Der dreizehnte Mond, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der dreizehnte Mond
Davin trug das Brotbrett für mich zum Tisch und nahm mir dann die Ranke vom Arm, während ich schnitt.
Wir saßen am langen Tisch in der alten Lichtung auf dem Nordkamm, wo sich bei Mondaufgang das ganze Rudel versammeln würde.
Dreihundert Plätze waren mit weißen Steinen im Gras markiert.
Die Rudelmutter saß am anderen Ende mit zwei der Ältesten, aß Bratkartoffeln und tat so, als würde sie nicht zuhören.
Heute Nacht war es der dreizehnte Vollmond, seit man mir die Ranke in den Unterarm geschnitten hatte.
Heute Nacht sollte Davin mich auf das Mondsteindais führen und den Paarungsschwur sprechen.
Ich war seit vier Uhr auf den Beinen und kochte das Festmahl. Mehl klebte immer noch an meinem Ärmel.
Meine beste Freundin stellte einen Korb mit Brötchen neben mich und drückte meine Schulter.
„Er ist nervös“, flüsterte sie. „Lass ihn sagen, was immer er sagen muss. Und dann iss etwas, Brynn.“
Jeden Morgen im Jahr führte sie mit mir die Küche.
Sie schob ihren Weinkelch weg, ohne einen Schluck getrunken zu haben, und ich dachte: Nervosität.
Davin erhob sich am Kopfende des Tisches.
Er ging um den Tisch herum und hockte sich neben meinen Stuhl, damit ich nicht zu ihm aufblicken musste.
„Ich muss das erledigen, bevor das Rudel eintrifft“, sagte er. „So ist es im Privaten schonender.“
Er nahm mein linkes Handgelenk mit beiden Händen.
Die Ranke zog sich mit dreizehn silbernen Dornen an der Innenseite meines Unterarms entlang, einen für jeden Mond, den ich auf ihn gewartet hatte.
Er drückte den Daumen auf den ersten Dorn und sprach leise die alten Worte.
„Ich löse, was ich erschaffen habe.“
Das Silber verblasste, Dorn für Dorn, meinen Arm hinauf. Dann lag die Ranke flach und verschwunden unter meiner Haut.
Der kleine Halbmond an der Innenseite meines Handgelenks, mit dem ich geboren worden war, blieb genau dort, wo er war.
Davin sah ihn nicht an.
Am anderen Ende des Tisches legte Edda, die Rudelmutter, ihre Gabel hin und betrachtete lange mein Handgelenk.
Sie sagte nichts und wandte sich wieder ihren Kartoffeln zu.
„So“, sagte Davin und ließ meine Hand los. „Es ist erledigt, und niemand ist zu Schaden gekommen.“
Ich sah auf meinen nackten Arm.
„Du hast das getan, bevor ich ein Wort gesagt habe.“
„Ich versuche, es dir leichter zu machen.“ Seine Stimme war leise und sanft. „Das Gesetz besagt, dass ein Alpha seine Luna sauber freigeben kann, wenn sie vor dem Rudel ein einziges Wort sagt. Sag heute Abend ‚freigegeben‘, und alle wahren ihr Gesicht.“
„Alle.“
„Du behältst deinen Platz in der Küche. Du behältst deinen Namen. Ich behalte meinen.“
Die beiden Ältesten hatten aufgehört zu essen.
Da begriff ich, dass man sie absichtlich an meinen Tisch gesetzt hatte, damit jemand bezeugen würde, wie ich Ja sagte.
„Was passiert, wenn ich es nicht sage?“, fragte ich.
Davins Kiefer spannte sich an. „Brynn.“
„Du kennst das Gesetz besser als ich. Was passiert dann?“
„Eine versprochene Luna, die nach dem dreizehnten Mond unmarkiert zurückgelassen wird, bedeutet einen gebrochenen Schwur.“ Er sagte es tonlos. „Der Rat kann darüber entscheiden.“
„Über wessen Schwur?“
Er antwortete nicht.
„Deinen“, sagte ich. „Du hast die Ranke gelöst, ohne dass ich mein Wort gegeben habe. Wenn ich es nie sage, bleibt der Schwur, den du gebrochen hast, gebrochen. Und er gehört dir.“
„Du würdest das vor den Rat bringen?“ Er lachte einmal, kurz und ungläubig. „Wegen was? Du hast mich doch nie geliebt.“
Dreizehn Monde lang hatte ich die Wintervorräte für dieses Rudel geschleppt, damit seine Leute im Januar zu essen hatten.
Bei jeder Beerdigung und jeder Namensgebung hatte ich an seiner Seite gestanden.
Ich hatte seinen Vater meinen Arm aufschneiden lassen und mich kein einziges Mal über den Schmerz beklagt.
„Ich hätte dich geheiratet“, sagte ich. „Ich wäre heute Abend auf diesem Dais gestanden und hätte jedes Wort ernst gemeint.“
Ich nahm das Brotmesser, legte es auf das Brett zurück und stand auf.
„Also, so läuft es ab. Bei Mondaufgang stellst du dich vor dreihundert Wölfe und erzählst ihnen, was du mir gerade gesagt hast. Ich werde das Wort nicht sagen. Ich lasse sie zusehen, wie du es nicht bekommst.“
Davin erhob sich und sah mich an. Für einen Moment wirkte er wie der Junge, der früher meine Bücher den Ostpfad hinaufgetragen hatte.
Dann verschloss sich sein Gesicht.
„Es gibt etwas, das du hören solltest, bevor du das tust“, sagte er. „Ich wollte es dir schonend sagen.“
Sable hatte neben mir aufgehört, sich zu bewegen.
„Sable erwartet mein Kind“, sagte Davin. „Acht Wochen. Es ist von mir, und ich lasse es nicht von einer Luna zur Welt bringen, die keine ist.“
Ich drehte mich um und sah sie an.
Eine Hand lag flach auf ihrem Bauch, über dem cremefarbenen Pullover, den ich ihr im September hatte aussuchen helfen.
Sie sah mich nicht an.
Sie sah auf die weißen Steine im Gras und sagte nicht, dass es ihr leidtut.