Die Königin von Honduras kam nach Texas, um Zuchtbullen zu kaufen – und verliebte sich in den kleinsten Cowboy der Arena, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das falsche Pferd
Das Pferd, das man mir gegeben hatte, war das falsche, und ich wusste es in dem Moment, als ich den Fuß in den Steigbügel setzte.
Er war ein großer grauer Wallach mit einem weißen Ring um das Auge.
Er verlagerte ständig sein Gewicht.
„Majestät, lächeln Sie“, sagte Elena unter mir. „Die Kameras sind auf das Tor gerichtet.“
Dreihundert Menschen drängten sich auf den Tribünen von Roscoe Strothers Arena außerhalb von Marfa, Texas.
Reporter aus Austin und Tegucigalpa waren da. Viehzüchter mit schicken Hüten und Ehefrauen in eleganten Jacken.
Über dem Tor hing ein Banner mit der Aufschrift WILLKOMMEN, KÖNIGIN ISABELLA, in Buchstaben, die so groß waren wie ein Kind.
Ich sollte durch dieses Tor reiten, einmal die Arena umrunden und vor vierzig Brahman-Zuchtbullen anhalten.
Dann sollte ich auf sie zeigen und sagen, dass ich sie kaufen würde.
Insgesamt vierhundert Zuchtbullen für die Viehzüchter von Olancho, deren Herden nach zwei Jahren Dürre verendet waren.
Deswegen war ich zweitausend Meilen geflogen.
Roscoe Strother stand am Geländer, mit einem weißen Hut und einer Gürtelschnalle so groß wie eine Untertasse.
„Ein prächtiges Tier, Ma’am!“, rief er zu mir hoch. „Das sanftmütigste Pferd auf der ganzen Ranch!“
Der Graue warf den Kopf hoch und riss mir beinahe die Zügel aus den Händen.
Ich bin eine große Frau. Ich bin fünf Fuß elf groß und gebaut wie meine Großmutter: von oben bis unten breit und kräftig.
Seit ich sechs war, ritt ich auf der Hacienda meiner Großmutter außerhalb von Juticalpa.
Ich wusste, wann ein Pferd Angst hatte, wenn ich auf ihm saß.
„Elena“, sagte ich leise. „Das ist das falsche Pferd.“
„Dieses Pferd steht im Programm“, sagte sie. „Reiten Sie.“
Das Tor schwang auf.
Die Menge erhob sich und jubelte.
Ich gab mit den Beinen Druck, und der Graue ging hinaus ins Licht.
Die ersten paar Meter lief alles perfekt.
Dann summte etwas über meinem Kopf.
Eine Kameradrohne, die für die Aufnahme tief flog.
Der Graue wieherte schrill und stieg.
Ich spürte, wie sich der Sattel unter mir neigte.
Ich packte die Mähne und beugte mich vor. Er landete hart und schoss am Geländer entlang davon.
Aus dem Jubel der Menge wurde ein einziger, lang gezogener Aufschrei.
Strothers Cowboys rannten aus den Viehtriebgängen herbei und fuchtelten mit den Armen.
Das machte alles nur noch schlimmer.
Der Graue drehte von ihnen weg und galoppierte auf den Zaun am anderen Ende zu. Mein Hut flog davon, und die Nadeln lösten sich aus meinem Haar.
Wir rasten auf den Zaun zu.
Dann trat ein Mann vom Geländer in den Sand, direkt in den Weg des Grauen.
Er rannte nicht.
Er schwenkte auch nichts.
Er stand einfach da, die Hände tief, und sagte: „Whoa, ganz ruhig. Ganz ruhig, Junge.“
Der Graue rutschte so dicht vor ihm zum Stehen, dass ich den Hut des Mannes hätte berühren können.
Der Mann nahm das Zaumzeug am Backenstück.
Mit der anderen Hand legte er die flache Hand auf den Hals des Grauen und redete leise und langsam auf ihn ein, mit sinnlosen Worten.
Das Pferd stieß heftig die Luft aus und senkte den Kopf.
In der ganzen Arena herrschte Stille.
Ich blickte zu ihm hinunter.
Ich musste weit hinunterblicken.
Er war klein, vielleicht fünf Fuß vier, gedrungen und breit in den Schultern.
