Das Video nannte mich seine Geliebte – dabei war ich seine Ehefrau, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Lobby
An diesem Montagmorgen um neun hatten bereits vierzigtausend Menschen dabei zugesehen, wie mein Mann mich gegen seinen Schreibtisch im Büro drückte.
Ich erfuhr es in der Lobby des Firmensitzes, meinen Ausweis in der Hand.
Jedes Handy im Raum war auf mich gerichtet.
Ein Mann aus der Buchhaltung hielt seins hoch, damit ich mein eigenes Gesicht darauf sehen konnte.
Es war unser Video. Das von Donnerstagabend, aufgenommen von oberhalb des Bücherregals.
Seine Hände lagen auf meiner Taille. Seine Stimme klang rau aus dem Lautsprecher.
„Stöhn weiter, Baby. Ich höre dir so gern zu.“
Jemand hatte den Namen einer anderen Frau über meinen in die Zeile hineingeschnitten, aber der Rest stimmte.
„Hazel?“
Lydia Crane kam mit bereits ausgebreiteten Armen über den Marmor auf mich zu.
Sie leitete die Unternehmenskommunikation. Im März hatte sie mir Suppe gebracht, als ich die Grippe hatte.
„Ach, Liebes. Komm mit. Gib mir dein Handy, es ist bei vier Prozent. Ich lade es an meinem Schreibtisch auf.“
Ich reichte es ihr.
„Gavin ist mit ausgeschaltetem Handy im Sitzungssaal“, sagte sie und berührte das Lanyard an ihrem Hals. „Er hat mir gesagt, ich soll dich von den Fenstern fernhalten. Bleib genau hier und überlass das mir.“
Das war die freundlichste Stimme, die an diesem Morgen jemand mir gegenüber benutzt hatte.
Dann schwangen die Lobbytüren auf, und eine Menschenmenge strömte von der Straße herein.
Zwei Frauen ganz vorne trugen cremefarbene Mäntel und hatten die Verlobungsbekanntmachung auf ihren Bildschirmen geöffnet.
In der Bekanntmachung stand, Gavin Prescott werde Lydia Crane im Juni heiraten.
„Das ist sie“, sagte eine von ihnen. „Das ist die Ehezerstörerin.“
Mir fielen hundert Antworten ein. Geübt hatte ich keine davon.
„Bin ich nicht“, sagte ich. „Ich bin seine Frau.“
Jemand lachte. Jemand anderes schlug mich.
Eine offene Hand traf mich hart auf die linke Wange, so heftig, dass ich Blut schmeckte.
Dann griffen Hände in mein Haar und an meinen Kragen.
Meine Bluse riss vorne auf, und die Kälte der Lobby strich über meine Haut.
Ich bekam einen Arm hoch. Ich presste meine Tasche an die Brust, in der mein schwarzes Notizbuch war.
Gavin nennt es meine Einkaufsliste. Ich schreibe jede Nacht darin.
„Mätresse!“, schrie eine Frau. „Seht euch die blauen Flecken an! Das geht schon seit Jahren!“
Die blauen Flecken stammten von Donnerstag. Gavin hatte sie mir zugefügt, und ich hatte ihn darum gebeten.
Niemand in dieser Lobby musste das erklärt bekommen.
Die Sicherheitsleute zogen niemanden von mir weg. Sie zogen mich hinaus.
Zwei Polizisten führten mich die Vordertreppe hinunter, während ich meine Bluse mit einer Faust geschlossen hielt.
Die Handys folgten mir bis zum Straßenrand.
Auf der Polizeiwache setzten sie mich auf einen Plastikstuhl unter eine surrende Lampe.
Eine Gesichtshälfte war gespannt und heiß geworden. Meine Lippe war aufgeplatzt.
Der Sergeant schob ein Formular über den Schreibtisch, ohne aufzusehen.
„Name?“
„Hazel Brennan.“
„Arbeitgeber?“
„Prescott Holdings.“
„Öffentliche Erregung und Störung der öffentlichen Ordnung, angezeigt von Ihrem Arbeitgeber. Haben Sie jemanden, den wir anrufen können?“
Den hatte ich.
Ich hatte eine einzige Nummer auswendig gelernt.
„Gavin Prescott“, sagte ich.
Der Sergeant sah daraufhin auf.
Zwanzig Minuten später flogen die Türen auf, und mein Mann kam herein.
Er trug seinen dunklen Anzug und hatte die Narbe durch die linke Augenbraue, die ich tausendmal geküsst hatte.
Lydia stand an seiner Seite und hielt seinen Arm.
Hinter ihnen stand ein großer Mann in einem grauen Mantel, das Handy vor sich ausgestreckt. Er filmte.
Gavin sah mir ins Gesicht. Sein Kiefer zuckte einmal.
Dann wandte er sich dem Sergeant zu.
„Das ist meine Assistentin“, sagte er. „Sie arbeitet für mich. Mehr ist sie nicht.“
Im Raum herrschte völlige Stille.
„Mr. Prescott“, sagte der Sergeant langsam, „diese Frau hat Sie beim Namen genannt.“
„Sie ist in mich verknallt. Das kommt vor.“
Ich wartete darauf, dass er mich wieder ansah.
Das tat er nicht.
Lydias Hand blieb auf seinem Ärmel liegen.
Ich dachte an fünf Jahre voller Dienstagabendessen im hinteren Teil eines geschlossenen Restaurants.
Ich dachte an den Ring, den ich an einer Kette unter meinem Hemd trug und den die Menge als Einziges übersehen hatte.
Ich zog ihn über den Kopf.
Es war ein schlichter Goldring. Ich legte ihn auf den Schreibtisch des Sergeants.
„Dann werde ich ihn nicht mehr belästigen“, sagte ich.
Ich stand auf, hielt meine zerrissene Bluse geschlossen und die Tasche an die Brust gepresst, und ging an ihnen allen vorbei nach draußen.
Niemand hielt mich auf.
Der Sergeant holte mich an der Tür ein. Er hielt mein Handy in der Hand, das ein Polizist von Lydias Schreibtisch geholt hatte.
Er wirkte verlegen.
„Ma’am. Das sollte ich Ihnen eigentlich nicht sagen.“
„Sagen Sie es mir.“
„Die Anzeige gegen Sie wurde heute Morgen um 7:12 Uhr bei uns erstattet“, sagte er. „Das Video wurde erst um acht Uhr hochgeladen.“