Die Giftkultivatorin heiratet den gelähmten Erben, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Hochzeitskelch
Die Braut betrat die Halle der Kiefern mit einem Gürtel voller Giftphiolen unter ihrer roten Robe.
Noch nie hatte jemand in der Grünkiefern-Sekte eine Giftkultivatorin durch das Tor gelassen.
Heute hatten sie keine Wahl, denn der Erbe selbst hatte für sie gebürgt.
Su Wanqing hielt das Kinn erhoben und die Hände locker.
Dreihundert Schüler standen in Reihen zwischen den Kiefernsäulen und starrten auf ihre grün verfärbten Fingerspitzen.
Eine alte Regel besagte, dass Anwender von Gift Fäulnis in eine Sekte brachten.
Eine noch ältere Regel besagte, dass das Siegel eines Erben nicht angefochten werden durfte, nicht einmal von einem Ältesten.
Am anderen Ende der Halle wartete der Bräutigam auf einem Stuhl.
Er war aus dunkler Kiefer, hatte zwei große Räder und auf der Rückseite eine Formationsplatte.
Er war besser verarbeitet als alles andere im Raum.
Shen Yuhang saß kerzengerade darin.
Er war siebenundzwanzig, blass und trug sein schwarzes Haar kinnlang, statt es wie ein Kultivierer hochzubinden.
Eine dünne weiße Narbe verlief über seinen linken Wangenknochen.
Vor drei Jahren war er das Schwertkind der Sekte gewesen, der jüngste Mann, der je einen Goldenen Kern gebildet hatte.
Jetzt sahen die Leute ihm auf den Schoß statt ins Gesicht.
Wanqing sah ihm ins Gesicht.
Seine Augen waren dunkel, gelangweilt und hellwach.
„Madame Su“, sagte er so leise, dass nur sie ihn hörte. „Du kannst immer noch gehen.“
„Junger Herr“, sagte sie. „Ich bin von weit her gekommen, um das kostenlose Essen zu genießen.“
Ein Mundwinkel zuckte, dann war wieder alles still.
Sie verneigten sich vor Himmel und Erde.
Als sie sich zur zweiten Verbeugung neigte, schob sie zwei Finger unter seinen Ärmel und legte sie auf sein Handgelenk.
Seine Haut war kalt wie ein Flussstein.
Sein Puls schlug so langsam, als überlegte er, ob er ganz aufhören sollte.
Darunter spürte sie etwas Kleines, Spitzes, wie einen Eisdorn, der gegen die Innenseite seiner Vene drückte.
Sie zählte noch drei Schläge, bevor die Verbeugung endete.
Niemand bemerkte es.
Der Vollstrecker-Älteste Hou Zhonglin stand lächelnd neben dem Ehrentisch.
Er war achtundfünfzig, grau bärtig und höflich und hatte den Bräutigam kein einziges Mal angesehen.
„Die Kelche“, sagte er herzlich.
Sein Sohn trat mit einem Tablett vor.
Hou Jian war sechsundzwanzig und groß, sein Pferdeschwanz war mit kleinen goldenen Ringen durchflochten.
Er hielt das Tablett.
„Eine Hochzeit ist ein freudiger Anlass“, sagte er. „Ich schenke dem jungen Herrn selbst ein.“
Wanqing roch es, noch bevor der Wein den Kelch berührte.
Herzstill war ein schnell wirkendes Gift, das nach kalter Tinte und süßen Mandeln roch.
Drei Tropfen brachten das Herz eines kräftigen Mannes zum Stillstand, bevor er einen Satz beenden konnte.
Jian hatte mindestens sechs hineingetan.
Sie sah zu, wie er mit ruhiger Hand zwei Kelche füllte und den linken zu Yuhang brachte.
In der Halle war es mucksmäuschenstill geworden.
Yuhang nahm den Kelch ohne mit der Wimper zu zucken und hob ihn halb an.
Wanqing legte ihre Hand auf seine.
„Warte“, sagte sie.
Sie nahm ihm den Kelch aus den Fingern.
