Die Tarotlegerin sah den Tod des Herzogs voraus und wollte nicht gehen, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Karte „Der Tod“
Die Karte „Der Tod“ landete offen auf der Tischdecke des Herzogs, und in der großen Halle wurde es still.
Liora Vennick starrte auf den Skelett-Ritter auf seinem bleichen Pferd, und ihr rutschte das Herz in die Pantoffeln.
Sie hatte nicht vorgehabt, diese Karte aufzudecken.
Zehn Minuten zuvor hatte sie beim Wintermusterungsfest hinter dem Stuhl ihres Vaters gestanden und gehofft, niemand würde ihr Kleid bemerken.
Dann hatte der Herzog von Kaldmoor beim Braten gesagt: „Man hat mir erzählt, die Tochter des Barons lege Karten.“
Ihr Vater war kreidebleich geworden.
„Nur für die Dienerschaft, Eure Gnaden“, hatte er gesagt. „Nur zum Spaß.“
„Dann kann sie ja zum Spaß für mich legen“, sagte der Herzog und hielt ihr über die lange Tafel hinweg die Hand hin.
Er war der größte Mann in der Halle, mit kurzem silberblondem Haar und Augen, so blassgrau wie Flusseis.
Seine linke Hand lag auf der Tischdecke, und die beiden letzten Finger fehlten.
Er sah gelangweilt aus.
Man sagte nicht Nein zum Herzog des Nordens, wenn man sich in seinem eigenen Schloss befand und zweihundert Barone zusahen.
Also setzte Liora sich ihm gegenüber und zog das Kartendeck ihrer Großmutter aus der Tasche.
Gran hatte jede Karte selbst bemalt, und die Ecken waren weich wie Stoff.
Bevor sie ihr irgendetwas anderes beibrachte, hatte sie Liora eine Regel eingeschärft.
Eine Kartenlegerin kann ihre eigenen Karten nicht lesen, weil sie sich selbst immer nur wie eine Fremde sieht.
Der Blechbecher ihrer Großmutter mit Deckel hing an einer Schnur an ihrem Gürtel, denn sie nahm ihn überallhin mit.
Ihr Vater hatte sie angefleht, ihn in ihrem Zimmer zu lassen.
Sie hatte es vergessen, und jetzt stieß er gegen das Tischbein.
„Heben Sie ab, Eure Gnaden“, sagte sie.
Er hob mit seiner dreifingrigen Hand ab, und sie legte die erste Karte.
Der Tod.
Ein paar Barone lachten nervös, denn jeder wusste, dass die Karte „Der Tod“ selten den Tod bedeutete.
Liora wusste es besser.
Ihre Karten hatten sie noch nie belogen, und auch jetzt logen sie nicht.
Sie legte die zweite Karte, den Turm: einen steinernen Turm, vom Blitz gespalten, aus dessen Fenstern Menschen stürzten.
Sie legte die dritte Karte, die Königin der Kelche.
Eine gekrönte Frau saß auf einem Thron am Meer und hielt einen Becher mit Deckel.
Dann öffneten sich die Karten.
Es geschah wie immer.
Sie stand im fallenden Schnee auf einer weißen Steinbrücke über einer Schlucht, und die Kälte auf ihrem Gesicht war echt.
Der Herzog kniete vor ihr auf den Steinen, ein Armbrustbolzen in der Brust.
Sein Atem dampfte, und seine Augen waren offen.
Neben ihm stand eine Frau in einem dunklen Umhang mit Kapuze, halb von ihr abgewandt. Sie hielt einen Becher mit Deckel.
Liora konnte ihr Gesicht nicht sehen.
Dann war die Brücke verschwunden, und sie saß wieder in der warmen Halle. Ihre Hände zitterten.
„Nun, Kartenlegerin?“, sagte der Herzog.
Ihr Vater formte von seinem Stuhl aus stumm Worte mit den Lippen.
Es war ein Spiel, sag, es war ein Spiel.
Aber Gran hatte ihr auf dem Sterbebett noch eine letzte Regel mitgegeben.
Belüge niemals eine Karte.
„Ihr werdet in der Längsten Nacht sterben“, sagte Liora.
Sie sagte es laut genug, dass es die ganze Tafel hören konnte.
„Auf der Frostbrücke, im Schnee, mit einem Armbrustbolzen in der Brust, in vierundzwanzig Tagen, von heute an gerechnet.“
Ein Baron ließ seine Gabel fallen.
Irgendwo keuchte eine Frau, und ein Mann im grünen Mantel rief: „Das ist Hochverrat!“
Jeder kannte das Gesetz von Arvenne.
Den Tod eines Standesgenossen vorherzusagen bedeutete den Strick.
Der Cousin des Herzogs, Hadrian, ein großer Mann mit sandfarbenem Haar, stand neben ihm auf, die Hände ausgebreitet und ein Lächeln im Gesicht.
„Mein liebes Kind“, sagte er, „du hast den ganzen Saal erschreckt.“
„Wer tötet mich?“, fragte der Herzog.
Er hatte sich nicht bewegt.
„Das weiß ich nicht“, sagte Liora. „Eine Frau ist bei Euch. Sie hält einen Becher.“
In diesem Augenblick trat der Verwalter mit dem Wein hinter den Stuhl des Herzogs.
Er stellte den goldenen Kelch neben die Hand des Herzogs, und der Wein schwappte gegen den Rand, weil seine Hände so stark zitterten.
Er sah niemanden an.
Liora sah auf den Becher auf der Karte und dann auf den Kelch.
Der Herzog griff danach.
„Nicht“, sagte sie.
Trotzdem hob er ihn hoch, und sie beugte sich über die Tafel und schlug ihn ihm aus den Fingern.
Der Kelch schepperte auf den Steinplatten, und der Wein rann rot über den Boden.
Ein grauer Küchenhund schlich unter dem Tisch hervor und leckte den Wein auf.
Er hob einmal den Kopf, dann gaben seine Beine nach.
Dann zuckte er, und schließlich lag er still.
Niemand in der Halle gab einen Laut von sich.
Der Herzog sah lange auf den Hund.
Dann schloss sich seine Hand warm und fest um Lioras Handgelenk, und sein Daumen drückte auf ihren Puls.
„Wo ist der Verwalter?“, sagte er.
Der Platz hinter seinem Stuhl war leer, und der Verwalter hatte die Halle bereits verlassen.
Der Herzog ließ sie nicht los.
„Packen Sie Ihre Karten ein, Lady Vennick“, sagte er. „Von jetzt an legen Sie jeden Morgen bei Tagesanbruch für mich.“