Auch der Rivale, der mich getötet hat, erinnert sich, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der letzte Schnitt
Das Letzte, was Gang Woo-jin in seinem ersten Leben sah, war Cheon Mu-yeols Gesicht. Und Mu-yeol sah aus, als wäre er derjenige, der starb.
Sie standen auf der Klippe der Neun Winde. Woo-jin war sechsunddreißig, und der Krieg dauerte bereits zehn Jahre.
Mu-yeol führte einen hohen Hieb, wie immer, wenn er müde war.
Woo-jin hob nicht die Deckung.
Er hatte nie jemandem erzählt, warum.
Die Klinge drang links unter seinen Rippen ein und war wärmer, als er erwartet hatte.
Dann wurde alles weiß und still, und er erinnerte sich daran, gedacht zu haben, dass der Schmerz beinahe sanft war.
Er erwachte auf dem Rücken in der Übungshalle der Eisernen-Kranich-Sekte, das Sonnenlicht auf seinem Gesicht.
Seine Hand lag bereits auf seiner Brust.
Dort war kein Loch.
Da war nur ein Herzschlag, laut, unverschämt und sein eigener.
„Älterer Bruder!“
Jemand rüttelte an seiner Schulter.
„Älterer Bruder, du bist schon wieder auf der Matte eingeschlafen, und das Treuegelöbnis beginnt in einer Stunde.“
Woo-jin drehte den Kopf.
Pyo Jun-seo hockte neben ihm, rundgesichtig und zweiundzwanzig, mit je einem Reisbällchen in der Hand.
Jun-seo war im Krieg gestorben, mit achtundzwanzig.
Woo-jin hatte ihn im Regen einen Hügel hinuntergetragen.
„Du lebst“, sagte Woo-jin.
„Größtenteils“, sagte Jun-seo. „Ich habe noch nichts gegessen.“
Woo-jin setzte sich sehr langsam auf und betrachtete seine Hände.
Sie waren jünger, ohne die Narbe über den linken Knöcheln, und die Schwielen vom Schwertkampf waren weicher, als er sie in Erinnerung hatte.
Neben der Tür hing ein Bronzespiegel an der Wand.
Der Mann darin war sechsundzwanzig, mit kastanienbraunem, kinnlangem Haar und einer grünen Schnur, die um seine Stirn gebunden war.
Er hatte das Gesicht eines Mannes, der sich für besser hielt als alle anderen, und genau das war Woo-jin gewesen.
Mit zwei Fingern richtete er die Schnur.
Seine Hände zitterten, und er tat so, als wäre es nicht so.
„Welcher Tag ist heute?“, fragte er.
„Der erste Tag des Schwertwaffenstillstands, natürlich. Du bist seit Sonnenaufgang wach und murmelst etwas über Beinarbeit.“
Der Schwertwaffenstillstand.
Alle zehn Jahre legten die Rechtschaffene Allianz und die Äußeren Pfade auf dem Berg Baegun für zwanzig Tage ihre Klingen nieder.
Jede Seite übergab der anderen einen Champion als Pfand, damit niemand den Frieden brach.
In jenem Jahr schickten die Äußeren Pfade die Ketzerschwertklinge der Halle des Roten Lotus.
Woo-jin sollte sein Gastgeber sein.
Beim ersten Mal hatten sie diese zwanzig Tage gemeinsam in einem Haus verbracht.
Sie hatten sich nie berührt, und Woo-jin hatte die folgenden neun Jahre damit verbracht, sich zu wünschen, sie hätten es getan.
Er stand so hastig auf, dass seine Knie protestierten.
„Älterer Bruder?“
„Ich muss auf die Treppe zum Tor seiner Sekte“, sagte Woo-jin. „Sofort.“
Die Treppe war bereits voller Menschen.
Türkisfarbene und weiße Banner säumten das Tor der Eisernen-Kranich-Sekte, und auf beiden Seiten standen neun Sekten in ihren Farben.
Der Morgennebel stieg aus dem Tal auf.
Sein Meister warf ihm einen Blick zu, der besagte, dass er zu spät war und sie später darüber reden würden.
Woo-jin nahm oben Aufstellung, das Schwert Kalter Kranich an der Hüfte, und hielt sein Gesicht vollkommen reglos.
Der Zug der Halle stieg aus dem Nebel empor.
Schwarze Banner, auf jedem ein roter Lotus.
Vorne ging ein Mann in offenem schwarzem Gewand allein die Treppe hinauf.
Er war sechs Fuß vier groß, hatte einen rasierten Schädel und eine Brandnarbe, die sich über die rechte Halsseite zog.
Tätowierte Gebetsschrift wand sich in Bändern um beide Unterarme.
Auf dem Rücken trug er eine schwere, in Stoff gewickelte Klinge.
An seinem linken Handgelenk schwang eine Holzperlenkette, und er sah die Menge kein einziges Mal an.
Er sah Woo-jin an.
Sein Blick wanderte von der untersten Stufe bis ganz nach oben zu ihm, ohne dass er blinzelte.
Woo-jins Mund wurde trocken.
Dieser Mann hatte ihn getötet – zumindest seinem Körper nach zu urteilen vor wenigen Minuten.
Jeder Knochen in Woo-jins Leib sagte ihm, dass er ihn hassen sollte.
Er stand da, sein Herz schlug, und er dachte, dummerweise, dass Mu-yeol noch besser aussah als früher.
Mu-yeol blieb eine Stufe unter ihm stehen.
So waren ihre Augen auf einer Höhe.
Der Anführer der Allianz sprach die Worte des Treuegelöbnisses, doch Woo-jin hörte kein einziges davon.
„Schwertkämpfer Gang“, sagte Mu-yeol mit der Stimme, die Woo-jin zehn Jahre lang nicht gehört hatte: sanft und unaufgeregt.
„Ketzer Cheon“, sagte Woo-jin, und es klang beinahe ebenbürtig.
Mu-yeol hob die Hand.
Sie war breit und vernarbt, die Tätowierung reichte bis zu den Knöcheln. Er legte sie flach auf die linke Seite von Woo-jins Brust.
Über sein Herz.
Über die Stelle, an der Mu-yeol sein Schwert hineingestoßen hatte.
Vor neun Sekten, Woo-jins Meister und dem Anführer der Allianz ließ er seine Hand dort liegen.
Seine Handfläche war durch zwei Seidenschichten hindurch warm.
Woo-jins Puls sprang darunter, und er wusste, dass Mu-yeol es ebenfalls spürte.
Niemand in der Menge gab einen Laut von sich, denn für sie war es eine ziemlich seltsame Art, seinen Gastgeber zu begrüßen.
Mu-yeol beugte sich vor, bis sein Mund an Woo-jins Ohr war.
„Es ist warm“, sagte er so leise, dass nur Woo-jin ihn hören konnte. „Beim letzten Mal war es auch warm.“
Woo-jins Knie gaben beinahe nach.
„Ich erinnere mich daran, wie ich dich getötet habe, Schwertkämpfer Gang.“
Mu-yeols Daumen strich einmal langsam über sein Schlüsselbein.
„Ich würde gern hören, woran du dich erinnerst.“