Die Wiedergeburt des Phönix – Rache um jeden Preis, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Omas Tee
Das Letzte, woran ich mich erinnerte, war der Kellerboden, kalt an meiner Wange, und der Duft von Gardenien, der durch den Türspalt drang.
Das Nächste war eine Teetasse.
Sie war warm und lag in meinen Händen, und meine Schwester lächelte mich darüber hinweg an.
„Du bringst sie ihr“, sagte Sabine. „Du bist die Krankenschwester.“
Ich kannte diese Tasse.
Blau und weiß, ein Abplatzer am Rand neben dem Henkel, Omas Lieblingstasse.
Auch dieses Esszimmer kannte ich.
Der lange Tisch unter dem Kronleuchter, die weißen Rosen, die goldenen Ballons, die über dem Sideboard eine 80 bildeten.
Dreißig Gäste in sommerlicher Seide sangen die letzte Zeile von „Happy Birthday“.
Am Kopfende des Tisches blies meine Großmutter eine Kerze aus und erklärte die übrigen zur Brandgefahr.
Alle lachten.
Ich sah auf meine Hände hinunter.
Keine Verbrennungen vom Waschsalon.
Keine aufgesprungenen Knöchel.
Die Nägel waren rosa lackiert, so wie ich sie mir am Morgen von Omas Feier lackiert hatte, in dem Jahr, in dem ich zweiundzwanzig wurde.
Vor zehn Jahren.
„Coralie“, sagte Sabine sanfter. „Der Tee wird kalt.“
Beim letzten Mal hatte ich die Tasse am Tisch entlanggetragen.
Ich hatte sie vor Oma abgestellt und sie auf die Wange geküsst.
Vier Tage später war sie tot, mein Name stand auf der Pillendose, und meine Mutter erzählte einem Detektiv, ich sei schon immer nachlässig gewesen.
Zehn Jahre später lag ich mit falsch abgewinkeltem Bein am Fuß der Kellertreppe und hörte, wie sich der Schlüssel im Schloss drehte.
Meine Hände zitterten so sehr, dass der Tee in die Untertasse schwappte.
Sabines Lächeln bewegte sich nicht.
Aber ihr Blick wanderte zur Tasse und blieb dort hängen.
Ich stellte sie mit einem harten Klack auf den Tisch.
„Nein“, sagte ich.
Der Gesang war verstummt.
Am anderen Ende drehte sich meine Mutter auf ihrem Stuhl um, ihre Perlen glänzten im Licht.
„Coralie, benimm dich heute Abend nicht so seltsam.“
Ich sah sie nicht an.
Ich sah Oma an.
„Oma, trink nichts, was Sabine dir gibt.“
Der Raum wurde auf jene Art still, wie ein Raum still wird, wenn jemand ein Glas fallen lässt.
Nur hatte niemand etwas fallen lassen.
„Frag sie, was sie hineingetan hat“, sagte ich.
Sabines Gesicht verzog sich so schnell, dass es beinahe schön war.
„Ich habe Honig hineingetan“, flüsterte sie. „Zwei Löffel. So, wie Oma ihn mag.“
Mein Vater schob seinen Stuhl zurück. „Jetzt reicht’s.“
„Honig lässt dein Herz nicht langsamer schlagen“, sagte ich.
Meine Mutter durchquerte den Raum.
Sie ohrfeigte mich vor allen.
Meine Wange brannte.
Ich hob nicht die Hand, um sie zu berühren.
„Du bist eifersüchtig auf deine Schwester“, sagte meine Mutter in ihrer sanften, vernünftigen Stimme. „Schon seit dem Tag, an dem wir sie nach Hause gebracht haben. Und du wirst dich entschuldigen.“
„Werde ich nicht.“
Mein Vater war bis zu den Ohren rot. „Sabine hat nichts getan, als diese Familie zu lieben.“
Hinter mir murmelte jemand, die leibliche Tochter sei schon immer schwierig gewesen.
Beim letzten Mal hätte ich geweint.
Ich hätte mich vor allen bei Sabine entschuldigt und den Tee hingebracht.
Sabine nahm die Tasse.
„Wenn es Coralie beruhigt“, sagte sie mit zitternder Stimme, „trinke ich ihn selbst.“
Sie nahm einen kleinen Schluck.
Dann noch einen, einen kleineren.
Sie stellte die Tasse ab und wischte sich die Augen, und zwei Freundinnen meiner Mutter klatschten tatsächlich.
Ein Schluck.
Sie wusste ganz genau, wie viel ein Schluck war.
Ich nahm meine Wasserflasche vom Stuhl, schraubte sie auf und goss das Wasser in die Rosen.
Meine Mutter griff nach der Teetasse.
Ich war schneller.
Ich goss den Tee bis auf den letzten Tropfen in die leere Flasche und schraubte den Deckel fest zu.
„Gib mir das“, sagte meine Mutter.
„Das geht ins Labor.“
„Du demütigst deine Großmutter an ihrem Geburtstag.“
„Ich sorge dafür, dass sie ihren nächsten noch erlebt.“
Jemand lachte nervös und verstummte.
Mein Vater kam um den Tisch herum.
„Coralie. Stell es hin und geh nach oben.“
Ich hielt die Flasche an meine Brust gedrückt.
Sabine weinte jetzt an der Schulter meiner Mutter, und über deren Schulter hinweg beobachtete sie mich.
Ihr Gesicht verriet nichts.
Dann krachte ein Gehstock auf die Dielen.
Oma war aufgestanden.
Sie war achtzig Jahre alt und einen Meter fünfzig groß, und jeder im Raum verstummte.
„Quentin, setz dich“, sagte sie zu meinem Vater.
Er setzte sich.
Langsam ging sie am Tisch entlang, vorbei an den Rosen und den Ballons, und blieb vor mir stehen.
Ich dachte, sie würde mir sagen, ich solle mich entschuldigen.
Ihre Finger schlossen sich um mein Handgelenk, kalt und sehr fest.
Sie beugte sich zu mir, sodass nur ich sie hören konnte.
„Sabine“, sagte Oma, „bringt mir seit einem Monat jeden Abend meinen Tee.“