Die Vorkosterin, die die Festessen der Prinzessin überlebte, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Pflaumenwein
Der Pflaumenwein am Boden des Bechers war sauer geworden, und Du Ruoxi wusste es, bevor sie ihn hinunterschluckte.
Sie ließ ihn fünf Herzschläge lang auf der Zunge, wie sie es seit sechs Jahren jeden Abend tat.
Dann wandte sie den Kopf und spuckte ihn in das Messingbecken.
„Nicht diesen hier“, sagte sie.
Vier Mägde im Speisesaal des Pflaumenpavillons erstarrten.
Der Becher war noch warm von der Tafel der Prinzessin.
Das Fass, aus dem er stammte, stand mit einem Band daran in der Ecke.
„Der Wein wird schlecht“, sagte Ruoxi. „Es ist nur ein Hauch, aber er ist da. Bringt das ganze Fass hinaus.“
„Hinaus?“, fragte die jüngste Magd. „Heute Nacht?“
„Heute Nacht. Wenn er im Fass schlecht werden kann, kann er es auch im Becher, und der Becher ist für die Prinzessin.“
Sie spülte den Mund mit Tee aus, zog die weiße Kordel an ihrem Ärmel fester und strich ihre schieferblaue Robe glatt.
Sie war zweiundzwanzig, für ein Mädchen aus der Außenstadt groß gewachsen und seit ihrem sechzehnten Lebensjahr die Vorkosterin der Prinzessin.
In sechs Jahren hatte sie verdorbene Krabben, saure Milch und eine schlechte Auster aussortiert.
Außerdem hatte sie eine Schale Tofu aussortiert, die richtig roch und falsch schmeckte.
Auf alles davon war sie stolz.
Ihre Mutter hustete sich in der Außenstadt durch die Winter, und mit dem Silber der Vorkosterin kaufte sie die Medizin.
Das war Grund genug, vorsichtig zu sein.
Hinter dem inneren Wandschirm erklang eine Porzellanglocke.
„Ist die Vorkosterin fertig?“, fragte eine sanfte Stimme.
„Ja, Eure Hoheit.“
„Dann bringen Sie mir selbst die andere Flasche.“
Ruoxi nahm die zweite Flasche vom Tablett, prüfte das Siegel mit dem Daumennagel, goss einen Daumenbreit in einen sauberen Becher und trank.
Es war Pflaumenwein und nichts anderes.
Süß, ein wenig rauchig, mit der grünen Frische der Frucht.
Sie schenkte noch einmal ein und trug den Becher durch den Wandschirm.
Prinzessin Yao Mingzhu saß an einem niedrigen Tisch, der von sechs Lampen erhellt wurde.
Sie war vierundzwanzig, zierlich und so blass wie die cremefarbene Seide ihrer Robe.
Ihr Haar fiel ihr bis zur Taille, die obere Hälfte hielt ein goldener Phönixkamm zurück, und am äußeren Winkel ihres linken Auges saß ein kleines Muttermal.
Pflaumenrote Seide lag über ihren Schultern.
Sie sah Ruoxi kommen.
„Sie waren lange fort“, sagte Mingzhu.
„Ein Fass wurde schlecht, Eure Hoheit. Ich habe es hinausschaffen lassen.“
„Sie finden immer etwas.“
„Das gehört zu meinem Amt.“
„Ach ja?“, sagte Mingzhu und lächelte in ihren Becher. „In meiner Küche ist noch nie etwas passiert, wissen Sie. Kein einziges Mal.“
Ruoxi stellte den Wein neben Mingzhus Hand ab.
„Weil ich ihn abfange, bevor etwas passiert“, sagte sie.
„Natürlich.“
Sie sagte es so freundlich, dass Ruoxi der Nacken warm wurde.
Ruoxi verbeugte sich schon zum Gehen, als Mingzhu wieder sprach.
„Warten Sie. Sie haben einen Tropfen Wein am Mund.“
Mingzhu beugte sich über den niedrigen Tisch.
Sie rief keine Magd und reichte ihr auch kein Tuch.
Sie streckte den Daumen aus und wischte Ruoxi damit den Mundwinkel ab.
Es ging langsam, ihr Daumen war warm, und er verweilte einen Herzschlag länger, als es ein Tuch getan hätte.
Ruoxi atmete nicht.
Auch die vier Mägde hinter dem Wandschirm atmeten nicht.
„So“, sagte Mingzhu und leckte den Wein von ihrem eigenen Daumen.
„Eure Hoheit“, sagte Ruoxi, doch ihre Stimme klang falsch.
„Setzen Sie sich.“
„Die Vorkosterin sitzt nicht an der Tafel.“
„Der Vorkosterin müssen die Füße wehtun. Sechs Jahre auf den Beinen.“ Mingzhu sah das Kissen auf der anderen Tischseite an und dann Ruoxi. „Setzen Sie sich und nehmen Sie sich etwas.“
„Ich esse danach in der Küche.“
„Nicht morgen.“
Ruoxi starrte sie an.
„Ab morgen“, sagte Mingzhu und hob ihren Becher, „essen Sie an meiner Tafel, neben mir.“
Sie trank den Wein, den Ruoxi gekostet hatte, und sah die ganze Zeit auf Ruoxis Mund.
„Dieselben Gerichte, Ruoxi“, fügte sie hinzu. „Jedes einzelne.“