Der Schurke unter den Jägern lässt nur den E-Rang-Heiler an sich heran, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Mann, den niemand heilt
Baek Seon-ho schleppte gerade seit vier Stunden Wasser, als der Vorarbeiter rief, dass jemand im Osttunnel zusammengebrochen sei.
Es war ein Dienstagabend Ende Oktober, und Gate 12 war vor einer Woche geräumt worden.
Die Mannschaft war nur dort, um die zurückgelassenen Kristalle abzutransportieren.
Seon-ho war Heiler auf Tagelöhnerbasis.
Das bedeutete, dass er in einem mintgrünen Kittel mit einer Tasche voller Kräuterbeutel herumstand und darauf wartete, dass sich jemand den Zeh stieß.
Er war fünfundzwanzig, E-Rang und mit seiner Miete drei Wochen im Rückstand.
Trotzdem rannte er auf den Ruf zu.
Der Osttunnel wurde von kalten, blauen Kristallen erhellt, die alle aussehen ließen, als wären sie ertrunken.
Sechs Mitglieder der Mannschaft standen im Halbkreis und wagten sich nicht näher heran.
Am Ende des Tunnels saß ein Mann auf dem Boden, an die Wand gelehnt, die Beine vor sich ausgestreckt.
Selbst im Sitzen war er groß. Er trug einen langen anthrazitfarbenen Mantel, und sein kurzes schwarzes Haar war von seinem bleichen Gesicht zurückgestrichen.
Beide Hände steckten in schwarzen Lederhandschuhen. Eine davon presste er flach gegen seine Brust.
Zwischen seinen Fingern quoll Blut hervor.
Es hatte die falsche Farbe.
Es war dunkel, fast schwarz, und hinterließ dünne, dunkle Fäden auf dem Stein.
„Das ist Yoon Tae-hwan“, flüsterte jemand.
„Der Deserteur.“
„Geh nicht in seine Nähe.“
„Das Gate hat ihn verflucht. Bei Gate 9 hat er sein ganzes Team zurückgelassen.“
Seon-ho hatte den Namen schon gehört, wie alle.
Ein S-Rang-Jäger, der Stärkste auf der Seouler Rangliste, der allein aus einem versiegelten Gate spaziert war, während hinter ihm fünf Freunde starben.
Die Zeitungen nannten ihn einen Feigling.
Die Mannschaften nannten ihn einen Schurken und machten das Zeichen gegen Unglück, wenn sein Wagen vorbeifuhr.
„Hat ihn schon jemand geheilt?“, fragte Seon-ho.
„Unsere B-Rang-Heilerin hat es versucht“, sagte der Vorarbeiter.
Er deutete auf eine Frau, die an der gegenüberliegenden Wand saß. Ihre Hände waren mit Gaze umwickelt.
„Das Schwarz hat sich bis zu ihrem Handgelenk ausgebreitet. Sie kann froh sein, dass es dort aufgehört hat.“
„Die Hunter-Vereinigung sagt, er könne nicht behandelt werden“, sagte ein anderer Mann. „Sein Körper stößt Heilung ab.“
„Warum blutet er dann immer noch?“
Niemand hatte eine Antwort.
Der Mann an der Wand hob den Kopf.
Seine Augen waren schmal und dunkel. Und sehr müde.
„Geht“, sagte Tae-hwan. Seine Stimme war tief und ruhig. „Alle. Es hört von allein auf.“
„Es hört nicht auf“, sagte Seon-ho.
Er kniete sich vor ihn.
Hinter ihm sog jemand scharf die Luft ein.
Aus der Nähe roch Tae-hwan nach Regen und Eisen.
Unter seinem Schlüsselbein verlief eine lange Wunde, eine Krallenspur, tief wie ein Finger.
Das Schwarz bewegte sich langsam darin.
„Meine Heilung schließt keine Wunden“, sagte Seon-ho leise. „Das sagen alle. Dafür bin ich E-Rang.“
„Dann bist du für mich nutzlos.“
„Ich schließe keine Wunden. Ich wasche sie aus.“
Er wartete nicht auf Erlaubnis.
Er zog die behandschuhte Hand von der Wunde weg, und zu seiner Überraschung ließ Tae-hwan ihn gewähren.
Seon-ho legte beide Handflächen auf die zerrissene Haut.
Sein Licht entfaltete sich wie immer: blassgrün und warm.
Es strömte in die Wunde.
Die schwarzen Fäden regten sich.
Dann lösten sie sich einer nach dem anderen aus der Wunde.
Sie vergingen im grünen Licht, bis nichts als sauberes, rotes Blut zurückblieb.
Die Haut schloss sich langsam von selbst.
Im Tunnel wurde es vollkommen still.
„Was hast du getan?“, hauchte der Vorarbeiter.
„Ich habe es ausgewaschen“, sagte Seon-ho.
Er grinste ein wenig dümmlich, weil es so gut geklappt hatte.
Er blickte auf.
Tae-hwan starrte ihn an.
Es war nicht der Blick eines Mannes, der gerettet worden war.
Es war der Blick eines Menschen, dem etwas in die Hände gelegt worden war, von dem er nicht mehr geglaubt hatte, dass es existierte – und der ihm nicht traute.
Sein Atem ging stoßweise.
Sein Blick fiel auf Seon-hos Hände, die noch immer auf seiner Brust ruhten, und etwas huschte über sein Gesicht, das verdammt nach Angst aussah.
Seine behandschuhte Hand schnellte hoch und schloss sich fest um Seon-hos Handgelenk.
Der Griff war heiß, sogar durch das Leder hindurch.
Seon-ho spürte, wie sein eigener Puls dagegen pochte.
„Wer bist du?“, fragte Tae-hwan.
„Baek Seon-ho. Tagesschicht.“
„Rang?“
„E.“
„Wer hat dich geschickt?“
„Niemand. Ich habe Wasser geschleppt.“
Tae-hwan sah ihn lange an.
Dann blickte er auf die dunklen Fäden auf dem Stein.
Dann sah er auf den dünnen schwarzen Schmierfleck auf Seon-hos linker Handfläche, wo das Blut ihn berührt hatte.
Sein Gesichtsausdruck veränderte sich.
„Wasch dir die Hände“, sagte er. „Sofort.“
„Sie sind sauber, ich hab doch nur …“
„Das ist mein Blut. Geh zum Wasserfass und wasch dir die Hände. Sofort, Baek Seon-ho.“
Sein Griff lockerte sich.
Zum ersten Mal hörte Seon-ho seinen eigenen Namen wie einen Befehl und eine Bitte zugleich.
Er stand auf, und alle im Tunnel wichen vor ihm zurück.
Er blickte auf seine Handfläche.
Der schwarze Schmierfleck war bereits verschwunden und löste sich im blassen Licht auf, das noch immer auf seiner Haut lag.
Nur ein schwacher grauer Schatten war geblieben, und während er hinsah, verblasste auch der.
Als er wieder aufsah, starrte Tae-hwan ebenfalls auf seine Handfläche.
Er hatte aufgehört zu atmen.