Er trug einen schweißfleckigen grauen Hut und hatte ein sonnengegerbtes Gesicht und die ruhigsten graublauen Augen, die ich je gesehen hatte.
„Alles in Ordnung, Ma’am?“, fragte er.
„Ich glaube schon.“
„Das haben Sie wirklich gut gemacht.“ Er nickte zur Drohne, die noch immer in der Luft schwebte. „Irgendwer sollte das Ding abschießen.“
Jemand auf den Tribünen lachte, und der Bann war gebrochen.
„Ich würde gern absteigen“, sagte ich.
„Ja, Ma’am.“
Er trat an die Schulter des Grauen und hielt mir die Hand hin.
Ich schwang das Bein über den Sattel und rutschte mit meinem ganzen Gewicht an der Seite des großen Pferdes hinunter.
Er fing mich an der Taille auf.
Er geriet nicht ins Wanken.
Er stellte mich auf den Boden.
Dann ließ er mich rasch und höflich los und nahm den Hut ab.
Sein Scheitel reichte mir bis ans Kinn.
Jede Kamera in der Arena klickte.
Roscoe Strother kam mit weit ausgebreiteten Armen über den Sand auf uns zu.
„Majestät! Gott sei Dank. Alles in Ordnung?“
Er klopfte dem kleinen Mann so kräftig auf den Rücken, dass dieser einen Schritt nach vorn stolperte.
„Danke, Junge. Sehr nett von dir.“ Er grinste zu den Tribünen hinauf. „Wer Ponyreiten will, kann hinten mitkommen, falls der kleine Kerl euch eine Runde drehen lassen will.“
Die Tribünen tobten.
Die Ohren des kleinen Mannes wurden rot.
Er setzte den Hut wieder auf und sagte kein Wort.
Ich sah Strother an.
„Wer hat dieses Pferd für mich ausgesucht?“
Sein Grinsen verblasste ein wenig. „Ma’am, es ist das sanftmütigste Pferd auf der ganzen Ranch.“
„Dann möchte ich den anderen lieber nicht begegnen.“
Darüber lachten weniger Leute. Aber sie lachten.
Hinter dem Zaun standen die vierzig Zuchtbullen in ihrem Gehege, gewaltig, grau und mit einem Höcker an der Schulter.
Jeder trug ein frisch angebrachtes Strother-Schild am Ohr.
Der kleine Mann sah sie an.
Er sah weder die Königin noch die Menge noch die Kameras an.
Er sah die Zuchtbullen an.
„Mr. Strother“, sagte ich laut genug für die Reporter am Geländer. „Erzählen Sie mir etwas über diese Tiere.“
„Die besten Brahman-Zuchtbullen in Texas, Ma’am. Jeder einzelne von Strother gezüchtet.“
Der kleine Mann drehte den Kopf.
„Nein, Sir“, sagte er. „Das sind sie nicht.“
Strother lachte. „Clyde, geh nach Hause.“
„Das sind Bennett-Zuchtbullen“, sagte der Mann zu mir. „Rocking B. Ich habe jeden einzelnen von ihnen aufgezogen. Er hat sie mir im September abgekauft.“
Die dreihundert Menschen waren ganz still geworden.
„Stimmt das, Mr. Strother?“, fragte ich.
„Ich hab sie ganz legal gekauft.“ Strothers Gesicht lief rot an. „Der kleine Mann brauchte Geld. Kann ich nichts dafür, dass sein Dad mittellos gestorben ist.“
Der kleine Mann, Clyde, zuckte zusammen.
Er tippte an die Krempe seines Huts.
„Ma’am“, sagte er und ging zurück zum Geländer.
Ich öffnete den Mund, um ihn zurückzurufen.
Elena schloss ihre Hand um meinen Arm.
Ihre Nägel bohrten sich unter dem Ärmel in meine Armbeuge, wo keine Kamera es sehen würde.
Sie lächelte für die Tribüne und sprach zwischen zusammengebissenen Zähnen.
„Andrés Montenegro landet morgen um neun in Midland.“
„Warum sollte es mich interessieren, wann ein Bankier landet?“
„Weil er dein Verlobter ist“, sagte Elena. „Du wirst sein Flugzeug abholen, lächeln und seinen Ring tragen.“