Der Giftmeister klopft jede Nacht mit dem Gegengift, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Becher
Der Mann, der Han Jae-ryeong vergiftet hatte, hatte wunderschöne Hände, und Jae-ryeong beobachtete sie, während er durch die Halle ging.
Es war das Fest zum hundertsten Todestag seines Vaters.
Vierhundert Gäste der Cheongrim-Sekte saßen an den niedrigen Tischen, aßen vom Fasan des verstorbenen Sektenführers und starrten den Sohn des verstorbenen Sektenführers an.
Jae-ryeong war siebenundzwanzig, der neue Sektenführer und nicht gut darin, angestarrt zu werden.
Also trank er, wenn die anderen tranken, lächelte, wenn sie lächelten, und schmeckte nichts.
Dann füllte der Mundschenk seinen Becher mit Pflaumenwein, und den schmeckte er.
Der Mundschenk war schlank und blass und trug eine schlichte grüne Dienerrobe.
Sein Haar war so lang, dass es den Boden streifte, wenn er sich verbeugte.
An den Spitzen war es schwarz und an den Wurzeln silbern.
Er trug Seidenhandschuhe, und seine Hände zitterten nicht.
„Auf die Gesundheit des Sektenführers“, sagte der Mundschenk.
Er sagte es leise, mit gesenktem Blick, und Jae-ryeong sah einen schmalen Mund, der nicht stillhalten konnte.
Jae-ryeong trank, weil sein Onkel ihn beobachtete.
Sein Onkel beobachtete ihn schon seit hundert Tagen.
Für einen Atemzug war der Wein süß.
Dann glitt etwas Kaltes seine Kehle hinunter und setzte sich hinter seinen Rippen fest.
Sein Becher schlug auf dem Tisch auf.
Der Mundschenk war bereits auf dem Weg nach draußen.
Er rannte nicht.
Das fiel Jae-ryeong auf, obwohl die Kälte ihm bereits in die Arme kroch.
Ein Mann, der den Sektenführer vergiftet hatte, sollte rennen.
Dieser hier ging auf die Säule neben dem Osttor zu.
„Sektenführer Han?“, sagte Onkel Pil-gu aus weiter Ferne.
Jae-ryeong stand auf.
Seine Beine gehorchten ihm.
Noch drei Schritte lang gehorchten sie ihm, und alle drei nutzte er, um die Halle zu durchqueren.
Ein Raunen ging durch die vierhundert Gäste, dann verstummten sie.
Er legte eine Hand flach an die Säule neben dem Kopf des Mundschenks.
Mit der anderen packte er das Handgelenk des Mundschenks, das im Handschuh steckte, und spürte den Puls durch die Seide.
Er ging schnell.
Der Mann hatte Angst und stand trotzdem da.
„Du hast mich vergiftet“, sagte Jae-ryeong.
Seine eigene Stimme klang dünn vor Kälte.
„Neundornfrost“, sagte der Mundschenk.
Er hob den Blick. Seine Augen waren grau, grau wie der Himmel vor dem Schnee.
„Sprich nicht zu laut, mein Herr. Das Gift wirkt schneller, wenn dein Herz vor Zorn rast.“
„Wer hat dich geschickt?“
„Niemand, der noch hier stehen wird, wenn dieser Satz zu Ende ist.“ Sein Mund zuckte.
„Hör zu, denn dir bleiben ungefähr drei Tage.“
Hinter Jae-ryeong wurde ein Schwert aus der Scheide gezogen.
„Hauptmann Baek, nein“, sagte er, ohne sich umzudrehen.
Sein Wachhauptmann Do-yun blieb drei Schritte entfernt stehen, das Schwert gezogen, die Narbe über der Nase weiß geworden.
„Es dauert neunundvierzig Nächte, das Gift zu heilen“, sagte der Mundschenk rasch und deutlich, ganz sachlich.
