Der Kriegsherr von Wycliffe: Die Entthronung meines falschen Gefährten, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das grausamste Zeichen
„Elowen, in ein paar Tagen werde ich auch Verity Crane zeichnen.“
Alpha Roderick Grimshaw sagte es warmherzig, als wäre es eine gute Nachricht, während ich noch nackt und schweißnass auf seiner Brust lag.
Zuerst hatte er die roten Abdrücke an meinen Handgelenken geküsst, so sanft wie immer.
Meine Lungen brannten.
Die Matratze unter uns war von uns beiden nass.
Zwei Stunden lang hatte er meine Handgelenke mit Lederriemen am Kopfteil aus Eiche festgebunden.
Vor einer Woche war er aus dem Grenzkrieg nach Hause gekommen, und seitdem hatte er mich jede Nacht zuerst gefesselt.
Ich hatte mir eingeredet, dass sich ein Jahr voller Sehnsucht endlich Bahn brach.
Ich hatte mir eingeredet, dass er grob war, weil er mich vermisst hatte, wenn er die Lampe löschte.
Sein Duft lag überall auf meiner Haut, und er sprach von einer anderen Frau.
„Sie ist meine beste Generalin“, sagte Roderick und strich mir durchs Haar. „Das Rudel braucht eine zweite Gefährtin, die kämpfen kann.“
Ich sagte nichts.
„Du brauchst dir keine Sorgen zu machen“, fuhr er fort. „Du bleibst hier. Du kümmerst dich weiter um die Bücher, und alles bleibt, wie es ist.“
Er tätschelte meine Schulter, genau auf dem Bissabdruck, den er mir vor einem Jahr verpasst hatte.
Die Riemen saßen jetzt locker.
Er hatte nicht bemerkt, dass ich seit zehn Minuten mit dem Daumennagel am linken Knoten herumarbeitete.
Ich zog die Hand frei.
Roderick versteifte sich.
Er nahm den Arm von mir, rollte vom Bett und stellte sich an die Wand, den Blick auf meine Hand gerichtet.
Genau das hatte er auch am Abend zuvor getan, als ein Riemen verrutscht war.
„Leg sie zurück“, sagte er.
„Nein.“
Ich löste selbst den anderen Riemen und setzte mich auf.
Sein Blick wanderte zum Boden, dann zur Tür und wieder zu meinem Gesicht.
„Elowen. Leg dich hin.“
„Sag es noch einmal“, sagte ich. „Den Teil mit den Büchern.“
Er runzelte die Stirn. „Du kümmerst dich weiter um die Finanzen des Rudels. Das machst du schon das ganze Jahr. Niemand sonst kann diese Bücher lesen.“
„Und du wirst Verity zeichnen.“
„In ein paar Tagen. In der Mondhalle, vor allen. Für sie ist es eine Ehre, und für das Rudel ist es gut.“
Ich hob mein Hemd vom Boden auf.
Meine Hände zitterten, aber meine Stimme nicht.
„Roderick, weißt du, wie hoch die Lebensmittelrechnung des Rudels letzten Winter war?“
Er blinzelte. „Darum kümmerst du dich.“
„Weißt du, wer sie bezahlt hat?“
„Die Kasse.“
„Die Kasse war leer, als du in den Krieg gezogen bist“, sagte ich. „Sie ist seit einem Jahr leer.“
Ich zog mir das Hemd über den Kopf.
„Die Kasse bin ich.“
Er lachte einmal kurz und gereizt.
„Sei nicht so dramatisch. Das alte Vermögen deiner Familie ist Sache des Rudels. Das ist Gefährtenrecht. Was dir gehört, gehört mir.“
„Dann geht jetzt eben, was mir gehört.“
Ich knöpfte meine Jeans zu.
„Du kannst nirgendwohin gehen“, sagte Roderick. „Du bist eine Omega, Elowen. Die Wycliffes sind tot. Du hast niemanden. Wer sollte dich deiner Meinung nach aufnehmen?“
Er sagte es leise, fast sanft.
Meine Mutter war auf dem Höhenkamm begraben, in einem Grab, das Hester Bell eigenhändig ausgehoben hatte.
Mein Vater und meine Brüder lagen neben ihr.
Um keinen von ihnen hatte ich geweint.
Ich hatte das Ding in mir weggeschlossen, damit meine Mutter in Frieden ruhen konnte, und drei Jahre lang hatte ich mich klein gemacht.
Ich sah Roderick an, der mit meinem Duft noch an sich an der Wand stand, und spürte, wie dieses Siegel einen Riss bekam.
Also ging ich hinaus.
Barfuß ging ich den dunklen Flur hinunter, am Schlafhaus vorbei bis zum Buchhaltungszimmer am Ende des Ostflügels.
Das Terminal dort gehörte mir.
Jeder in Greyhollow kannte den Bildschirm, aber niemand kannte das Passwort.
Ich tippte es ein.
Die Bestellung für das Wintergetreide des Rudels war zur Zahlung vorgemerkt.
Dasselbe galt für den Brennstoffvertrag, die Pensionen der Kriegswitwen und die Medikamente für die Klinik.
Jede einzelne Zahlung ging vom Wycliffe-Treuhandfonds ab, dem Geld, das mein Vater seinem einzigen Kind hinterlassen hatte, das ihn überlebt hatte.
Ich öffnete die Seite des Treuhandfonds und klickte auf „Einfrieren“.
Dann stornierte ich jede Zahlung einzeln, bis der Bildschirm zeigte, was Greyhollow tatsächlich besaß.
Eintausendeinhundert Dollar.
Lebensmittel für neunzehn Tage.
Ich lehnte mich zurück.
Im Schlafhaus war es sehr still, und zum ersten Mal seit drei Jahren regte sich etwas in mir und drehte sich um.
Stiefel donnerten den Korridor entlang.
Colm Radley, Rodericks Beta, schlitterte im Unterhemd und mit dem Handy in der Hand in die Tür.
„Der Getreidehändler hat gerade angerufen“, sagte er. „Die Zahlung ist geplatzt. Was hast du getan?“
„Ich habe aufgehört zu zahlen.“
„Elowen, das kannst du nicht tun.“ Er wurde kreidebleich. „Der Alpha wird ausrasten.“
„Dann sollte er besser lernen zu rechnen.“
Schwere Schritte ertönten hinter ihm, und Roderick füllte die Tür aus, das Hemd halb zugeknöpft.
„Mach es rückgängig“, sagte er. „Sofort.“
„Nein.“
Sein Kiefer zuckte.
Mit drei großen Schritten durchquerte er den Raum und packte meinen Arm.
Draußen im Hof begann die Glocke am Tor zu läuten.
Zweimal kräftig, dann einmal.
Das bedeutete, dass ein Fremder am Tor stand und nicht um Einlass bat.
Roderick ließ mich los und ging zum Fenster.
Im grauen Licht saß ein großer Mann auf einem schwarzen Pferd, hinter ihm ein Dutzend Reiter.
Ich kannte seinen Duft bereits, sogar durch das Glas hindurch.
Rauch, Kiefer und kaltes Eisen.
Der Mann legte den Kopf in den Nacken und rief mit einer Stimme, die über den ganzen Hof trug, zum Lodge hinauf.
„Ich bin Dorian Stroud aus Stormreach. Ich bin gekommen, um die letzte Tochter der Wycliffe-Generäle zu sehen.“
Rodericks Hand sank von meinem Arm.
Seit drei Jahren hatte in Greyhollow niemand diesen Namen ausgesprochen.