Der neue Gefährte der zurückgewiesenen Tierbraut, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Auf der Flucht vor dem Bund
Meine vierte Hitzephase endete wie die drei davor: allein auf dem Badezimmerboden. Um ein Uhr morgens verließ ich in meinen Pantoffeln das Haus meines Mannes.
Das Gefährtenregister hält seinen Nachtschalter für Notfälle geöffnet.
Ich war schon dreimal dort gewesen.
Jedes Mal gab mir ein Freiwilliger eine Broschüre und einen Becher Wasser und schickte mich wieder nach Hause.
Heute Nacht war der Freiwillige ein Mann, der so groß war, dass der Schalter daneben wie ein Kinderschreibtisch wirkte.
Er trug eine Arbeitsjacke aus Segeltuch, und in den Falten seiner Knöchel saß Steinmehl.
Er sah sich meine Akte an. Dann mich.
„Dein Gefährte rührt dich immer noch nicht an?“
Er sagte es nicht so wie die anderen.
Er sagte es nicht, als wäre ich ein Witz.
Ich zitterte so heftig, dass mein Schwanz immer wieder gegen das Stuhlbein schlug.
„Nein“, sagte ich. „Tut er nicht.“
Ich hatte fast neununddreißig Grad Fieber. Meine Ohrenspitzen brannten.
Jeder andere Mann in diesem Raum wäre inzwischen vor mir zurückgewichen.
Der Duft einer Hitzephase erfüllt einen Raum wie Rauch. Männer vom Tierfolk werden davon dumm. Menschenmänner fühlen sich unwohl.
Er rührte sich überhaupt nicht.
Er stand auf, füllte am Wasserspender einen Pappbecher und stellte ihn vor mich.
Dann ging er nach hinten und kam mit einem in ein Geschirrtuch gewickelten Kühlpack zurück.
„Nacken“, sagte er.
Ich legte es mir in den Nacken und hätte bei dem guten Gefühl beinahe geweint.
„Wie lange ist es her?“, fragte er.
„Zwei Jahre.“
„Seit der Bindung?“
„Seit der Bindung.“
Er schrieb es in seiner kantigen, sorgfältigen Handschrift auf.
„Erzähl mir von heute Nacht.“
Ich hatte nicht vorgehabt, ihm irgendetwas zu erzählen.
Ich erzählte ihm alles.
Vor zwei Jahren schuldete die Bäckerei meines Vaters Hallam Security mehr Geld, als ich je in meinem Leben sehen würde.
Leonie Hallam, Vorsitzende des Rates des Gefährtenregisters, kam mit einem Vorschlag zur Beerdigung.
Ihr Sohn brauchte eine Gefährtenbraut. Ihr Sohn war ein Löwe. Löwen gingen eine lebenslange Bindung ein.
Die Schulden würden verschwinden.
Ich war vierundzwanzig, hatte Leander Hallam einmal am anderen Ende eines Raums gesehen, goldblond und lachend, und gedacht: Na ja, es gibt Schlimmeres.
In unserer Hochzeitsnacht brachte er mich zur Tür des Gästezimmers und wünschte mir gute Nacht.
Seitdem schlief er im Hauptschlafzimmer. Ich schlief im Gästezimmer.
Die Bindung koppelt die Hitzephase einer Braut an ihren Gefährten.
Unterdrückungsmittel wirken nicht mehr. Niemand sonst kann helfen.
Alle drei Monate flehte ich ihn vier Tage lang an.
Beim ersten Mal sagte er, er sei müde.
Beim zweiten Mal sagte er, ich mache mich lächerlich.
Beim dritten Mal machte er die Tür nicht auf.
Heute Nacht hatte ich um Mitternacht ein Lachen durch die Wand gehört.
Das Lachen einer Frau.
Ich kannte es. Bettany Hoult. Zweihunderttausend Follower und ein Podcast über ein bewusstes Leben.
Leanders Freundin seit dem College.
Mit klappernden Zähnen war ich den Flur entlanggekrochen und hatte an seine Tür geklopft.
Er öffnete sie einen Spalt breit.
Hinter ihm saß Bettany in seinem Bett, in seinem Hemd, und scrollte auf ihrem Handy.
Sie machte sich nicht einmal die Mühe, verlegen zu wirken.
