Die verstoßene Unglücksbringerin ist eine milliardenschwere Erbin, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Nicht einmal unsere
Das Champagnerglas rutschte von meinem Tablett und zerschellte auf dem gefliesten Boden der Eingangshalle.
Alle sechzig Gäste auf der Verlobungsfeier meiner Schwester drehten sich zu mir um.
Zehn Minuten zuvor hatte meine Mutter mir das Tablett in die Hände gedrückt.
„Dir allein vertraue ich die guten Gläser an, Schatz“, hatte sie gesagt und mir einen Kuss auf die Wange gegeben.
Jetzt war der Saum eines cremefarbenen Seidenkleids mit Champagner getränkt.
Die Frau darin war die Mutter des Verlobten meiner Schwester.
„Es tut mir so leid“, sagte ich und ging mit einem Stapel Servietten auf die Knie.
„Ist das das Mädchen?“, fragte die Mutter des Bräutigams.
Sie fragte nicht mich. Sie fragte meine Mutter.
„Die, die alle Unglücksbringerin nennen?“
Zu Hause war ich schon seit meinem sechsten Lebensjahr die Unglücksbringerin. Meistens fiel das Wort beim Abendessen, begleitet von einem Lachen.
Noch nie hatte es jemand einem Fremden ins Gesicht gesagt.
Um uns herum wurden Handys hochgerissen. Kleine Lichter, eins nach dem anderen, alle auf mich am Boden gerichtet.
„Sie gehört zur Familie“, sagte Lorna, ihr Partylächeln noch immer aufgesetzt. „Sie ist nur tollpatschig.“
„Mein Sohn hat mir erzählt, dass du in der Nacht, in der sie geboren wurde, ein Baby verloren hast.“
„Danny“, sagte Lorna. „Ihr Zwillingsbruder. Er hat es nicht geschafft.“
„Und der zerbrochene Verlobungsring letzten Frühling? Und das Feuer beim Caterer?“
„Das war nichts.“
„Lorna.“ Mrs. Hendricks hob das Kinn. „Ich lasse meinen Sohn nicht in ein Haus unter einem Fluch ziehen. Ich gehe, und die Hochzeit findet mit mir ebenfalls ein Ende.“
Meine Schwester Bree stand im weißen Kleid am Fuß der Treppe. Ihr Gesicht war kreidebleich.
Sie sagte kein Wort.
Ich stand auf, die Servietten in der Faust und die Knie nass.
„Mrs. Hendricks, es war nur ein Glas. Ich bezahle das Kleid.“
Lorna wandte sich zu mir um.
Ich hatte meine Mutter schon hundertmal wütend erlebt. Das hier war etwas anderes. Sie hatte ihre Entscheidung getroffen.
„Verschwinde aus diesem Haus, Cora.“
Sie deutete mit einem manikürten Finger auf die Doppeltüren.
„Mom, es war ein Unfall.“
„Raus. Heute Nacht. Du hast diese Familie zum letzten Mal blamiert.“
Ich sah auf die Wand hinter ihr, weil ich sie nicht ansehen wollte.
Dort hingen unter dem Messingkronleuchter in einer langen Reihe Familienfotos. Bree an ihrem ersten Lebenstag, in eine rosa Decke gewickelt. Bree am Strand, bei ihrem ersten Auftritt, bei ihrem Schulabschluss.
Meine Reihe begann, als ich zwei Jahre alt war, in einem gelben Regenmantel.
Einmal hatte ich danach gefragt. Lorna hatte gesagt: „Die Unglücksbringerin kommt auf keine Fotos.“
Ich hatte gelacht, weil ich dachte, sie machte einen Scherz.
Ich stellte das Tablett auf den Tisch im Flur.
Ich löste meinen Hausschlüssel vom Schlüsselring und legte ihn neben das zerbrochene Glas auf das Tablett.
„Na schön“, sagte ich. „Ich gehe. Ich komme wieder, um meine Sachen zu holen, wenn es hier ruhig ist.“
„Deine Sachen?“ Lornas Stimme wurde schriller. „Für alles, was du besitzt, haben wir bezahlt. Wir haben dich ernährt. Wir haben dich angezogen. Wir haben dich zweiundzwanzig Jahre lang unter unserem Dach wohnen lassen.“
„Ich weiß, Mom.“
„Hör auf, mich so zu nennen! Du gehörtest uns doch nie. Du hattest uns also auch nichts zu verdanken!“
In der Eingangshalle herrschte Totenstille.
Mein Vater Dale stand neben dem Garderobenschrank und hielt einen Plastikbecher mit Ginger Ale in der Hand. Er hatte den ganzen Abend kein Wort gesagt.
„Lorna“, sagte er. Es kam kaum lauter als ein Flüstern heraus.
Sie presste die Lippen zusammen, aber es war zu spät.
„Was hast du gesagt?“, fragte ich.
„Nichts. Geh.“
„Mom. Was hast du gerade gesagt?“
„Raus!“
Ich drehte mich zu Bree um.
Bree ist drei Jahre älter als ich und ist in ihrem ganzen Leben noch kein einziges Mal ohne einen Plan erwischt worden.
Sie blickte zu Boden.
Sie war nicht überrascht. Sie war nicht verwirrt. Sie hatte keine einzige Frage gestellt.
Meine Schwester wusste, was meine Mutter beinahe gesagt hätte.
Ich ging zu den Doppeltüren, und niemand versuchte, mich aufzuhalten.
Einmal sah ich zurück: auf die sechzig Handys, das zerbrochene Glas und die feuchten Augen meines Vaters.
Also öffnete ich die Tür und trat hinaus in die Dunkelheit.