Der Schwertgeist wählte einen Niemand zu seinem neuen Meister, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Stein gab nach
An jedem Gründungstag versammelte sich die ganze Wolken-Amboss-Sekte auf dem Grabhügel, um dabei zuzusehen, wie jemand vergeblich versuchte, ein Schwert zu bewegen.
Das Schwert steckte in einem schwarzen Stein, der Griff ragte heraus, und seit dreihundert Jahren stand es dort.
Jeder Schüler durfte die Hand daran legen.
Shao Chuhe beobachtete das Geschehen von hinten, dort, wo die Schüler der äußeren Sekte mit ihren Wassereimern standen.
Über seinen Schultern lag eine Stange, an jedem Ende hing ein Eimer, und seine graubraunen Robenärmel hatte er bis zu den Ellbogen hochgekrempelt.
Einer nach dem anderen traten die inneren Schüler in ihren weiß-blauen Gewändern vor.
Yan Jingyi kam als Letzter, der gut aussehende Liebling mit den goldenen Ringen in seinem Zopf.
Alle hatten erwartet, dass der Stein für ihn nachgeben würde.
Er zog, bis die Adern an seinem Hals hervortraten, dann trat er zurück, bis zu den Ohren rot.
„Wasser“, sagte jemand aus den vorderen Reihen, ohne hinzusehen.
Chuhe hastete mit den Eimern die Stufen hinauf.
Fast oben blieb sein Fuß an der Kante der letzten Stufe hängen.
Die Stange schwang, und beide Eimer flogen in einem breiten silbernen Bogen davon.
Chuhe stolperte mit ausgestreckten Armen nach vorn, und das Nächstbeste, woran er sich festhalten konnte, war der Schwertgriff.
Seine Finger schlossen sich um kaltes, abgewetztes Leder.
Das Schwert glitt aus dem schwarzen Stein.
Niemand atmete.
Die Klinge erklang einmal, ein tiefer Ton, den Chuhe in den Zähnen spürte.
Weißes Licht lief an ihr entlang. Dann löste sie sich aus seiner Hand, schwebte in der Luft und verwandelte sich in einen Mann.
Er war groß, einen ganzen Kopf größer als Chuhe.
Sein Haar war silberweiß und fiel ihm offen bis zur Taille.
Seine Augen hatten die Farbe frisch geschmiedeten Stahls, und seine schwarz-silbernen Roben schimmerten am Saum.
Er sank inmitten des verschütteten Wassers auf ein Knie und hielt das Schwert flach über beide Handflächen.
„Meister“, sagte er.
Chuhe sah sich hinter sich um.
Da waren nur die Schüler der äußeren Sekte, die alle einen Schritt zurückgewichen waren.
„Meister“, sagte der Mann noch einmal und sah ihn direkt an.
„Ich glaube, du verwechselst mich mit jemandem“, sagte Chuhe.
„Das tue ich nicht. Ich bin Hanjue, die Klinge in deiner Hand. Ich habe dreihundert Jahre darauf gewartet.“
Yan Jingyi hatte sein Schwert gezogen, bevor jemand ihn dabei sah.
„Geh von ihm weg“, sagte Yan. „Du bist kein Meister. Er ist ein Wasserträger.“
Der Mann in Silber erhob sich.
Er schien sich nicht zu beeilen, und plötzlich hielt er das Schwert in der rechten Hand. Die Spitze lag unter Yans Kinn.
Yan wurde kreidebleich.
„Nicht“, sagte Chuhe.
Sofort wich die Spitze zurück.
Der Mann wandte sich mit gesenktem Schwert zu ihm, den Kopf gebeugt, und wartete.
Chuhe starrte ihn an.
Er hatte ganz nüchtern gesprochen, so wie zu einem Hund, der sich neben einem Eimer herumtrieb.
Die legendäre Klinge der Sekte hatte ihm gehorcht.
„Tut mir leid“, sagte Chuhe, weil ihm keine anderen Worte einfielen. „Er ist nur aufgebracht.“
„Ich werde tun, was du sagst“, sagte der Mann. „Sag mir, was du willst.“
„Ich will, dass du niemanden erstichst.“
„Dann werde ich das nicht tun.“
Er trat näher.
Noch bevor Chuhe begriff, was geschah, legte der Mann das Schwert in die Armbeuge.
Dann nahm er Chuhes Gesicht mit beiden Händen und hob es ins Licht.
Seine Handflächen waren rau, mit harten Schwielen an genau denselben Stellen wie Chuhes.
Chuhes Haut brannte dort, wo er ihn berührte.
„Warm“, sagte der Mann fast zu sich selbst, während seine Daumen über Chuhes Wangenknochen strichen. „Du bist warm.“
„Lass mein Gesicht los“, sagte Chuhe mit unsicherer Stimme.
Sofort nahmen die Hände ihn nicht mehr fest.
Der Mann stand da, die Finger noch immer um etwas gekrümmt, das nicht mehr da war, und sah verloren aus.
„Schluss jetzt.“ Die Stimme kam von der Treppe, und die Menge teilte sich, um einen großen, hageren Mann hindurchzulassen.
Ältester Pei Zhaohong aus der Schwert-Halle trug Dunkelblau und eine Jadehaarnadel.
Er sah Chuhe an.
„Name“, sagte er.
„Shao Chuhe, Ältester. Äußere Sekte. Wasserträger.“
„Wurzel?“
„Schwach, Ältester.“
„Die Gründungsklinge gehört keinem Wasserträger“, sagte Pei. „Sie gehört der Halle. Gib sie her.“
„Man kann mich nicht nehmen“, sagte der Mann in Silber, bevor Chuhe etwas erwidern konnte. „Nur geben.“
Peis Blick wanderte zu ihm, und darin lag etwas eisig Kaltes und völlig Gewisses.
„Dann wird er sie geben“, sagte Pei.
Chuhe sah das Schwert im Arm des Mannes an, dann den Mann selbst und schließlich Yan Jingyis wütendes Gesicht.
Fünf Jahre lang hatte er das Wasser für andere getragen.
„Nein“, sagte er.
„Nein?“, sagte Pei leise.
„Er hat mich gewählt. Ich gebe ihn niemandem.“
„Die Halle wird diese Verbindung bei Sonnenaufgang vor allen Ältesten prüfen“, sagte er.
„Bis dahin bleibt die Klinge bei ihrem Träger. Wenn du versagst, gehst du zurück in dein Dorf, Junge, und das Schwert kommt zu mir.“
Chuhe stieg mit seinen leeren Eimern den Hügel hinunter, die Plankenstufen zum langen Schlafsaal hinauf und trat durch die Tür.
Der Mann in Silber war ihm den ganzen Weg über einen Schritt hinterhergegangen.
Chuhe blieb mitten in dem dunklen Raum zwischen den leeren Schlafreihen stehen und drehte sich um.
„Du kannst mir hier nicht hinein folgen“, flüsterte er.
„Wohin sollte ich sonst gehen?“, fragte der Mann.
Er sah die Schlafpritschen an, die Strohtatten und Chuhe.
„Meister, wo schläft ein Schwert?“
„Ein Schwert schläft nicht.“
„Ich habe noch nie geschlafen“, sagte der Mann, und zum ersten Mal brach seine kalte Stimme ein wenig. „Zeig es mir.“