„Mein Mann hat einen empfindlichen Magen“, sagte sie laut genug für die hinteren Reihen. „Ich trinke den ersten Kelch für unsere Familie.“
Sie schnupperte einmal daran, der Höflichkeit halber.
Dann trank sie ihn vor den Augen von dreihundert Menschen bis auf den letzten Tropfen aus.
Jians Gesicht wurde weiß wie Reispapier.
Unter ihrer Zunge begann es warm zu jucken.
Es war dasselbe Gefühl wie damals mit neun, als Meister Chi ihr zum ersten Mal einen Tropfen von einem Löffel verabreicht hatte.
„Herzstill“, sagte sie. „Sechs Tropfen, junger Herr. Drei reichen völlig, wenn man einen Mann vor dem zweiten Trinkspruch tot sehen will.“
Sie blickte zum Ehrentisch, wo jeder Älteste etwas Interessantes an den Dachbalken entdeckt hatte.
Niemand atmete.
Sie stellte den Kelch sanft auf das Tablett und sah Jian an.
„Du kannst mir jetzt einschenken“, sagte sie. „Ich würde gern sehen, wie du diesen Kelch selbst füllst.“
Jian rührte sich nicht.
Ältester Hous Lächeln blieb unverändert, doch seine Hand schloss sich fester um sein Jadensiegel.
Neben ihr gab Shen Yuhang einen Laut von sich.
Er war leise, brüchig und rostig.
Wanqing brauchte einen Moment, um zu begreifen, dass er lachte.
Sein ganzer Brustkorb bebte dabei, und die Ältesten starrten ihn an.
„Fahrt mit der Zeremonie fort“, sagte er immer noch lächelnd und wischte sich mit dem Knöchel über das Auge. „Ich glaube, meine Frau hat sich ihr Mittagessen verdient.“
In jener Nacht stellte Verwalter Bao im Brautgemach das Teetablett ab und funkelte sie mit seinem einen gesunden Auge an.
„Junge Herrin“, sagte er mit der Stimme eines Mannes, der ein neues Wort ausprobierte. „Das Abendessen war gut. Mach das nicht noch einmal.“
Er ging vor sich hin brummelnd hinaus, und Yuhang rollte sich an den Tisch und sah ihr beim Händewaschen zu.
„Das hättest du nicht tun müssen“, sagte er.
„Es lag direkt vor mir.“
„Es war für mich bestimmt. Jeder in dieser Halle wusste das, nur du nicht.“
„Ich wusste es. Ich wollte nur nicht, dass es verschwendet wird.“
Sie trocknete ihre Finger ab und setzte sich ihm gegenüber auf die Bettkante.
„Dein Handgelenk“, sagte sie und hielt ihm die offene Hand hin.
Er reichte ihr sein Handgelenk, den Blick seiner dunklen Augen auf ihr Gesicht gerichtet.
Diesmal verbarg sie nicht, was sie tat.
Sie drehte seine Hand, stach ihm mit einer Nadel in die Kuppe des Mittelfingers und berührte den Blutstropfen mit ihrer Zunge.
Es schmeckte nach Eis und Eisen, bitter und nach neun verschiedenen kalten Dingen, die sich durch seinen Körper zogen.
Darunter war noch etwas anderes.
Es schmeckte schwach nach Pflaumenrinde.
Meister Chi hatte jedem Gebräu, das er je zubereitet hatte, eine Prise getrocknete Pflaumenrinde beigefügt.
Die Hälfte aller Kräuterkundigen im Süden machte es genauso, sagte sie sich.
„Neun Froststacheln“, sagte sie. „Je einer in neun Meridianen, die nach oben führen. Der neunte wird dein Herz in etwa zwei Jahren erreichen.“
„Das haben mir schon zwanzig Heiler gesagt.“
„Die zwanzig Heiler haben es nicht geschmeckt.“ Sie wischte sich den Mund ab. „Ich kann sie alle herausholen. Deine Beine kann ich dir nicht zurückgeben.“
Einen Moment lang sah er die Lampe an.
„Vor zwei Jahren habe ich aufgehört, danach zu fragen“, sagte er. „Nimm mir die Kälte.“