Der Flussdrache verlangte einen Ehemann – da trat der Gelehrte vor, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Ehemann, nicht Braut
In der Vollmondnacht sprach der Fluss, und jeder Mensch im Dorf Untere Fähre hörte es.
Xie Liyan korrigierte bei Lampenschein die Schreibübungen seiner Schüler, als der Boden zu summen begann.
Das ganze Dorf stand bereits in Nachtkleidung am Ostufer und starrte aufs Wasser.
Der Fluss Wan war bis zum dritten Pfosten des Fähranlegers gestiegen.
In den sechs Jahren, in denen Liyan die Wasserstände in seinem Buch festgehalten hatte, war der Fluss noch nie so hoch gestiegen.
Der Mond lag auf der Wasseroberfläche, und die Münze sprach.
„Bis zum Neumond“, sagte eine tiefe, langsame Stimme, „schickt mir einen Ehemann.“
Niemand wagte zu atmen.
Das Wasser sank um eine Handbreit, als hätte der Fluss gesagt, was er hatte sagen wollen.
„Einen Ehemann“, flüsterte seine Schwester Ayu und drückte sich an seinen Arm.
Sie war fünfzehn, zitterte und hielt seinen Ärmel so fest, dass sich der Schnürknoten löste.
Bei Tagesanbruch rief der Dorfvorsteher alle zum Anleger.
Ma Dechang war ein schwerer Mann in einer braunen Seidenjacke, viel zu fein für ein Dorf voller Reisbauern.
Er hielt eine Holzschale voller gefalteter Zettel in den Händen und sah niemandem ins Gesicht.
„Vor sechzig Jahren verlangte der Fluss eine Braut, und wir gaben ihm eine, und die Überschwemmungen hörten auf“, sagte er.
„Also verlangt der Fluss erneut eine, und wieder nimmt er ein Mädchen.“
Ein tiefes, hässliches Raunen ging durch die Menge.
Die Mütter zogen ihre Töchter dicht an sich.
„Jedes unverheiratete Mädchen aus Untere Fähre hat einen Zettel mit seinem Namen in dieser Schale“, fuhr Ma Dechang fort.
„Ich werde vor euch allen einen ziehen, damit niemand behaupten kann, es sei nicht fair gewesen.“
Liyan zählte neun Mädchen.
Ayus Zettel lag in der Schale.
Er hatte zugesehen, wie sie am Morgen mit erhobenem Kinn ihren eigenen Namen darauf schrieb und so tat, als würde sie nicht weinen.
„Dorfvorsteher“, sagte Liyan.
Noch nie in seinem Leben hatte er einen Dorfvorsteher unterbrochen, und seine Stimme klang dünn. Also sagte er es noch einmal, lauter.
„Dorfvorsteher Ma. Was hat der Fluss gesagt?“
Ma Dechang runzelte die Stirn.
„Du hast es doch gehört, Lehrer Xie.“
„Ja. Er sagte: ‚Schickt mir einen Ehemann.‘“
Liyan bahnte sich einen Weg durch die Menge, bis er vor der Schale stand.
„Ein Ehemann ist ein Mann“, sagte er. „Er hat nicht Braut gesagt. Er hat nicht Tochter gesagt.“
„Im alten Buch steht, dass der Fluss ein Mädchen nimmt“, fuhr Ma Dechang ihn an.
„Im alten Buch geht es um das letzte Mal. Diesmal hat der Fluss ein anderes Wort benutzt.“
„Das Ritual ist nun einmal das Ritual.“
„Ich bringe elf Kindern bei, genau das zu lesen, was geschrieben steht“, sagte Liyan. „Also mache ich es selbst.“
„Ich bin ein Mann. Ich bin unverheiratet. Ich bin dreiundzwanzig.“
Hinter ihm gab Ayu einen Laut von sich.
„Ich melde mich freiwillig.“
Niemand jubelte, und niemand widersprach.
Ma Dechang sah von der Schale zu Liyan, und seine Schultern sanken in unverhohlener, beschämender Erleichterung herab.
In der Nacht des Neumonds ruderten zwei Fährleute Liyan zur Drachentor-Sandbank.
Er trug eine rote Hochzeitsrobe aus der Truhe des Tempels. Sie roch nach Kampfer und war für jemanden gemacht worden, der größer war.
Sie setzten ihn auf der flachen Kiesinsel mitten im Fluss ab und ruderten zurück zum Ufer.
Liyan stand allein auf den Steinen.
Der Mond war ein dünner weißer Kratzer, und der Fluss war schwarz, kalt und gewaltig.
Er hatte Angst, und er stellte fest, dass es leichter war, Angst zu haben, wenn man stand.
„Ich bin hier“, sagte er zum Wasser. „Ich bin der Ehemann. Bitte mach schnell.“
Der Fluss antwortete, indem er sich erhob.
Eine Wassersäule stieg mitten im Fluss empor, höher als der Fährpfosten, und fiel dann von der Gestalt in ihrem Inneren ab.
Es war ein Mann.
Er stand auf der Wasseroberfläche, als wäre sie ein Fußboden, war einen Kopf größer als Liyan und eineinhalb Mal so breit.
Silberweißes Haar reichte ihm bis zur Taille.
Zwei kurze silberne Hörner bogen sich von seinen Schläfen nach hinten, und seine Augen hatten das blassgrüne Grau von Eis auf einem Teich.
Seine Robe war meergrün und weiß, mit silbernen Wellen bestickt, und kein einziger Wassertropfen haftete daran.
Er blickte hinab auf die kleine Gestalt in der geliehenen roten Robe.
„Du bist der Ehemann“, sagte er mit der Stimme aus der Vollmondnacht.
„Ja.“
„Sie haben einen Mann geschickt.“
„Der Fluss hat nach einem Mann verlangt“, sagte Liyan. „Ich habe gelesen, was er gesagt hat.“
Der Drache trat auf den Kies und kam näher, so nah, dass Liyan den Kopf ganz in den Nacken legen musste.
Eine lange, kalte Hand hob Liyans Kinn an.
Die Finger waren kühl wie Flusssteine, und der Daumen ruhte an Liyans Mundwinkel, genau auf seinem kleinen Leberfleck, und blieb dort.
Hitze durchströmte Liyan, vom Gesicht bis zu den Knien.
Noch nie hatte jemand sein Gesicht auf diese Weise berührt.
„Du zitterst“, sagte der Drache.
„Ich habe Angst. Ich bin trotzdem noch hier.“
„Das sehe ich.“ Die blassen Augen wanderten langsam über sein Gesicht, als würden sie eine Seite lesen. „Geh nach Hause, Gelehrter.“
„Was?“
„Geh nach Hause. Ich werde deinem Dorf sagen, dass es keine Hochzeit geben wird.“
„Wenn ich nach Hause gehe, zieht Dorfvorsteher Ma bei Tagesanbruch erneut einen Zettel aus der Schale“, sagte Liyan.
Sein Kinn lag noch immer in dieser kalten Hand, doch das hielt ihn nicht vom Reden ab.
„Der Zettel meiner Schwester ist darin.“
Der Daumen hielt inne.
Über das Gesicht des Drachen huschte etwas, das Liyan nicht deuten konnte.
Dann löste sich eine silberne Schuppe von der Größe einer Münze von der Innenseite seines Handgelenks und fiel in Liyans offene Handfläche.
Sie war warm.
Sie war das Einzige an ihm, das warm war.
Der Drache starrte sie an.