Die vergessene Frau des Fußballstars, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Die Haushälterin
Die Soße war übergekocht und auf dem weißen Marmor eingebrannt.
Ich kratzte sie gerade mit dem Daumennagel ab, als mir mein Handy meinen Mann beim Abendessen mit einer anderen Frau zeigte.
Es war ein Beitrag von Courtney Mallon.
Zwei Gläser Rotwein. Eine Kerze. Eine Männerhand auf der Tischdecke, am Handgelenk die Uhr, die ich ihm zu Weihnachten geschenkt hatte.
„Manche Feuer erlöschen nie“, hatte sie geschrieben.
Zweihundert Leute hatten den Beitrag bereits gelikt.
Ich kniete in Dex’ altem grauen T-Shirt auf dem kalten Küchenboden und starrte lange auf diese Hand.
Hinter mir piepte der Ofentimer.
Die Lasagne war fertig.
Es war sein Lieblingsgericht, das Rezept hatte mir seine Mutter beigebracht: drei Sorten Käse und selbst gemachte Nudeln.
Es war unser fünfter Hochzeitstag.
Um sechs hatte er mir geschrieben: „Abendessen mit dem Team, Babe. Warte nicht auf mich.“
Ich vergrößerte das Foto.
Da war kein Team.
Da war ein Steakhouse in der Larimer Street, das ich kannte, und eine blonde Frau mit frisch geföhnten Haaren.
Und da war Dex Lovell, Kapitän von Front Range FC, der sie anlächelte.
Niemand wusste, dass ich seine Frau war.
Das war die Abmachung.
Wir hatten auf dem Standesamt geheiratet, als er noch ein Niemand auf der Ersatzbank war, und einen Monat später war er auf Plakatwänden zu sehen.
Sein Agent sagte, als Single verkaufe er mehr Trikots.
Also trug ich fünf Jahre lang meinen Ehering an einer Kette unter dem Shirt.
In der Öffentlichkeit war ich die Frau, die sich um sein Zuhause kümmerte.
Ich schaltete den Ofen aus.
Ich zog mich nicht um.
Ich machte mir nicht einmal die Haare auf.
Ich nahm meine Schlüssel und fuhr los.
Das Steakhouse war mit dunklem Holz eingerichtet, spielte leise Musik, und dort saßen Männer in eleganten Anzügen.
Die Gastgeberin sah meine Jogginghose, holte Luft und wollte etwas sagen.
Ich ging an ihr vorbei.
Sie hatten den Tisch in der Ecke.
Dex. Courtney. Und sein Agent, der gerade ein Steak schnitt und mich bereits über seine Brille hinweg beobachtete.
Dex entdeckte mich zuletzt.
Sein Gesicht verzog sich für einen kurzen, hässlichen Moment, dann setzte er wieder sein Kamera-Lächeln auf.
„Meg“, sagte er. „Hey. Ist irgendwas in der Wohnung?“
Die Leute am Nebentisch sahen auf.
„Heute ist unser Hochzeitstag“, sagte ich.
Courtney lachte in ihr Weinglas hinein.
Dex sah mich nicht an. Er blickte zum Nebentisch.
„Leute, das ist Meg“, sagte er. „Sie kümmert sich um mein Zuhause. Sie hält hier ehrlich gesagt alles am Laufen. Ohne sie würde ich verhungern.“
Der Agent lächelte auf sein Steak hinunter.
„Ihre Haushälterin kommt auch ins Restaurant? Das nenne ich Hingabe“, sagte Courtney.
Jemand am Nebentisch schnaubte.
Ich spürte, wie mir das Gesicht heiß wurde.
Dann spürte ich, wie es kalt wurde.
Fünf Jahre lang hatte ich für ihn gekocht, seine Eisbäder vorbereitet und mir seine Spielaufzeichnungen um zwei Uhr morgens angesehen.
Fünf Jahre lang hatte ich an unseren Hochzeitstagen allein gegessen, weil das Team ein Abendessen hatte.
Ich griff in den Kragen des grauen T-Shirts und zog die Kette hervor.
Dex sah, was daran hing.
„Meg“, sagte er ganz leise. „Nicht hier.“
Mit einem Ruck riss ich den Verschluss auf.
Der goldene Ring glitt in meine Handfläche.
Ich hielt ihn über sein Weinglas und ließ ihn fallen.
Er schlug mit einem leisen Klirren auf dem Boden des Glases auf und blieb im Rotwein liegen.
In der ganzen Ecke des Restaurants wurde es still.
„Dann kündige ich“, sagte ich.
Courtneys Mund klappte auf.
Der Agent legte seine Gabel hin.
Dex starrte ins Glas.
Ich drehte mich um und ging an der Gastgeberin vorbei hinaus. Wortlos hielt sie mir die Tür auf.
Erst im Auto begannen meine Hände zu zittern.
Dann zitterten sie so stark, dass ich den Schlüssel nicht ins Zündschloss bekam.
Trotzdem fuhr ich nach Hause.
In der Wohnung roch es nach Lasagne.
Ich ließ sie auf dem Herd stehen, ging in den Kleiderschrank und holte die schwarze Reisetasche vom obersten Regal.
Meine alte Schiedsrichtertasche.
In der Seitentasche steckten noch eine Pfeife und eine rote Karte, auf deren Rückseite ich etwas notiert hatte.
Ich hatte sie seit meinem dreiundzwanzigsten Lebensjahr nicht mehr angerührt.
In jenem Sommer war ich die beste junge Schiedsrichterin der zweiten Liga gewesen.
Dann wurde ich für die erste Liga begutachtet, und Dex sagte, der Prüfer habe ihn angerufen, weil er mein Notfallkontakt sei.
Er hielt mich auf dem Sofa fest und sagte, ich hätte es nicht geschafft.
Ich schämte mich so sehr, dass ich noch am selben Abend aufhörte.
Ich rief nicht einmal den Vorsitzenden zurück.
Ich warf Jeans in die Tasche. Meine Laufschuhe. Meinen Reisepass.
Mein Reisepass lag zusammen mit Dex’ Pass in seinem Schreibtisch.
Ich zog seine Schublade auf.
Sein Reisepass lag obenauf.
Darunter lag ein langer weißer Umschlag, in dessen Ecke das Logo der Liga prangte.
Er war an mich adressiert.
Er war geöffnet worden.
Der Poststempel war fünf Jahre alt.
Ich setzte mich auf seinen Schreibtischstuhl und faltete den Brief auseinander.
Er bestand aus einem einzigen Absatz.
Ich las ihn bis zum Ende.
Sehr geehrte Frau Raynor, nach Ihrer Begutachtung freuen wir uns, Ihnen Ihre Aufnahme in den Schiedsrichterinnen-Kader der ersten Liga bestätigen zu können.
Unten stand in dem mit Ergebnis beschrifteten Feld in Großbuchstaben:
BESTANDEN.