Der Butler des Schurkenherzogs diente ihm zu gut, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Messer
Das silberne Messer lag unter Corwins Kinn, und sein Herr hatte seit einer ganzen Minute nicht geblinzelt.
„Sieh mich an“, sagte Duke Leander Dauntrey.
Corwin sah ihn bereits an.
Um zwanzig vor Mitternacht kniete er auf dem Teppich im Arbeitszimmer, im Frack und mit weißen Handschuhen.
Die Spitze des Brieföffners von Leanders verstorbenem Vater drückte in die Kuhle unter seinem Kiefer.
Das Feuer war fast heruntergebrannt.
Die einzige weitere Lichtquelle war eine Kerze auf dem Schreibtisch, die Leanders Haar wie ausgegossenes Gold aussehen ließ.
Leander war zwanzig Jahre alt, und in zwanzig Minuten würde er einundzwanzig werden.
„Acht Jahre lang hat Corwin Radmore diesem Haus gedient“, sagte Leander.
„Ja, Mylord.“
„Und in all der Zeit hat er nie gelernt, wie ich meinen Tee trinke.“
„Mylord trinkt ihn ohne Zucker, und die Tasse wird vorher angewärmt.“
„Ja.“
Leanders graue Augen wichen nicht von seinem Gesicht.
„Jeden Morgen tat er zwei Löffel Zucker hinein und sah kein einziges Mal auf, wenn er die Tasse abstellte.“
„Morgen bringe ich den Zucker, wenn Mylord das vorzieht.“
„Sei nicht so clever.“
Das Messer drückte etwas fester zu.
„Vor zwei Jahren wachte ich auf, und mein Butler hatte ein anderes Gesicht“, sagte Leander.
„Nicht andere Züge. Ein anderes Gesicht.“
„Du siehst mich an, als wäre ich etwas, über das du gelesen hast.“
Corwin spürte seinen Puls gegen die flache Seite der Klinge schlagen.
Er musste sehr schnell eine Entscheidung treffen und schob sie schon seit zwei Jahren vor sich her.
Er könnte sagen, er hätte Fieber gehabt.
Er könnte sagen, die letzten zwei Jahre hätten ihn verändert. Das stimmte zwar, würde aber wie die Lüge eines Dieners klingen.
Der Mann mit dem Messer würde es als solche auffassen.
Man würde ihn fortschicken, in der einzigen Nacht, in der er es sich nicht leisten konnte, dieses Haus zu verlassen.
„Wer bist du?“, fragte Leander leise.
„Ich bin Euer Butler.“
„Wer bist du wirklich?“
Corwin holte Luft.
„Ich war ein anderer Mann, in einer anderen Welt“, sagte er.
„Ich starb mit einunddreißig an meinem Schreibtisch, über einer Tabelle, und wachte am Morgen deines neunzehnten Geburtstags in diesem Körper auf.“
Leanders Gesichtsausdruck veränderte sich nicht.
„In meiner Welt gab es ein Buch über dich.“
„Ich habe es ein Jahr lang jeden Abend im Zug gelesen.“
„Es war eine Liebesgeschichte zwischen dem Kronprinzen und einem Arzt namens Tobias Reeve, und du warst der Schurke.“
„Ich hasste dieses Buch.“
„Es stellte dich als jemanden dar, der den Tod verdiente, und so, wie es geschrieben war, tatest du das nicht.“
Leander schwieg.
„Morgen auf deinem Geburtstagsball“, sagte Corwin, „trinkst du ein Glas Gift und stirbst.“
„Es ist das dritte Glas von links auf dem Tablett des Butlers.“
„Der Butler reicht es dir.“
„Im Buch war ich dieser Butler.“
Die Kerzenflamme flackerte.
„Welches Gift?“, fragte Leander.
„Fingerhut, glaube ich.“
„Das Buch war nicht eindeutig.“
„Es war nie Fingerhut.“
Leander sagte es so leise, dass Corwin es beinahe überhört hätte.
Dann presste Leander die Lippen zusammen, als wäre er auf etwas getreten, und sagte: „Weiter.“
„Das ist alles“, sagte Corwin.
„Ich habe zwei Jahre damit verbracht, deinen Tee, dein Tablett und die Kutsche deines Onkels kennenzulernen, damit ich zwischen dir und diesem Glas stehen kann.“
„Falls du wolltest, dass ich dein Feind bin, tut es mir leid, Mylord.“
„Ich glaube, ich bin das Gegenteil.“
Einen langen Moment war nur das Sacken des Feuers zu hören.
„Warum bist du nicht weggelaufen?“, fragte Leander.
„Du weißt seit zwei Jahren, dass du die Hand bist, die mich tötet.“
„Warum bist du geblieben?“
„Weil niemand mehr da wäre, der Nein sagen könnte, wenn ich wegliefe.“
Leander drückte das Messer an.
Es durchtrennte die Haut. Ein kleiner, stechender Schmerz, und ein warmer Blutstropfen rann Corwin zum Kragen hinunter.
Corwin zuckte nicht zusammen.
Er hätte das gern Mut genannt.
Doch vor allem hatte er sich zwei Jahre lang danach gesehnt, dass der Mann aus dem Buch ihn direkt ansah.
Die Sehnsucht war lauter als die Angst.
Leander senkte das Messer.
Mit einem Klicken legte er es auf den Schreibtisch.
Dann streckte er die Hand aus, fing das Blut mit dem Daumen auf und hielt ihn Corwin vor den Mund.
„Mach den Mund auf“, sagte Leander.
Corwin öffnete den Mund.
Leander strich Corwin mit dem Daumen über die Zunge. Er schmeckte nach Eisen und der warmen Salzigkeit seiner Haut.
Leander stockte der Atem.
Corwin sah, wie sich die Pupillen des Herzogs im Kerzenlicht weiteten, und dachte ganz klar, dass noch nie jemand in größerer Gefahr gewesen war als er.
Die Uhr auf dem Kaminsims begann zu schlagen.
Zwölf langsame Schläge, und beim letzten war der Duke of Dauntrey einundzwanzig.
Leander zog langsam den Daumen aus Corwins Mund und strich damit über seine Unterlippe.
„Zieh deine Handschuhe aus“, sagte er.
Corwin griff nach seinem Handgelenk.
„Nein.“
Leanders Stimme wurde tiefer.
„Mit den Zähnen.“