Der schwangere Freund des Werwolf-CEOs, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Zwei rosa Striche
Vor sechs Wochen hatte Perry Mulvaney mit einem Werwolf geschlafen.
Heute Morgen zeigte der Test in seiner Hand: schwanger.
Er war ein Mann. Er war fünfundzwanzig. Er unterrichtete Stepptanz.
Perry saß auf dem geschlossenen Toilettendeckel im Studio seiner Mutter und sah sich das kleine Fenster noch einmal an.
Zwei rosa Striche.
Hinter der Tür übten elf Siebenjährige den Shuffle-Ball-Change, alle in einem anderen Tempo.
Seine Schwester klopfte einmal und kam trotzdem herein.
Brianne sah den Test an. Dann sah sie ihn an.
„Okay“, sagte sie. „Entweder ist das Ding kaputt, oder dein vornehmer Freund aus dem Vertrag muss einiges erklären.“
„Es ist kaputt.“
„Du hast am Sonntag rohes Steak über der Spüle gegessen, Perry.“
„Ich hatte Hunger.“
„Du hast den Briefträger angeknurrt.“
Das hatte er. Der Mann hatte zweimal geklingelt.
Brianne wusste nicht, was Garret Burkhart war.
Perry schon.
Auf Seite neun des Vertrags stand es in schlichten Lettern, über der Stelle, an der er unterschrieben hatte.
Neunzig Tage als der Mensch, den der Alpha des Lakeshore-Rudels auserwählt hatte. Abendessen, Galas, in der Öffentlichkeit eine Hand auf seinem Rücken.
Dann eine inszenierte Trennung auf der Harvest-Moon-Gala, vor dreihundert Werwölfen.
Zweihunderttausend Dollar.
Mit der ersten Hälfte wurde dieses Studio abbezahlt.
Die zweite Hälfte war ein Scheck, den Garret am Morgen nach der Gala auf Perrys Küchentresen liegen gelassen hatte.
Am Morgen nach der einen Nacht, die nicht im Vertrag stand.
Er steckte noch immer gefaltet in Perrys Portemonnaie. Er hatte ihn nie eingelöst.
„Übernimm den Kurs um vier“, sagte er zu Brianne.
„Wo willst du hin?“
„In die Innenstadt.“
„In deinen Steppschuhen?“
Er zog sie nicht aus.
Der Wachmann im Burkhart Tower am Wacker Drive erkannte Perry von den neunzig Tagen voller Galas. Wortlos ließ er ihn durch.
Im sechzigsten Stock roch es nach Zedernholz.
Das war neu. Vor sechs Wochen hatte es dort nur nach Teppich gerochen.
Perry hörte Stimmen hinter den Türen des Konferenzraums. Er hörte einen Stift klicken. Er hörte die Uhr von jemandem.
Er stieß beide Türen auf.
Ein Dutzend Leute blickte von einem langen schwarzen Tisch auf.
Garret saß am Kopfende, in schwarzem Anzug und schwarzer Krawatte.
Seine grauen Augen fielen auf Perry und wurden ausdruckslos.
„Mr. Mulvaney“, sagte er. „Sie arbeiten nicht hier.“
„Ich brauche fünf Minuten. Allein.“
„Nein.“
Zu Garrets Rechten lehnte sich sein Cousin Rodney zurück und lachte.
Sandfarbenes Haar, Golfbräune, ein Parfüm, das man schmecken konnte.
„Na, wer ist denn wieder da? Der gemietete Junge.“ Er grinste in die Runde. „Was ist los, Süßer? Schon alles ausgegeben?“
Eine Frau am Fenster schnaubte.
Perry wurde heiß im Gesicht.
Er holte den Test aus der Tasche und legte ihn vor Garret auf den Tisch.
Niemand sagte etwas.
Garret sah ihn lange an.
„Was ist das?“
„Du weißt, was das ist.“
„Menschen können keine Kinder austragen.“ Seine Stimme war sehr leise. „Keine Männer. Keine Frauen. Nicht von uns.“
„Sag das dem Teststäbchen.“
Rodney hob es zwischen zwei Fingern auf, als wäre es schmutzig.
