Die Heilige, die alle heilte – und die Ritterin, die sie nicht heilen konnte, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der alte Weg
Mittags an ihrem ersten Tag an der Front hatte Yui Morimoto vierzig Männer geheilt, und seit dem dreißigsten hörten ihre Hände nicht mehr auf zu zittern.
Der letzte Mann auf ihrer Liste war ein Hufschmied, auf dessen linkem Unterarm ein schwarzes Fäulniszeichen so groß wie eine Handfläche prangte.
„Halt still“, sagte Yui und legte zwei Finger auf das Mal.
Weißes Licht lief ihren Arm hinab und in seinen hinein.
Die schwarzen Fäden wichen zurück, und darunter kam rosige, unverletzte Haut zum Vorschein.
Der Hufschmied starrte auf seinen Arm und begann zu weinen.
„Das ist das einundvierzigste Mal, das diese Woche verschwunden ist“, sagte Sergeant Greta Moll, die mit einem Klemmbrett neben der Pritsche stand und ihr linkes Bein steif hielt.
„Vierzig“, sagte Yui. „Ich zähle vierzig.“
Yui wischte sich die Hände an ihrer Schürze ab.
Vor drei Wochen war sie in Saitama noch OP-Schwester gewesen, und niemand im Königreich Eldmark hatte sie gefragt, ob sie eine Heilige werden wollte.
Man hatte ihr einfach einen weißen Umhang umgelegt und auf die Kranken gezeigt.
„Wer ist noch übrig?“, fragte sie.
Gretas Gesicht wurde vorsichtig.
„Nur noch die Kommandantin, Lady Yui. Aber sie kommt nicht ins Zelt.“
„Dann gehe ich zu ihr.“
„Sie sagt, es wird nicht funktionieren.“
Yui zuckte mit den Schultern. „Das sagen alle, bis es doch funktioniert.“
Greta sah sie lange an und schenkte ihr dann, zu Yuis Überraschung, ein kleines, dankbares Lächeln.
„Der Kasernenturm, oberstes Stockwerk“, sagte sie. „Zweimal klopfen, dann warten. Sie mag es nicht, wenn jemand einfach die Tür öffnet.“
Bei Einbruch der Dämmerung stieg Yui die kalten Steinstufen des Kasernenturms hinauf, klopfte zweimal und wartete.
„Herein“, sagte eine tiefe Stimme.
Der Raum war klein und karg, mit Steinboden, einer schmalen Pritsche, einem Tisch und einer einzigen Öllampe.
Eine Frau saß kerzengerade auf der Pritsche. Neben ihr lehnte ein langes Schwert an der Wand, griffbereit.
Dame Brunhild Kast, Kommandantin des Königlichen Schildes, war größer als jede Frau, der Yui je begegnet war.
Sie hatte kurz geschnittenes aschblondes Haar und graue Augen, die Yuis ganze Gestalt mit einem einzigen ausdruckslosen Blick erfassten.
Sie trug ein weißes Hemd, am Hals offen, und ihr linker Ärmel war bis zum Ellbogen hochgekrempelt. Darunter lag ein schmutziger Verband.
„Du bist die neue Heilige“, sagte Brunhild.
„Ich bin Yui. Ich bin Krankenschwester.“
„Mir wurde gesagt, es würde bei allen funktionieren.“
„Bei allen, die ich behandelt habe, hat es funktioniert.“
„Dann tut es mir leid, die Ausnahme zu sein.“ Brunhild streckte ihr den verbundenen Arm hin, ohne ihn anzusehen. „Nur zu. Es ist einfacher, wenn du es selbst siehst.“
Yui kniete sich auf den Steinboden und legte die Finger auf ihr Handgelenk.
Sie rief das Licht herbei.
Es stieg warm und mühelos in ihrer Brust auf, genau wie an den vierzig Malen an diesem Tag.
Als es Brunhilds Haut berührte, glitt es daran ab.
Ein dünner weißer Funke knisterte, dann war das Licht verschwunden.
Yui versuchte es noch einmal mit mehr Kraft, doch das Licht glitt erneut ab.
„Bei mir funktioniert es nie“, sagte Brunhild, ganz ohne jede Bitterkeit.
Yui setzte sich auf ihre Fersen zurück.
Dann tat sie, was sie in Saitama an hundert Nächten um drei Uhr morgens getan hatte.
Sie stand auf, fand die Waschschüssel auf dem Tisch und fragte: „Gibt es warmes Wasser?“
„Unten auf dem Herd steht ein Kessel.“
„Dann hole ich ihn. Und sauberes Tuch. Und du lässt mich den Verband wechseln, denn der ist dreckig.“
Brunhild hob eine blasse Augenbraue.
„Das ist nicht deine Aufgabe.“
„Es ist die einzige Aufgabe, die ich je gut beherrscht habe“, sagte Yui.
Bei Lampenlicht ging die Arbeit langsam und unspektakulär vonstatten.
Yui weichte den alten Verband mit warmem Wasser auf, hob ihn ab und spülte den Arm mit einem sauberen Tuch.
Zuerst sah sie die Narben, und es waren sehr viele.
Feine schwarze Linien zogen sich über den Unterarm, dünn wie Fäden und alt.
Dann entdeckte sie die frische.
Sie saß auf der Innenseite des linken Unterarms, feucht und neu: ein schwarzes Mal, so groß wie eine Handfläche, von dessen Rand sich Fäden ausbreiteten.
Yui hielt mit dem Tuch in der Hand inne.
Es hatte genau die Form des Mals des Hufschmieds, Kringel für Kringel, sogar mit dem kleinen Haken unten links.
Mittags hatte sie dieses Mal vom Arm eines Mannes entfernt und mit angesehen, wie es verschwand.
„Der alte Fluch“, sagte Brunhild und beobachtete ihr Gesicht. „Nachts breitet er sich aus. Das ist eben so.“
„Es ist ganz neu.“
„Jede Nacht ist es neu.“
Yui trocknete die Stelle behutsam ab und wickelte einen sauberen Streifen darum. Ihr Daumen strich über die Innenseite des Handgelenks.
Der Puls dort hüpfte einmal unter ihrem Daumen.
Brunhild wandte rasch den Blick ab.
„Das hat schon lange niemand mehr getan“, sagte sie leise.
„Einen Arm gewaschen?“
„Mich ohne Grund berührt.“
Yui wusste nicht, was sie sagen sollte, also verknotete sie den Verband.
Als sie aufblickte, hatte Brunhild ihr Hemd noch einen Knopf weiter geöffnet.
Die schwarzen Linien endeten nicht am Arm.
Sie zogen sich von der Schulter über das Schlüsselbein und die Brust hinab. Ein Faden, dicker als die anderen, endete in einer Spitze direkt über ihrem Herzen.
Ohne es zu wollen, schätzte Yui die Entfernung mit den Augen ab, so wie sie alles abschätzte.
Es waren zwei Fingerbreit bis zum Herzen.
„Der Feldarzt hat mir einmal eine Zahl genannt“, sagte Brunhild und knöpfte das Hemd wieder zu. „Er sagte, wenn die Linie mein Herz erreicht, bin ich tot.“
„Wann?“
„Zur Schneeschmelze, meinte er. In drei Wochen.“
Sie sagte es, als läse sie einen Wetterbericht vor.
Yui saß mit dem nassen Tuch in der Hand auf dem Steinboden und wusste genau, was sie tun würde.
„Dann bin ich morgen Abend wieder da“, sagte sie. „Mit mehr Wasser.“