„Du brauchst jede Nacht einen Becher davon, zur Stunde der Ratte, und elf Nadeln entlang der Wirbelsäule, um es nach unten zu leiten.“
„Ich bereite den Becher selbst zu.“
„Er wird frisch gebraut und ist am nächsten Morgen wirkungslos.“
„Töte mich, und du stirbst in der dritten Nacht. Dann ist auch das Heilmittel verloren.“
„Du lügst“, sagte Do-yun.
„Ich bin ein Giftmeister“, sagte der Mundschenk. „Lügen ist mein Beruf.“
„Nur darüber lüge ich nicht.“
Jae-ryeong stand da, die Hand um das Handgelenk des Mannes geschlossen, während sich die Kälte ausbreitete, und er hätte ihm den Knochen brechen können.
Alle in der Halle warteten darauf, dass er es tat.
Sein Onkel war am hohen Tisch halb aufgestanden.
Pil-gus Gesicht war vollkommen unbewegt, und unter dieser Regungslosigkeit lag etwas, das Jae-ryeong nicht deuten konnte.
Er blickte auf den Giftmischer hinunter.
Der Mann war einen ganzen Kopf kleiner als er.
Aus dieser Nähe konnte Jae-ryeong eine blasse Narbe entlang seines Kiefers erkennen.
Er sah ein einzelnes silbernes Haar, das an seiner Lippe klebte.
Absurderweise dachte er, dass er es ihm gern weggewischt hätte.
„Wie heißt du?“, sagte er.
Der Giftmischer blinzelte.
Es schien die einzige Frage zu sein, auf die er sich nicht vorbereitet hatte.
„Yeon Seol“, sagte er.
„Seol“, sagte Jae-ryeong. „Schnee.“
„Das war der Name meines Dorfes. Lass mein Handgelenk los, mein Herr, du machst mir einen blauen Fleck.“
Bei den letzten Worten stockte seine Stimme.
Einen Moment lang sah er aus, als wäre er selbst von seinen eigenen Worten überrascht.
Jae-ryeong ließ ihn los.
Die Halle gab ein Geräusch von sich, als würden vierhundert Menschen gleichzeitig ausatmen.
„Hauptmann“, sagte Jae-ryeong. „Öffne das Tor.“
„Mein Herr, er ist ein Attentäter.“
„Er ist ein Giftmischer, der mein Heilmittel im Ärmel trägt. Öffne das Osttor und lass ihn hinausgehen.“
Do-yun starrte ihn an.
Dann steckte er das Schwert mit einem Ruck in die Scheide, und sein Gesicht sagte, dass sie später noch ein Wörtchen miteinander reden würden.
Seol strich seinen Ärmel glatt.
Er verbeugte sich, kurz und korrekt, wie ein Mann, der das schon einmal getan hatte und es wieder tun würde.
Er ging durch die ganze Halle, vorbei an vierhundert Kampfkunstmeistern, deren Hände auf den Schwertgriffen lagen.
Niemand rührte ihn an.
An der Tür warf er einen einzigen Blick zurück.
Es war kein triumphierender Blick.
Jae-ryeong konnte nicht sagen, was es für ein Blick war.
Er setzte sich auf den Platz seines Vaters.
Sein Onkel trat an seine Seite und sagte mit besorgter Stimme, er sei weiß wie Papier und müsse ins Bett.
Die Kälte saß nun in seiner Brust, langsam und geduldig.
Jae-ryeong ging ins Bett.
Er lag im Dunkeln im Zimmer seines Vaters, unter dessen Decken, und zählte die Stunden, während die Kälte weiterkroch.
Die elfte Stunde schlug.
Dann Mitternacht, die Stunde der Ratte.
Er hatte beschlossen, dass der Giftmischer nicht kommen würde.
Ein Mann, der dich vergiftet, bringt dir nicht das Gegengift, und Jae-ryeong war ein Narr gewesen, ihn gehen zu lassen.
Er lag da und beschimpfte sich mit all den Namen, mit denen sein Vater ihn je bedacht hatte, als jemand gegen den Rahmen seines Fensters klopfte.
Dreimal, sanft.
Niemand, der ihn je hatte tot sehen wollen, hatte angeklopft.