„Fünf Dollar bei Walgreens. Ich kann dir zehn Stück kaufen, auf denen steht, was immer du willst.“ Er warf es zurück. „Das ist der Trick, Garret. Er hatte sechs Wochen Zeit, ihn sich auszudenken.“
Perry wartete darauf, dass Garret ihm sagte, er solle den Mund halten.
Neunzig Tage lang hatte Garret jedem, der Perry schief ansah, gesagt, er solle den Mund halten.
Er tat es nicht.
Er stand auf, knöpfte sein Jackett zu und sah Perry an.
„Wie viel willst du diesmal?“
Es wurde so still im Raum, dass Perry wieder die Uhr hörte.
Vor sechs Wochen hatte Garret Perrys Gesicht in seiner Küche mit beiden Händen gehalten und seinen Namen gesagt.
Jetzt sah ihm ein ganzer Raum voller Leute dabei zu, wie man Perry einen Preis gab.
Er öffnete sein Portemonnaie.
Er holte den Barscheck heraus. Hunderttausend Dollar, ausgestellt auf Perry Mulvaney.
Vierfach gefaltet. Nie eingelöst.
Er hielt ihn hoch, damit alle am Tisch den Betrag sehen konnten.
Dann riss er ihn entzwei.
Dann noch einmal in der Mitte.
Er ließ die Stücke vor Garret auf den Tisch fallen.
„Nichts“, sagte Perry. „Ich will nichts von dir. Ich behalte mein Baby und ziehe es allein groß.“
Rodney wollte etwas sagen.
„Du hast kein Recht, mit mir zu reden“, sagte Perry.
Rodney klappte den Mund zu.
Perry drehte sich um und ging in seinen Steppschuhen hinaus. Jeder Schritt hallte über den Marmor.
Hinter ihm kippte ein Stuhl um.
Er sah nicht zurück.
Bis Irving Park weinte er in der Blue Line.
Dann wusch er sich im Badezimmer des Studios das Gesicht und unterrichtete den Anfängerkurs für Erwachsene am Dienstagabend.
Sechs Frauen und ein pensionierter Briefträger, alle miserabel, alle glücklich.
„Ferse, Spitze und Schritt“, rief er. „Die Arme gehören nicht zum Stepptanz, mein Herr.“
Alle lachten.
Seine Hände zitterten fast nicht mehr.
Um Viertel nach acht hielt ein schwarzes Auto vor dem Fenster und blieb dort stehen.
Die Glocke über der Tür läutete.
Eine alte Frau trat aus der Kälte herein.
Silberner Bubikopf. Perlen. Ein kamelfarbener Mantel. Ein schwarzer Gehstock, auf den sie sich nicht stützte.
Unter dem anderen Arm trug sie ein Buch, so groß wie eine Kirchenbibel, mit einem Einband aus rissigem braunem Leder.
Die erwachsenen Anfänger hörten auf zu steppen.
Perry kannte sie von jedem Rudelessen. Sie hatte noch nie seinen Namen gesagt.
Dolores Burkhart. Garrets Großmutter.
„Mr. Mulvaney“, sagte sie. „Wir müssen über mein Urenkelkind sprechen.“
„Der Kurs läuft noch.“
„Dann können sie zuhören.“
Sie legte das Buch auf Brianne Mulvaneys Empfangstresen und schlug es bei einer Seite auf, die mit einem roten Band markiert war.
„Sechs Wölfe in diesem Sitzungssaal haben es gerochen, nachdem du gegangen warst. Mein Enkel hat seinen Stuhl umgestoßen.“ Sie tippte mit einem Finger auf die Seite. „Wenn der Mond einen Menschen für einen Alpha auswählt, wird dieser Mensch ein Kind austragen. Das ist schon einmal geschehen, im Jahr 1843.“
Brianne kam mit einem Wischmopp in der Hand aus dem Büro.
„Perry? Wer ist das?“
Dolores sah sie nicht an.
„Ein mondgeborenes Junges ist der Erbe des Alpha. Unser Gesetz besagt, dass es vom Rudel aufgezogen wird, in unserem Haus, von dem Tag an, an dem es geboren wird. Derjenige, der es austrägt, wird bezahlt und dann freigelassen.“
Sie klappte das Buch zu.
„Es gehört nicht dir, Mr. Mulvaney“, sagte sie. „Das hat es nie.“