Die verstoßene Verlobte der Rechtschaffenen Sekte, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Verstoßen
„Seol Yeon-hwa, von heute Abend an bist du nicht länger meine Verlobte.“
Ein gutaussehender Mann in hellblauen Gewändern sagte es ihr ins Gesicht, vor vierhundert Menschen.
Vor einer Sekunde war sie noch mit dem Handy in der Hand über eine Straße in Seoul gegangen.
Jetzt kniete sie auf einem Seidenkissen in einem Bankettsaal voller Schwerter.
„Sie praktiziert dämonische Künste“, verkündete der Mann dem Saal. „Die Sekte der Azurblauen Wolke nimmt keinen Dämon in ihre Reihen auf.“
Hinten im Saal zischte jemand.
Yeon-hwa blickte auf ihre Hände.
Es waren nicht ihre.
Sie waren lang und blass, mit dicken Schwielen auf beiden Handflächen und einer kleinen weißen Narbe am linken Daumen.
„Stattdessen“, sagte der Mann, und seine Stimme wurde sanft, „werde ich die Heilige des Hundert-Kräuter-Tals, Mo Ye-rin, heiraten.“
Eine zierliche Frau in grünen Gewändern erhob sich am Ehrentisch und verneigte sich.
Der Saal brach in Applaus aus.
Yeon-hwa kannte diese Szene.
Sie hatte sie vor drei Wochen gelesen, nachts im Bus, halb im Schlaf, in einem kostenlosen Webroman namens „Die Heilige der Azurblauen Wolke“.
Im Buch weinte die verstoßene Verlobte auf ihrem Kissen.
Der goldene junge Sektenerbe, Jin Seo-gang, schritt mit der Heiligen am Arm davon.
Und in Kapitel fünf, bei Tagesanbruch, fand man die verstoßene Verlobte erhängt im Holzschuppen hinter dem Ostflügel.
Sie sei vor Scham gestorben, hieß es im Buch.
Die verstoßene Verlobte hieß Seol Yeon-hwa.
Und so hieß auch die Frau, in deren Körper Yeon-hwa aufgewacht war.
Sie stützte eine Hand auf das Kissen und stand auf.
Der Applaus verstummte Tisch für Tisch.
Seo-gang runzelte die Stirn.
„Setz dich, Yeon-hwa. Mach es nicht noch schlimmer.“
„Ich nehme an“, sagte sie.
Er blinzelte.
„Ich nehme die Lösung der Verlobung an. Mit Freuden. Setz es für mich auf, ich unterschreibe gleich zweimal.“
Gedämpftes Gelächter ging durch die hinteren Reihen.
Auf dem Podest stellte ein großer Mann mit grau durchzogenem Bart seinen Weinkelch ganz behutsam ab.
Jin Gwang-hu, Sektiermeister der Azurblauen Wolke, war Seo-gangs Vater.
Im Buch wurde er als der gütigste Mann in der Allianz bezeichnet.
Heute Abend hatte die Allianz ihn zu ihrem nächsten Anführer ernannt.
„Kind“, sagte er mit einer Stimme wie warmer Tee. „Du bist aufgewühlt. Wir sprechen unter vier Augen darüber.“
„Hier ist es gut, Sektiermeister. Ich kam mit dreizehn mit einer Mitgift zu eurer Sekte. Ich möchte sie zurückhaben.“
Die warme Stimme wurde kalt.
„Deine Mitgift wird sicher verwahrt.“
„Jetzt bin ich in Sicherheit“, sagte Yeon-hwa. „Ich gehe. Die lackierte Kiste, das Handbuch darin und das Kurzschwert meines Vaters. Bitte, vor diesen Zeugen.“
Sie wandte sich dem Saal zu.
Vierhundert Gesichter aus allen rechtschaffenen Sekten des Landes blickten sie an.
„Es sei denn, die Sekte der Azurblauen Wolke will die Mitgift eines verstoßenen Mädchens behalten“, sagte sie.
Eine weißhaarige Älteste am zweiten Tisch räusperte sich.
„Das Mädchen hat recht, Sektiermeister Jin.“
Eine weitere Älteste nickte.
Dann eine dritte.
Jin Gwang-hu lächelte Yeon-hwa lange an.
Dann hob er zwei Finger, und ein Diener eilte davon.
