See umgedreht hätte.
Stattdessen holte ich mein Handy heraus und filmte sie eine halbe Minute lang.
Es ist seltsam, was der eigene Körper tut, wenn er sich entschieden hat.
Meine Hände waren vollkommen ruhig.
Dean küsste sie.
Sie küsste ihn zurück. Ich beendete die Aufnahme und speicherte sie gleich zweimal.
Dann schrieb ich ihr zurück.
„Vermisse dich auch. Eli schläft. Viel Spaß.“
Ich sah zu, wie sie die Nachricht las.
Ich sah, wie sie darüber lächelte und Dean das Handy hinhielt, damit er es sehen konnte.
Er las über ihre Schulter mit, schüttelte den Kopf, und beide lachten.
Über mich.
Daran werde ich mich am längsten erinnern.
Ich drehte mich um, um den Pfad wieder hinaufzugehen, und direkt hinter mir stand jemand.
Eine große Frau in einem blauen Parka, mit einem dunkelblonden Zopf und einem Gesicht, das bis zur Nase in einen grauen Schal gehüllt war.
Sie sah mich nicht an.
Sie sah zum Zelt.
„Nicht schreien“, sagte sie leise. „Das habe ich im ersten Winter getan, und es hat nichts gebracht.“
„Wer sind Sie?“
Sie zog den Schal herunter.
„Ich bin Freja“, sagte sie. „Dean Tollands Frau.“
Sie musterte erst lange meine Reisetasche und dann mein Gesicht.
„Ich beobachte die beiden schon seit zwei Wintern“, sagte sie. „Sie sind der erste Ehemann, der je aufgetaucht ist.“