Der Hafenkönig beanspruchte die Sachverständige, die niemandem traut – und meine Unterschrift war das Alibi seines Bruders, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Trockendock
Ich hörte ihn hinter mir auf dem Deck und drehte mich nicht um.
Niemand steht hinter mir.
Seit drei Tagen war ich auf der Sea Marija, im Regen, mit einer Taschenlampe und einem Notizbuch, und ich hatte eine Regel für die Tür zum Steuerhaus.
Ich hielt die Tür zum Steuerhaus immer an meiner linken Schulter, damit ich das ganze Deck aus dem Augenwinkel sehen konnte.
Ich hatte niemanden die Leiter heraufkommen hören.
„Frau Rautio“, sagte ein Mann.
Seine Stimme war tief und gelassen.
„Sie stehen auf dem Boot meines Bruders.“
Ich klappte das Notizbuch über meinem Stift zu.
Der Name am Heck war halb weggebrannt, aber ich kannte ihn, noch bevor ich ihn las.
Sea Marija.
Vor sechs Jahren, mit dreiundzwanzig, hatte ich als Nachwuchs-Sachverständige meines Onkels das Gutachten für dieses Boot unterschrieben.
Es war eine einzige Zeile.
Ursache unbestimmt. Keine Brandbeschleuniger nachgewiesen.
Seitdem hatte ich nicht mehr daran gedacht.
„Ich bin im Auftrag der Versicherung auf diesem Boot“, sagte ich.
„Die Versicherung hat den Schadensfall wieder aufgenommen“, sagte er.
„Die Forderung im Zusammenhang mit dem Wrack gehört jetzt mir.“
„Ich habe sie am Freitag gekauft.“
Da drehte ich mich langsam um, den Rücken an die Wand des Steuerhauses gelehnt.
Er stand zwei Schritte von mir entfernt, in einem anthrazitfarbenen Mantel, von dessen Schultern der Regen rann.
Er war groß, schwarzhaarig, an den Schläfen ergraut, mit einer Nase, die gebrochen und schlecht gerichtet worden war.
Hinter ihm, am Fuß der Leiter, standen der Vorarbeiter der Werft und zwei Männer in dunklen Jacken, die das Boot überhaupt nicht ansahen.
Sie sahen ihn an.
Sein Gesicht hatte ich sechs Winter lang in der Tacomaer Zeitung gesehen.
Nikola Matkovic.
Am Hafen nannte man ihn den Hafenkönig, denn in der Commencement Bay wurde nichts festgemacht, abgeschleppt oder verladen, ohne dass er sein Wort dazu gab.
„Mr. Matkovic“, sagte ich.
„Sie werden dieses Gutachten für mich fertigstellen“, sagte er.
„In meinem Lagerhaus, zu meinen Bedingungen, für das Zehnfache Ihres Honorars.“
„Nein.“
Er blinzelte nicht.
„Ich bin noch nicht fertig mit meiner Frage.“
„Doch, sind Sie“, sagte ich.
„Ich nehme keine Aufträge von Leuten an, die mir vorschreiben, wo ich arbeiten soll.“
Ich nahm meine Taschenlampe und ging auf die Leiter zu.
Seine Hand schloss sich um mein Handgelenk.
Nicht fest.
Nur so fest, dass ich keinen Schritt weitergehen konnte.
Seine Handfläche war warm und trocken, sein Griff präzise.
Sechs Jahre.
Sechs Jahre lang hatte ich keinen Mann an mich herangelassen, kein einziges Mal, nicht einmal eine Hand auf meinem Rücken bei einer Beerdigung.
In meinem linken Ärmel steckte ein Klappmesser.
Ich spürte es an meinem Unterarm.
„Ich frage nicht zweimal nach etwas, das ich zu meinem Eigentum erklärt habe“, sagte er.
Er sagte es leise, so leise, dass sich der Vorarbeiter an der Leiter vorbeugte, um ihn zu verstehen.
Ich sah auf seine Hand hinunter.
Ich hatte Angst.
Ich hatte so große Angst, dass mir die Knie weich wurden.
Ich konnte nur das eine tun, was ich beherrschte: in einem tonlosen Berichtston sagen, was ich sah.
„Nehmen Sie die Hand weg“, sagte ich.
„Sonst vermerke ich in meinen Notizen, dass Sie die Sachverständige angefasst haben.“
„Und dann bekommen Sie nie eine Unterschrift von mir, Mr. Matkovic, weder für das Zehnfache noch für das Hundertfache meines Honorars.“
Der Regen tickte auf das verbrannte Deck.
An der Leiter hielt jeder den Atem an.
Lange sah er mir ins Gesicht.
Dann öffnete er die Hand.
Langsam, Finger für Finger, und trat einen ganzen Schritt zurück. Dann steckte er beide Hände in die Manteltaschen.
Mein Handgelenk brannte dort, wo er es festgehalten hatte.
Ich rieb es nicht.
Ich holte mein Notizbuch wieder hervor, schlug eine frische Seite auf und schrieb vor aller Augen.
Seinen Namen.
Das Datum.
Auftraggeber, nicht vereinbart.
„Mein Tagessatz beträgt eintausendvierhundert Dollar“, sagte ich laut, damit seine Männer mich hörten.
„Nicht das Zehnfache davon.“
„Wenn ich diesen Auftrag annehme, arbeite ich auf meinem Boot, bei Tageslicht, zu meinen Zeiten, mit dem Rücken zur Wand.“
„Sonst gar nicht.“
„Dein Boot“, sagte er.
„Die Sea Marija gehört mir.“
„Das Gutachten gehört mir.“
Ich konnte nicht erkennen, was in seinem Gesicht vorging.
Es war vollkommen reglos.
Etwas an seinem Mundwinkel regte sich und wurde wieder unterdrückt.
„Wo haben Sie auf Brandbeschleuniger getestet?“, fragte er.
Das war nicht die Frage, auf die ich mich eingestellt hatte.
Ich hatte mich auf Warum habe ich es so aufgeschrieben? oder Was wusste ich? eingestellt.
Er fragte nach meiner Methode.
„Nicht zu Protokoll“, sagte ich.
Ich riss die Seite heraus und schrieb rasch sechs Zeilen in Druckbuchstaben auf eine frische.
Ich faltete sie einmal und hielt sie ihm hin.
Er nahm sie zwischen zwei Fingern, sorgfältig darauf bedacht, meine Hand nicht zu streifen.
„Nicht in Ihrem Lagerhaus“, sagte ich.
„In meinem Gebäude.“
„In der Lobby, morgen um neun.“
„Wenn Sie sich von hinten nähern, gehe ich.“
Ich stieg an seinen Männern vorbei die Leiter hinunter.
Der Vorarbeiter trat mir aus dem Weg.
Im Regen ging ich einmal quer über das ganze Werftgelände, ohne zurückzusehen, denn ich spürte es, das Gewicht seines Blicks zwischen meinen Schulterblättern.
Zum ersten Mal seit sechs Jahren hatte mich etwas dazu gebracht, mich umdrehen zu wollen.