Das zweite Leben der bösartigen Tochter des Obersts, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Wort auf der Tür
Die Farbe auf der Tür meines Ladens war noch nass, als ich sie entdeckte.
Rote Buchstaben, einen knappen Meter hoch, quer über die Scheibe.
PETZE.
Seit dem Frühjahr war es das vierte Mal.
Ich stellte meinen Kaffee auf der Stufe ab und ging hinein, um Lösungsmittel zu holen.
Um zwanzig vor sieben war die Depot Street menschenleer.
Im Diner auf der anderen Straßenseite brannte Licht, und zwei Männer am Fenster drehten sich um und beobachteten mich.
Ich wusste, was sie von mir hielten.
Sie hielten mich für das Burris-Mädchen, die Hauptmannin, die ihren eigenen Vater verraten hatte, um ihre Karriere zu retten.
Ich sagte nichts zu ihnen.
Ich machte einen Lappen nass und begann mit dem ersten P.
Die Farbe löste sich in langen roten Streifen und lief mir am Handgelenk hinunter.
„Willst du deswegen die Polizei rufen?“, fragte Marva Bettis.
Sie war mit ihrem Schlüsselbund in der einen Hand hinter mich getreten; die Lesebrille hatte sie sich ins Haar geschoben.
Marva war zweiundsechzig und besaß den Laden.
Sie hatte mich vor drei Jahren eingestellt, als sich in Merrow Junction sonst niemand auch nur meinen Lebenslauf ansehen wollte.
„Die Polizei weiß Bescheid“, sagte ich.
„Die Polizei sorgt dafür, dass die Kamera an der Tankstelle auf die Zapfsäulen gerichtet bleibt.“
„Dann macht es keinen Unterschied.“
„Für mich schon.“
Sie blieb stehen und sah mir beim Schrubben zu.
Dann ging sie hinein und setzte Kaffee auf, denn so zeigte Marva, dass sie wütend war.
Ich war gerade beim letzten Buchstaben, als ein Mann unten an meiner Stufe stehen blieb.
Er war nicht groß.
Er war etwa ein Meter achtundsiebzig groß und breitschultrig, mit einem kupferbraunen Bürstenschnitt und einer Drahtgestellbrille.
An seinem hellbraunen Feldjäckchen war am Gürtel ein kleines Messingabzeichen befestigt, das er so hielt, dass ich es sehen konnte.
„Jessamine Burris?“, sagte er.
Ich erkannte seine Haltung.
Die Füße auseinander, das Gewicht gleichmäßig verteilt, die Hände gut sichtbar.
Ich hatte Soldaten beigebracht, so dazustehen, wenn sie vor einem Offizier nervös waren.
„Wir öffnen um acht“, sagte ich.
„Ich bin nicht wegen eines Schlüssels hier.“
„Dann öffnen wir eben um acht.“
„Ms. Burris, ich bin Chief Warrant Officer Isaiah Doran, Ermittler der Militärpolizei in Fort Merrow.“
Ich wandte mich wieder der Tür zu und rieb an der Farbe.
„Der Fall Ihres Vaters wurde wieder aufgenommen“, sagte er.
Meine Hand hielt inne.
Der Lappen war kalt und nass, und das Lösungsmittel brannte in dem Schnitt an meinem Knöchel.
„Sag das noch einmal.“
„Die Armee hat die Ermittlungen zum Tolliver-Konvoi wieder aufgenommen. Ich bin der Ermittler.“
Langsam richtete ich mich auf.
Ich war einen Zoll größer als er, und ich ließ ihn das merken.
„Ich habe zwei Tage lang unter Eid ausgesagt“, sagte ich. „Ich habe alles gesagt, was ich weiß.“
„Ich habe das Protokoll gelesen.“
„Dann brauchst du mich nicht.“
„Ich muss dir ein paar Dinge zeigen.“
„Ich habe für ein ganzes Leben genug gesehen.“
Er wich nicht von der Stufe.
„Drei Soldaten sind auf dieser Steigung gestorben“, sagte er.
„Ich weiß, wie viele.“
„Kennst du ihre Namen?“
Das war die falsche Frage.
Fünf Jahre lang hatte ich diese Namen jede Nacht laut aufgesagt, in einem gemieteten Zimmer, an eine Zimmerdecke gerichtet.
Ich trat zurück in den Laden und legte die Hand an die Tür, um sie zu schließen.
Noch bevor ich ganz zugedrückt hatte, steckte sein Stiefel im Spalt.
Es war ein schlichter schwarzer Dienststiefel, und er stoppte die Tür abrupt.
Ich sah hinunter.
Dann blickte ich auf und packte sein Handgelenk, das neben dem Türrahmen herabhing.
Unter meinen Fingern schlug sein Puls schnell.
Er zog sich nicht zurück.
„Zieh ihn raus“, sagte ich.
„Hör dir erst einen Satz an.“
„Einen hast du.“
„Ich habe darum gebeten, den Fall deines Vaters zu übernehmen.“
Niemand bittet darum, diesen Fall zu übernehmen.
Niemand bei der Armee will sich mit einem Oberst anlegen, der drei Familien ins Grab gebracht und seine Tochter in den Zeugenstand gestellt hat.
Ich hielt sein Handgelenk einen Moment länger fest, als nötig gewesen wäre.
Dann ließ ich los.
Er zog den Stiefel aus der Tür, und ich schloss sie und schob den Riegel vor.
Hinter der Scheibe lief die letzte nasse Ecke des P zwischen uns hinunter.
Er blieb noch eine Weile dort stehen.
Dann ging er in die Hocke, schrieb etwas auf die Rückseite einer Karte und schob sie unter der Tür hindurch.
Ich wartete, bis seine Schritte die Straße hinunter verklungen waren.
Vorn auf der Karte stand ISAIAH DORAN.
Auf der Rückseite stand in kantiger Druckschrift: „Der Bremsstempel auf den Unterlagen deines Vaters wurde in der Kfz-Werkstatt von Fort Merrow angefertigt.“
Ich las es dreimal.
Fort Merrow war der Stützpunkt am Ende dieser Straße.
Seit drei Jahren fuhr ich jeden Morgen an seinem Tor vorbei.