Die Ausreißerprinzessin des Reapers, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Nicht in meiner Klinik
„Sag ihr, dass du nicht herkommst, um sie anzustarren!“, schrie die Frau auf ihren fünfzehn Zentimeter hohen Absätzen.
Ihr Mann stand mit einer Transportbox für Katzen am Empfang und starrte an die Decke.
„Schatz, die Katze hat einen Termin zum Bürsten.“
„Die Katze ist nur deine Ausrede!“
Mara Sizemore legte die Mullbinde weg und trat um den Untersuchungstisch herum.
Das Wartezimmer war voll.
Ein Teenager hielt ein Kaninchen, ein Mann einen alten Beagle, und der Witwer mit dem Golden-Retriever-Welpen hatte gerade einen Becher Pfirsichsaft für sie abgestellt.
Alle sahen zu.
„Ma’am, Sie machen den Tieren Angst“, sagte Mara. „Bitte sprechen Sie leiser.“
„Den Tieren?“
Die Frau fuhr herum, und ihre Handtasche fegte die blaue Vase vom Tresen.
Sie schlug auf den Fliesen auf und zerbrach in sechs Stücke.
Wasser lief über den Boden und unter die Pfoten des Welpen.
Niemand sagte etwas.
Die Vase hatte einen schiefen Henkel und einen in die Glasur gedrückten Daumenabdruck.
Die Frau des Witwers hatte sie vor ihrem Tod angefertigt, und er hatte sie Mara am Tag der Eröffnung ihrer Klinik geschenkt.
„Oh“, sagte die Frau. „Sie stand im Weg.“
Mara spürte, wie ihre Hände kalt wurden und dann ganz ruhig.
„Sie werden die ersetzen.“
„Wie bitte?“
„Jeden Monat kommen Sie her und werfen Ihrem Mann vor, mich anzusehen.“
„Vielleicht, wenn Sie sich wie eine Fachfrau kleiden würden …“
„Heute haben Sie etwas kaputtgemacht, das man nicht kaufen kann“, sagte Mara. „Wenn er eine andere wollte, würde er nicht neben Ihnen stehen und auf den Boden starren.“
Der Besitzer des Beagles hustete in seinen Ärmel.
Dem Teenager klappte der Mund auf.
Der Mann stellte die Transportbox ab. „Ich bezahle die Vase“, sagte er hastig. „Es tut mir leid. Wir gehen, sobald er gebürstet ist.“
Seine Frau starrte ihn an. „Du stellst dich auf ihre Seite?“
„Ich stelle mich auf die Seite der Katze. Sie mag sie.“
Mara kniete sich hin und begann, die Scherben aufzusammeln.
Der Witwer kniete sich neben sie und hielt ihr die hohlen Hände hin.
„Ich kann sie kleben“, sagte er leise.
„Sie war von Ihrer Frau“, sagte Mara. „Es tut mir so leid.“
„Ihr hätte gefallen, was du gesagt hast.“ Er lächelte beinahe. „Und jetzt wasch dir die Hände, Süße. Du blutest.“
Sie sah auf die Daumenkuppe, die eine Scherbe aufgeschnitten hatte.
Bis Sonnenuntergang hatte sie die graue Katze gebürstet, einen Bulldoggen behandelt, der auf ihre Schuhe gepinkelt hatte, und nach dem orangefarbenen Kater gesehen, der sich hinten erholte.
Sie drehte das Schild auf GESCHLOSSEN und schloss die Tür ab.
Zur Straße hin hatte die Klinik eine Glasfassade, und auf jeder Fensterbank standen Pflanzen.
Jeder, der vorbeiging, konnte direkt hineinsehen, und genau so hatte sie es gewollt.
Keine verschlossenen Türen, keine dunklen Ecken, nichts, hinter dem sich jemand verstecken konnte.
Ihr Handy vibrierte auf dem Tresen.
Nur eine einzige Person hatte diese Nummer.