Die Kiste war keine Minute später zurück. Das zeigte genau, wie gut er sie unter Verschluss hielt.
Sie war aus schwarzem Lack, zerkratzt, mit einem auf den Deckel gemalten Pflaumenzweig.
Ein Kurzschwert in einer schlichten weißen Scheide lag obenauf.
Yeon-hwa hob das Schwert auf und spürte, wie ihre neuen Hände sich darum schlossen. Sie hatten zehn Jahre darauf gewartet.
„Danke, Sektiermeister.“
„Geh auf dein Zimmer, Kind“, sagte er. „Ruh dich aus. Morgen wirst du alles anders sehen.“
Im Buch erlebte die verstoßene Verlobte keinen Morgen mehr.
Yeon-hwa klemmte die Kiste unter den Arm und verließ den Saal.
Niemand hielt sie auf.
Warum auch?
Der Hof draußen war gepflastert und mit roten Laternen behängt.
In seiner Mitte stand ein Holzpfahl, an den ein Mann gekettet war.
Die Gäste waren auf dem Weg hinein an ihm vorbeigegangen, um ihn sich anzusehen.
Auch an ihn erinnerte sich Yeon-hwa aus dem Buch.
Der Hund des Roten Mondes.
Er bekam keinen Namen.
Er bekam einen Absatz in Kapitel drei, in dem die rechtschaffenen Helden ihm bei Tagesanbruch den Kopf abschlugen, während die Heilige das Gesicht abwandte.
Er kniete in zerrissenen rot-schwarzen Gewändern, das lange schwarze Haar hing ihm ins Gesicht.
Sieben goldene Nadeln ragten aus seinem nackten Rücken, eine neben jedem Wirbel.
Das Buch war ganz begeistert von diesen Nadeln gewesen.
Sie versiegelten seine Meridiane, hieß es, damit die Kraft des Dämons nicht fließen konnte.
Zwei Wachen in Azurblau standen am Tor hinter ihm. Sie beobachteten die Banketttüren, nicht ihn.
Yeon-hwa überschlug ihre Chancen.
Sie war ein verstoßenes Mädchen, allein in einem Anwesen voller Männer, die sie bis zum Morgen erhängt sehen wollten.
Sie hatte ein Schwert, das sie noch nie gezogen hatte.
Und im ganzen Hof gab es genau eine Person, vor der sich die gesamte Allianz fürchtete.
Sie ging auf den Pfahl zu.
Er hob den Kopf.
Seine Augen waren dunkelrotbraun wie altes Blut, und sie lachten sie aus.
„Bist du gekommen, um mich anzuspucken, Fräulein Seol?“
„Halt still“, sagte sie.
Sie zog ihm die erste Nadel aus dem Rücken.
Unter ihrer Hand versteifte er sich.
Sie zog die zweite und die dritte heraus.
Bei der fünften atmete er wie ein Mann, der aus tiefem Wasser auftauchte.
Am Tor drehte sich eine Wache um.
„Hey!“
Yeon-hwa zog die letzten beiden Nadeln heraus und zückte das Schwert ihres Vaters.
Die Ketten waren aus Eisen, doch die Seile, mit denen sie am Pfosten befestigt waren, waren eben nur Seile.
Mit zwei Hieben durchtrennte sie sie.
Die Ketten glitten von seinen Schultern und klirrten auf den Steinen.
Hinter ihr flogen die Türen zum Bankettsaal auf.
Jin Gwang-hu stand auf der obersten Stufe, und zum ersten Mal an diesem Abend zeigte sein freundliches Gesicht, was darunterlag.
„Ergreift ihn!“, brüllte er. „Das ist Baek Mu-hyeon! Der kleine Himmelsdämon des Roten Mondes!“
Der kleine Himmelsdämon.
Der Erbe des finstersten Kults im ganzen Land.
Im Buch war sein Name nie gefallen, denn das Buch hatte ihm bei Tagesanbruch den Kopf abgeschlagen.
Er richtete sich hinter ihr auf, bis sie den Kopf in den Nacken legen musste, um ihm ins Gesicht zu sehen.
Einmal ließ er die Schultern kreisen, und jedes Schwert im Hof fuhr aus seiner Scheide.
Dann lächelte er zu ihr hinunter.
„Du hast es durchtrennt“, sagte er. „Also gehörst du jetzt mir.“