Das kleine Mädchen, das seinen Stamm vor dem Hungertod rettete, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die stille Höhle
Ilu war vier Winter alt und hatte seit dem letzten Mond nichts mehr gegessen.
Das wusste sie, weil ihr Bauch aufgehört hatte wehzutun.
Ihre Mutter sagte, das sei das schlimmste Zeichen. Also verbarg Ilu es und sagte weiter, dass sie hungrig sei.
Der Stamm zog in einer langen, langsamen Reihe das weiße Tal hinauf.
Einunddreißig Menschen, und jeder Einzelne von ihnen hatte schon vor Tagen aufgehört zu reden.
Kesh trug Ilu auf der Hüfte, obwohl ihre eigenen Arme zitterten.
Ilu legte die Wange an den Umhang ihrer Mutter und sah zu, wie der Bergrücken näher kam.
Sie waren die ganze Nacht gelaufen, und als der Himmel grau wurde, tauchte die stille Höhle aus der Dunkelheit auf.
Sie war ein schwarzer Mund im grauen Fels.
Jeder im Stamm wusste, wozu sie diente.
Wenn der Schnee zu tief wurde und das Fleisch ausging, ließ man diejenigen dort zurück, die nicht nach Süden laufen konnten.
Ilu hatte sie schon einmal gesehen, im letzten Winter, mit ihrer Großmutter.
Sie hatte der Höhle vom Rücken ihrer Mutter aus zugewinkt, und niemand hatte ihr gesagt, dass sie das nicht tun solle.
Hurn blieb am Eingang der Höhle stehen.
Er war der beste Jäger im Tal und trug ein Löwenfell, das einem Mann gehört hatte, über den er nie gesprochen hatte.
Er zählte mit einem Finger, so wie er Speere zählte.
„Der Alte“, sagte er, und zwei Männer trugen einen alten Mann herbei, der nicht stehen konnte.
„Der lahme Junge“, sagte er, und der Junge ging aus eigener Kraft hinein, den Kiefer angespannt.
Dann blieb Hurns Finger auf Ilu liegen.
„Die Kleine.“
Keshs Arm schloss sich fester um sie.
„Sie kann laufen“, sagte Kesh.
„Sie kann nicht bis zum Meer laufen“, sagte Hurn. „Sie isst und trägt nichts.“
Niemand sagte etwas dagegen.
Ilu sah in die Gesichter und entdeckte Oro, ihren Urgroßvater, der sich auf seinen Knochenstab stützte.
Oro sah auf den Schnee.
Da verstand Ilu, dass das Ding, dem sie letzten Winter zugewinkt hatte, nun ihr gehörte.
Sie weinte nicht.
Sie hatte noch nie genug zu essen gehabt, um weinen zu können.
Kesh ging mit ihr auf dem Arm in die Höhle, und der Stamm wartete draußen im Wind.
Drinnen war es dunkel, und die Dunkelheit war nicht so kalt wie das Tal.
Das fiel Ilu als Erstes auf, denn ihre Finger hatten sich seit Tagen nicht mehr bewegt, und jetzt kribbelten sie.
Kesh ging an dem alten Mann und dem lahmen Jungen vorbei und immer tiefer in den Fels hinein.
Sie ging so weit, dass die Stimmen hinter ihnen zu Echos wurden.
Ganz hinten öffnete sich der Fels zu einer niedrigen Höhlung.
Ein kleiner Wind kam daraus hervor.
Er war sanft und warm und roch nach etwas, für das Ilu kein Wort kannte.
Kesh kniete davor nieder.
Ihr Atem zitterte.
„Spürst du das?“, flüsterte sie.
Ilu nickte.
„Er ist warm.“
„Er ist warm“, sagte Kesh. „Bleib nah an der Wärme.“
Ilu runzelte die Stirn.
Sie war klein, aber nicht dumm.
„Mama, du trägst mich jetzt wieder hinaus.“
Kesh drückte ihre Stirn gegen Ilus Haare, fest genug, dass es wehtat.
„Nicht jetzt“, sagte sie.
„Mama.“
„Bleib nah am warmen Wind, Ilu. Was auch passiert, geh auf ihn zu. Hörst du mich?“
„Mama, ich bin brav. Ich esse nicht viel. Wirklich nicht.“
Kesh gab einen Laut von sich, den Ilu noch nie von ihr gehört hatte.
Sie setzte Ilu auf den Stein, direkt vor die Höhlung, und faltete ihre kleinen Hände zusammen.
Dann stand sie auf.
Ilu packte den Rand ihres Umhangs mit beiden Fäusten.
„Geh nicht.“
Kesh löste ihre Finger einen nach dem anderen.
Sie weinte und wischte sich nicht das Gesicht ab.
„Ich liebe dich“, sagte sie. „Geh auf die Wärme zu.“
Sie ging den dunklen Gang zurück hinauf und sah sich nicht um.
Ilu lauschte, wie ihre Schritte leiser wurden.
Sie lauschte, bis sie sie nicht mehr hören konnte, und dann lauschte sie der Stille.
Sie schrie einmal, so laut sie konnte.
Die Höhle schrie es zurück.
Niemand kam.
Sie saß ganz still da, und irgendwo weit entfernt hustete der alte Mann.
Der lahme Junge sang leise etwas vor sich hin, damit er keine Angst bekam.
Ilu wollte auch keine Angst haben.
Sie wandte ihr Gesicht dem warmen Wind zu.
Er strich über ihre Wange, und ihre Wange erwachte wieder zum Leben.
Sie beschloss, dass der Wind das Einzige in der Höhle war, das sie dort haben wollte.
Also ging sie auf Hände und Knie.
Die Höhlung war winzig, kaum größer als ein Fuchsbau, und der Wind kam tief aus ihrem Inneren.
Ilu kroch hinein.
Der Fels schürfte ihre Knie durch die Fellhosen hindurch.
Die Luft wurde wärmer und dann wärmer als alles, was sie je gespürt hatte.
Sie roch Rauch, alten Stein und etwas Süßes und Braunes, das ihr das Wasser im Mund zusammenlaufen ließ.
Dann erschien ein Licht, ein weißes Licht, das nicht wie Feuer flackerte.
Die Höhlung endete.
Ilu fiel heraus auf einen kalten Boden aus festgestampfter Erde.
Sie lag mit der Wange auf dem Boden, und ihr Herz schlug schnell.
Über ihr ragten Holzregale auf. Darauf standen Reihen von Gläsern, gefüllt mit Rot, Grün und Gold.
Eine weiße Lampe hing von der Decke. Sie war weder die Sonne noch ein Feuer.
Und im ganzen Raum lag der Duft von Brot, so dicht, als würde er ihr ins Gesicht fassen.