„Rodney?“
„Hey, kleine Schwester.“
Sie ließ sich schwer auf den Hocker sinken. „Ein Monat ist vergangen.“
„Ich weiß. Ich musste mich bedeckt halten.“
„Du hast zwei Wochen gesagt.“
„Ich weiß.“ Er atmete aus. „Wie geht’s dem orangefarbenen Kater?“
Mara runzelte die Stirn. „Welchem orangefarbenen Kater?“
„Der Katze, die du aus dem Abfluss gezogen hast. Du hast doch immer eine Katze.“
Sie lachte, und ihre Stimme klang tränenerstickt. „Ich habe dir nie von einer Katze erzählt.“
„Musstest du auch nicht. Sieht dich irgendwer in der Stadt schief an?“
„Nein.“
„Gut. Denn er sucht immer noch nach dir.“
Ihr sackte der Magen ab.
Vier Jahre in Motels, dann zwei Jahre in dieser Stadt, und diese Worte ließen ihre Hände noch immer zittern.
Er meinte ihren Mann, den Vizepräsidenten, dem ihr Vater sie mit neunzehn überlassen hatte, um eine Gefälligkeit zu begleichen.
„Hat er mich gefunden?“, fragte sie.
„Noch nicht.“
Die Antwort kam zu schnell, und sie schloss die Augen.
„Rodney.“
„Noch nicht. Ich bin vorsichtig. Und ich brauche deine Hilfe.“ Seine Stimme wurde heller. „In drei Wochen beginnen die Kurse am Community College. Ich habe deine Unterlagen eingereicht und die Einschreibungsformulare ausgefüllt.“
„Meine Unterlagen?“
„Ich habe mich um den Papierkram gekümmert.“
„Nein.“
„Mara.“
„Ich gehe nicht aufs College. Ich verlasse diese Stadt nicht, ich verlasse die Klinik nicht und ich lasse meine Katzen nicht zurück.“
„Du kannst dich nicht für immer verstecken.“
„Warte’s ab.“
„Du schläfst auf einer Feldliege hinten in einer Tierklinik.“
„Dort bin ich in Sicherheit.“
„Du versteckst dich.“
„Du hast nicht in seinem Haus gelebt!“ Ihre Stimme brach. „Du weißt nicht, was er getan hat, als ich …“
Sie verstummte.
Sie erinnerte sich an eine Nadel in ihrem Arm und dann an eine Decke – die Decke im Schlafzimmer ihres Mannes.
Alles, was dazwischenlag, wusste sie nur, weil Rodney es ihr erzählt hatte.
„Niemand bringt dich zurück“, sagte Rodney mit tiefer, wütender Stimme.
„Haben die Garrisons nach mir gesucht? Sind sie es, die …?“
„Sag diesen Namen nicht.“ Er war noch nie so scharf mit ihr gewesen. „Sie waren nicht mehr deine Familie, als sie dich ihm zurückgaben. Sag ihn nicht. Niemals.“
Ihr Daumen blutete noch immer, und sie drückte ihn gegen ihre Jeans.
„In Ordnung“, flüsterte sie.
„Sag, dass du dort bleibst, wo ich dich untergebracht habe.“
„Ich bleibe hier.“
„Braves Mädchen. Ich rufe in einem Monat an.“
Die Verbindung brach ab.
Mara saß im Schein der Lampe, das Herz hämmerte ihr in der Brust.
Sie würde nicht aufs College gehen, und sie würde nicht wieder davonlaufen.
Sie hatte diesen Ort aus dem Nichts aufgebaut, und sie sagte es laut in den leeren Raum hinein.
„Ich bleibe.“
Hinter dem Glas bewegte sich etwas.
Ein Mann stand auf dem nassen Gehweg unter der Straßenlaterne, Regen rann an seiner Jacke herunter.
Er war groß, hatte einen dunklen Bart und einen Verband um die Knöchel.
Durch das helle, offene Fenster sah er sie direkt an.
Er hob eine Hand und legte sie flach an die Glastür.
Sie konnte ihn nicht hören und musste es auch nicht.
Sie las das Wort von seinen Lippen, den Namen, mit dem der Club ihres Vaters sie schon seit ihrem neunten Lebensjahr rief.
Prinzessin.