„Clover“, sagte Leander, als würde er mit einem Hund sprechen. „Geh ins Bad und schließ dich ein, bis es vorbei ist. Du weißt doch, dass es vorbeigeht.“
„Es wird jedes Mal schlimmer“, sagte ich. „Die Heilerin meinte, beim fünften Mal …“
„Die Heilerin arbeitet für meine Mutter.“ Er sah zurück zum Bett. „Mach so etwas nicht, wenn wir Besuch haben.“
Dann schloss er die Tür.
Ich hörte Bettany sagen: „Oh mein Gott, war das sie? Ihre Ohren waren ganz angelegt.“
Und er lachte.
Drei Stunden lang saß ich auf dem Badezimmerboden und presste die Stirn gegen den Wannenrand.
Als die schlimmsten Krämpfe nachließen, stand ich auf.
Ich packte nichts ein.
Ich hinterließ keine Nachricht.
Ich nahm mein Handy und meine Schlüssel und ging durch die Haustür hinaus, den Hügel hinunter, die ganzen drei Kilometer bis zur Wharf Street.
Der Freiwillige hatte aufgehört zu schreiben.
Sein Kiefer hatte sich merklich angespannt.
„Das hat er gesagt“, sagte er. „Wörtlich.“
„Wörtlich.“
Er drehte das Formular zu mir und schob mir einen Stift hin.
„Dann schreiben wir es genau so auf.“
Ich sah auf den Formularanfang.
ANTRAG AUF AUFLÖSUNG DER BINDUNG.
Darunter ein zweites Kästchen. ANTRAG AUF NEUZUORDNUNG.
„Dreimal hat man mir gesagt, Vernachlässigung sei kein ausreichender Grund“, sagte ich. „Das sei eine Privatsache zwischen Gefährten.“
„Das ist die Ansicht des Rates.“ Er tippte auf das Kästchen. „Das heißt nicht, dass wir keine Anträge mehr einreichen.“
„Wir?“
Er antwortete nicht.
Er schob mir nur das Kühlpack wieder in den Nacken, wo es heruntergerutscht war.
Seine Hand war kühl, schwer und behutsam.
Als er sich vorbeugte, rutschte seine Jacke, und ich sah etwas, das flach an seinem Rücken anlag.
Dunkel. Ledrig. Riesig.
Ein Flügel.
„Du bist Gargoyleblut“, sagte ich.
„Mhm.“
„Deshalb bist du nicht …“ Ich wedelte mit der Hand in die Luft zwischen uns. Zu meinem eigenen Duft, von dem ich wusste, dass er den ganzen Raum erfüllte.
„Steinblut“, sagte er. „Dein Duft macht mir nichts aus. Dein Fieber schon.“
Er sagte es so sachlich, dass ich lachte, und dabei taten mir die Rippen weh.
„Deshalb teilen sie uns für die Nachtschicht ein“, sagte er. „Irgendwer muss hier klar denken können.“
Ich füllte jede Zeile aus.
Name. Name des Gefährten. Datum der Bindung. Zahl der nicht gelinderten Hitzephasen. Vier.
Als ich zum Beschreibungsfeld kam, schrieb ich alles hinein. Das Gästezimmer. Das Badezimmer. Geh rein und schließ dich ein.
Ich brauchte vierzig Minuten.
Er brachte mir noch zwei Becher Wasser und eine Packung Cracker aus seinem eigenen Mantel.
Unten auf der Seite für die Neuzuordnung gab es ein Feld, das ich nicht ausfüllen konnte.
NAME DES FREIWILLIGEN KANDIDATEN.
Ich starrte darauf.
„Ich habe niemanden“, sagte ich. „Das ist ja das ganze Problem.“
„Ohne Kandidaten wird der Rat nicht einmal einen Termin dafür ansetzen.“
„Dann ist es vorbei.“ Ich legte den Stift hin. „Ich gehe zurück. Ich gehe zurück, bevor er merkt, dass ich weg bin.“
„Nein“, sagte er.
Er drehte das Formular um.
Er nahm den Stift.
In dem kleinen Kästchen schrieb er mit sorgfältiger Handschrift seinen eigenen Namen hinein.
Orrin Wyck. Gargoyle-Abstammung. Freiwillig.