Die Wiedergeburt der rachsüchtigen Kaiserin aus einer Militärfamilie, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Becher
Der Becher war aus blauem Porzellan und roch schwach nach Pflaumenblüten.
Tang Shuyao kannte diesen Geruch.
Sie selbst hatte zwei Konkubinen dieses Getränk servieren lassen.
„Trinkt, Eure Majestät“, sagte der Eunuch, der das Tablett hielt.
„Bitte beeilt Euch. Der Prinz sagt, es muss geschehen, bevor die Reiter aus dem Norden das Tor erreichen.“
Er nannte sie nicht Kaiserin. Diesen Titel hatte man ihr bei Tagesanbruch genommen.
Der Richtplatz war klein und grau, auf allen Seiten von einer hohen Mauer umgeben.
Ihr Mann stand auf der überdachten Plattform, in Weiß und Gold gekleidet, und hielt sich gegen die Kälte einen Ärmel vor die Nase.
Als sie ihn heiratete, war Wei Chengjue der Dritte Prinz gewesen. Jetzt war er der Kaiser.
Neben ihm stand ihre Cousine Jiang Wanrou, die den Phönixkronenschmuck trug, der früher Shuyao gehört hatte.
Wanrou weinte auf anmutige Weise, wie immer.
„Cousine, es ist nur ein kurzer Schlaf“, sagte Wanrou. „Der Kaiser war gütig.“
Shuyao betrachtete die weiße Seidenschärpe, das Messer und den Becher, die man für sie bereitgelegt hatte, damit sie wählen konnte.
„Wo sind die Gebeine meines Vaters?“, fragte sie.
„In den Gräbern, natürlich“, sagte Wei sanft.
Er log, und er hatte schon immer gut darin gelogen.
Ihr Vater war vor vier Jahren enthauptet worden, weil er das Nordtor geöffnet hatte.
Sie hatte Wei die bronzene Tigermatrize gegeben, mit der sich das Tor öffnen ließ.
Ihr Bruder war am selben Morgen gestorben, mit einem gebrochenen Bein und niemandem, der ihn hätte forttragen können.
Sie hatte den Brief geschrieben, der den Marquis des Nordens und jedes Haus, das seinen Namen trug, das Leben gekostet hatte.
Sie hatte all das für den Mann in Weiß und Gold getan, weil er gesagt hatte, so würde ihre Familie in Sicherheit sein.
„Du warst nützlich“, sagte Wei nun leise von der Plattform herab. „Ich werde es nicht vergessen.“
Shuyao lachte.
Das Lachen klang rau, und alle im Hof zuckten zusammen.
„Wirst du doch“, sagte sie. „Das tust du immer.“
Sie trank den Becher bis auf den letzten Tropfen leer.
Das Gift schmeckte nach Pflaume und danach nach nichts.
In der Ferne schlug etwas Schweres immer wieder gegen die Palastmauer.
Sie lebte nicht lange genug, um herauszufinden, was es war.
„Fräulein. Fräulein Shuyao. Die Geschenke des Prinzen sind am Tor.“
Hände rüttelten an ihrer Schulter.
Shuyao schlug die Augen auf und blickte an eine Decke aus geschnitztem Birnbaumholz.
Es war die Decke ihres Mädchenzimmers, mit dem kleinen Riss über dem Bett, von dem ihre Amme immer behauptet hatte, er sehe aus wie ein Drache.
Sie setzte sich auf.
Ihre Brust tat nicht weh, und ihr Hals brannte nicht.
Ihre Hände waren klein.
Sie hielt sie ins graue Morgenlicht. Zehn schlanke Finger, Tinte auf einem Daumen.
„Fräulein?“ Die Magd rang ein Handtuch aus. „Bitte, der Dritte Prinz wartet. Die Herrin sagt, Ihr sollt das pfirsichfarbene Kleid anziehen.“
Das pfirsichfarbene Gewand lag über dem Wandschirm, jenes, das sie an dem Tag getragen hatte, an dem sie Wei zum ersten Mal begegnet war.
Sie erinnerte sich an diesen Tag. Sie hatte gedacht, er sähe aus wie ein Gedicht.
„Welches Datum haben wir?“, fragte Shuyao.
Ihre Stimme war hoch und klar, die eines Kindes.
Die Magd sagte es ihr.
Sie war vierzehn Jahre alt, und es war der Frühling, in dem ihr Vater zum letzten Mal nach Norden ritt.
Shuyao schlug die Decke zurück und stand auf.
Ihre Knie hielten sie.
Sie ging zum Fenster und blickte hinunter in den Hof.
Ihr Bruder Zhengyu war dort, lachend und mit beiden kräftigen Beinen an eine Säule gelehnt.
Er lebte.
Sie umklammerte den Fensterrahmen, bis das Holz unter ihren Fingern nicht mehr zu wanken schien.
Dann drehte sie sich um und sagte zur Magd: „Nicht das pfirsichfarbene. Das grüne.“
„Das grüne ist zum Reiten, Fräulein.“
„Ich reite.“
Sie zog sich selbst an. Noch nie in ihrem Leben hatte sie sich so schnell angekleidet.
Als sie durch den Torhof kam, war er voller Menschen.
Diener in den Farben des Prinzen hielten rote Lackkästchen in ordentlichen Reihen.
Die ganze Familie stand im Halbkreis. Ihre Großmutter vorne, ihre Cousine Wanrou einen halben Schritt dahinter, einen Perlenkamm im Haar.
Auf einem Seidenkissen in den Händen des Haushofmeisters lag ein Ring aus weißer Jade, das Verlobungsgeschenk.
„Fräulein Tang“, sagte der Haushofmeister und verbeugte sich. „Seine Hoheit bittet Euch, ihn anzunehmen und die Seine zu werden.“
Wanrous Blick huschte ein einziges Mal hungrig zur Jade.
Shuyao sah es.
Sie trat vor, nahm den Ring vom Kissen und wog ihn in ihrer Handfläche.
Er war schwer und kalt und sehr fein gearbeitet.
Ihre Großmutter begann zu lächeln.
Shuyao ging an ihr vorbei zu dem steinernen Wasserbecken am Tor, auf dem Lotusblätter schwammen, und öffnete die Hand.
Der Ring fiel mit einem kurzen, hellen Platschen hinein.
Niemand im Hof wagte zu atmen.
„Sagt Seiner Hoheit“, sagte sie zum Haushofmeister, „dass ich ablehne.“
Hinter den roten Lackkästchen öffnete sich eine Kutschentür.
Ein Mann in Weiß und Gold stieg lächelnd aus. Er war sechzehn Jahre alt und noch immer wunderschön.
„Ein Erlass versinkt nicht in einem Teich, Fräulein Tang“, sagte Wei Chengjue.