Die Reue des Werwolfkönigs: Er bestrafte die falsche Tochter, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Becher
Dreihundert Wölfe sahen zu, wie ich einen Becher warmer Milch durch die große Halle von Hartmoor Keep trug.
Es war das Erntemondfest, und die Milch war für den Neffen des Königs bestimmt.
Meine Schwester Odessa hatte mir den Becher an der Küchentür in die Hände gedrückt.
Am Nachmittag hatte sie mir die Haare geflochten und mit ihrem eigenen blauen Band zusammengebunden.
„Ewan mag dich am liebsten“, sagte sie. „Bring ihm den Becher, ich bin gleich hinter dir.“
Auf Marwood Hold arbeitete ich in der Küche. Einen Becher zu tragen war also das Einzige, was ich auf dem Fest eines Königs zu tun wusste.
Während ich ging, summte ich drei abfallende Töne, die meine Mutter früher am Herd gesummt hatte, denn meine Hände zitterten.
Der Becher lag warm an meinen Handflächen, die von alten, blassen Narben verbrannter Kessel übersät waren.
Der König erhob sich von der hohen Tafel, um einen Gesandten zu begrüßen, und wir begegneten uns im Mittelgang.
Für einen halben Schritt hielt er inne und wandte den Kopf dem Geräusch zu.
Dann sprach der Gesandte seinen Namen, und der König ging weiter.
Prinz Ewan saß am Ende der Tafel, neben seinem Teller das hölzerne Pferd.
Er war sechs, dünn wie eine Bohnenstange, und streckte beide Hände nach mir aus, als er mich sah.
„Linnet! Ist das für mich?“
„Bis auf den letzten Tropfen“, sagte ich.
Er trank die Hälfte in großen Schlucken und verzog das Gesicht.
„Sie ist süßer als sonst.“
Dann hustete er und rutschte von seinem Stuhl.
Seine Lippen waren bereits grau geworden.
Als ich auf die Knie sank, roch ich es: unter dem Zucker lag ein bitterer, grüner Geruch.
Wolfsbann.
Unsere Jäger auf Marwood bestrichen damit ihre Pfeilspitzen.
Ich schob zwei Finger in seinen Hals und brachte ihn dazu, die Milch wieder hochzuwürgen.
Ich riss den Kohlebeutel von meinem Gürtel, den ich für Verbrennungen in der Küche bei mir trug, und stopfte ihm den Mund damit voll.
„Schluck es runter, Ewan. Schluck, braver Junge, schluck.“
Er schluckte, und seine Brust begann zu beben.
Jemand schrie.
Als ich aufsah, war die ganze Halle auf den Beinen. Der leere Becher lag neben meinem Knie, und meine Hand war noch immer nass davon.
Der König stand über mir, sein Gesicht hart wie Stein.
„Packt sie.“
Zwei Wachen packten mich an den Armen.
„Das ist ihr Becher“, sagte Odessa hinter mir.
Ihre Stimme zitterte auf wunderschöne Weise.
„Ich habe ihn ihr selbst gegeben, Eure Majestät. Oh, Linnet, was hast du getan?“
Ich drehte den Kopf.
Mein Vater stand neben ihr, seine breite Hand auf ihrer Schulter, so wie er immer neben ihr stand.
„Vater.“
Er sah zu Boden.
„Meine jüngere Tochter hat ihre Schwester schon immer um alles beneidet, was diese hat“, sagte er zum König. „Es beschämt mich, das sagen zu müssen.“
„Der Junge atmet“, sagte ich. „Seht ihn an. Ich habe es aufgehalten.“
„Ein Mädchen, das das Gegenmittel kennt, kannte auch das Gift“, sagte der König.
Er erhob nicht die Stimme.
Das war das Schlimmste daran.
Das Gesetz von Hartmoor sieht zwanzig Hiebe mit der Silberkette vor für jede Hand, die gegen den Thronerben erhoben wird. Den ersten Hieb versetzt ein Verwandter des Thronerben selbst.
Sie banden meine Handgelenke an den Pranger im Hof. Der ganze Hof säumte die Mauern.
Der König nahm dem Wächter die Kette selbst ab.
Er stellte mir nicht eine einzige Frage.
Der erste Hieb spaltete zugleich mein Hemd und meinen Rücken.
Ich hatte geglaubt, Silber würde brennen.
Es tut Schlimmeres als das: Es frisst sich hinein.
Ich zählte, denn an der Zahl konnte ich mich festhalten.
Sieben.
Elf.
Es gab eine einzige Wahrheit, die ich hätte sagen können.
Ich öffnete den Mund, um es zu tun, und sah Odessa auf den Stufen stehen, die behandschuhten Hände gefaltet.
Ich schloss den Mund wieder.
Niemand hätte mir geglaubt, am allerwenigsten er.
Sechzehn.
Beim zwanzigsten Hieb fiel die Kette in den Dreck, und ein Wächter schnitt meine Fesseln durch.
Ich blieb auf den Beinen, und ich weiß nicht, wie.
„Du bist aus dem Marwood-Register gestrichen“, sagte der König. „Bei Morgengrauen wirst du jenseits der Silbergrenze sein, und wenn man dich danach noch einmal innerhalb der Grenze sieht, stirbst du.“
Ich zog den Ring meines Vaters von meinem Finger, den goldenen Marwood-Wolf.
Ich ging zum König, legte ihn auf den Stein vor seinen Stiefeln und sah ihm in die Augen.
„Euer Neffe lebt meinetwegen“, sagte ich. „Denkt daran: Ich habe es Euch gesagt.“
Dann kehrte ich ihnen allen den Rücken und ging auf eigenen Füßen davon.
Die Wachen am Tor sahen mich nicht an.
Am Ende der Straße blieb ich stehen und warf noch einen letzten Blick zurück.
Der Hof lag im Dunkeln, abgesehen von den Fackeln, und der König stand noch immer dort, wo ich ihn zurückgelassen hatte.
Er starrte auf seine rechte Handfläche.
Quer darüber hatte sich eine dünne rote Linie geöffnet, so breit wie die Kette, und Blut rann ihm das Handgelenk hinab.