Der Playboy-Arzt schwor der Liebe ab – bis sein bester Freund ihn für sich beanspruchte, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Schublade
Elias hielt Damon im Nacken gepackt gegen die Wand des Arbeitszimmers gedrückt, und Damon lachte immer noch.
Von der Etage darunter dröhnte die Party durch den Boden.
„Okay, du hast deinen Standpunkt klargemacht“, sagte Damon gegen den Putz. „Lass los, Thorsen.“
Elias ließ nicht los.
Seine Hand war warm und ganz ruhig.
Mit zwanzig hatte sie Damons Haare über einer Klotte des Wohnheims zurückgehalten. So hatte sie ihn noch nie festgehalten.
„Ich bin nicht betrunken“, sagte Elias hinter seinem Ohr. „Ich mache keine Witze. Und ich warte seit zehn Jahren darauf, dass du dreißig wirst.“
Damon hörte auf zu lachen.
Im schwarzen Fensterglas konnte er die beiden sehen.
Elias' breite Schultern füllten die ganze Spiegelung, und Damons Gesicht war halb dahinter verborgen.
„Dreißig zu werden ändert nichts“, sagte Damon. „Ich bin hetero, Elias. Du hast mich zehn Jahre lang darüber reden hören.“
„Ich habe jedes Wort gehört“, sagte Elias. „Ich kenne jede Frau, mit der du zusammen warst. Ich weiß, was du mit den meisten von ihnen gemacht hast.“
Seine freie Hand glitt um Damons Hüfte und legte sich flach auf seine Gürtelschnalle.
Damons ganzer Körper erstarrte.
Er hatte stundenlang über offenen Brustkörben gestanden, ohne dass seine Hände gezittert hatten.
Jetzt zitterten sie, flach an der Wand.
„Das ist keine gute Idee“, sagte er.
„Sag Stopp, und ich höre auf.“
Sein Daumen strich einmal über die Schnalle, und Damons Schwanz reagierte darauf, noch bevor sein Mund es konnte.
Er war hart, schmerzhaft hart, gegen eine Wand gedrückt, wegen eines Mannes, und wartete darauf, dass Panik in ihm aufstieg.
Nichts kam.
Was kam, war Hitze und darunter ein schlichter, klarer Gedanke: Es wurde auch Zeit.
„Sag es“, sagte Elias ganz leise. „Nur eine Antwort.“
„Du Arsch“, hauchte Damon.
„Das ist nicht das Wort.“
„Ich weiß.“
Elias' Mund legte sich seitlich an seinen Hals.
Es war kein Kuss, sondern ein Biss, fest genug, um wehzutun.
Damon hörte sich einen Laut machen, den er noch nie für irgendwen von sich gegeben hatte.
„Da ist es“, murmelte Elias an der Stelle.
„Sei nicht so selbstzufrieden.“
„Ein bisschen habe ich mir verdient.“
Damon drehte sich um.
Dafür musste er Elias gegen die Brust stoßen. Elias ließ ihn gewähren, und dann war überhaupt keine Wand mehr zwischen ihnen.
Aus der Nähe waren Elias' Augen blassgrau, und sie waren nicht ruhig.
Sie waren ausgehungert.
Zehn Jahre voller Abendessen, Baseballspiele, miesem Kaffee und ungezwungenen Gesprächen.
Damon hatte ihn noch nie genau genug angesehen, um es zu erkennen.
„Seit wann siehst du mich so an?“, fragte Damon.
„Seit dem ersten Monat.“
„In unserem Wohnheimzimmer im ersten Studienjahr?“, fragte Damon.
„Du kamst mit einem Handtuch auf dem Kopf aus der Dusche und meintest, mein Fisch wäre ein schlechter Mitbewohner.“
„Er war tot.“
„War er“, sagte Elias. „Ich wollte dich trotzdem.“
Damon lachte wieder, hilflos, und dann fuhr Elias' Hand in sein Haar und packte es.
Der Kuss war ganz anders als ein Kuss mit einer Frau.
Er war rau, zielstrebig, und Elias bat um nichts.
Geduldig und vollkommen nahm Elias Damons Mund in Besitz, ohne ein einziges Mal den Blick abzuwenden.
Damon biss ihm auf die Lippe.
Elias gab ein tiefes, zufriedenes Geräusch von sich und küsste ihn dafür noch heftiger.
Damons Rücken stieß gegen die Kante des Walnussschreibtischs.
Er packte Elias' Hemd mit beiden Fäusten und zog daran. Die Knöpfe sprangen auf.
Seine Handflächen landeten auf heißer Haut, über einer Brust, die er am Strand tausendmal gesehen und nie berührt hatte.
„Sag mir, was du willst“, sagte Elias an seinem Mund.
„Du weißt, was ich will.“
„Sag es, Doktor.“
Es war die Stimme, die Damon bei Assistenzärzten benutzte.
Sie gegen sich selbst gerichtet zu hören, ließ ihm die Knie weich werden.
„Ich will, dass du aufhörst zu reden“, sagte Damon, „und mich auf diesen Schreibtisch setzt.“
Elias lächelte langsam und zufrieden.
Er hob Damon an den Oberschenkeln hoch, setzte ihn auf die Schreibtischkante und stellte sich zwischen seine Knie.
Dann griff er hinunter, ohne hinzusehen, und zog die unterste Schublade rechts auf.
Er kannte diese Schublade.
Er kannte sie so gut, dass er nicht hinsehen musste.
Damon sah hin.
Die Schublade war voll.
Zehn kleine Schachteln lagen in einer Reihe, jede in Zellophan versiegelt, jede mit einem Streifen Malerkrepp über dem Deckel.
Auf dem Klebeband stand etwas in Elias' kantiger Druckschrift, und Damon konnte die erste Schachtel von seinem Platz aus lesen.
14. OKT. EINUNDZWANZIG.
Auf der nächsten stand ZWEIUNDZWANZIG.
Auf der letzten, der neuesten, stand DREISSIG, und das Datum war heute.
„Elias“, sagte Damon langsam.
„Ja.“
„Wie lange liegen die schon in meinem Schreibtisch?“, fragte Damon.
„Die erste seit neun Jahren.“
Elias nahm die letzte Schachtel und löste mit dem Daumen die Zellophanfolie.
„Ich habe jedes Jahr eine zum Geburtstag gekauft und sie hier hineingelegt“, sagte er. „Das war der einzige Ort, an dem ich dich begehren konnte, ohne dass du je danach suchen würdest.“
„Zehn Stück.“
„Ich war optimistisch.“
Damon starrte auf die Reihe beschrifteter Klebestreifen, neun Jahre Oktober, in der Handschrift seines besten Freundes.
In seiner Kehle geschah etwas, für das er kein Wort kannte.
Elias hielt ihm die letzte Schachtel hin und wartete.
Zum ersten Mal seit zehn Jahren sah er nicht sicher aus.
Damon nahm sie ihm aus der Hand.
„Dann mach diese hier auf“, sagte er.