Die Ehefrau bin nicht ich, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der vierte Stock
Ich dachte, ich wäre die Frau, die Oscar Wentworths Baby austrug.
Dann nahm ich die falsche Treppe und fand seine Frau.
Es war meine Vorsorgeuntersuchung in der dreißigsten Woche, an einem Dienstag im März.
Oscar hatte darauf bestanden, dass ich im Lowther Memorial entbinden sollte, dem privaten Krankenhaus in Roland Park, das seine Familie finanziell unterstützte.
„Der vierte Stock ist wie ein Hotel“, hatte er gesagt und mir im Bett über den Bauch gestrichen. „Ich will, dass du dich verwöhnen lässt.“
Im vierten Stock gab es einen eigenen Aufzug und eine Krankenschwester an einem Marmortresen.
Ohne Schlüsselkarte kam dort niemand hoch.
Ich hatte eine Schlüsselkarte mit meinem Namen in goldenen Buchstaben.
An diesem Tag telefonierte die Krankenschwester am Tresen und lachte, und ich musste wirklich dringend aufs Klo.
Also wartete ich nicht. Ich nahm die Tür zum Treppenhaus hinter den Pflanzen.
Das Schild zum Bad zeigte nach links.
Ich ging nach rechts, weil das Baby auf meiner Blase saß und ich nicht nachdachte.
Der rechte Flur war ruhiger als meiner. Der Teppich war dicker. In einer Vase standen frische weiße Lilien.
An jeder Tür war ein Messingschild.
Auf dem dritten stand: MRS. OSCAR WENTWORTH.
Ich blieb stehen und las es noch einmal.
Die Tür stand einen Spalt offen.
Drinnen saß eine blonde Frau in einem Bett mit cremefarbenen Laken aufrecht, eine Hand auf ihrem runden Bauch.
Sie war schwanger. Vielleicht genauso weit wie ich.
Ein Mann saß neben ihr auf einem Stuhl und hielt ihre andere Hand.
Er saß mit dem Rücken zu mir, aber ich kannte diesen Nacken.
Ich hatte ihn an diesem Morgen geküsst, bevor er zu „einer Vorstandssitzung“ aufgebrochen war.
„Du solltest etwas essen“, sagte Oscar zu ihr. „Dein Vater bringt mich um, wenn du wieder das Mittagessen auslässt.“
Sie lachte leise. „Mein Vater bringt dich so oder so um.“
Er hob ihre Hand und küsste ihre Fingerknöchel.
An ihrem Finger steckte ein Diamant so groß wie ein Zuckerwürfel.
Ich wich von der Tür zurück, bevor einer von beiden aufsah.
Mein Herz hämmerte so heftig, dass das Baby zurücktrat.
Zwei Jahre.
Er hatte mir gesagt, er sei Single.
Er hatte mir gesagt, seine Familie wolle, dass er die Tochter eines Spenders heiratete, und sobald unser Baby da sei, würde er sie dazu bringen, mich zu akzeptieren.
Ich hatte ihm geglaubt, weil ich es hatte glauben wollen.
Ich ging weiter, bis der Flur sich zu einer kleinen Schwesterstation öffnete, an der niemand war.
Auf dem Tresen lag ein Klemmbrett.
Ich weiß nicht, warum ich hinsah. Vielleicht aus Gewohnheit.
Ich bin Geburtsregistrarin im Mercy General, dem Kreiskrankenhaus auf der anderen Seite der Stadt. Für jedes Baby, das dort geboren wird, fülle ich das Formular aus, aus dem die Geburtsurkunde wird.
Ich kenne dieses Formular besser als mein eigenes Gesicht.
Dieses hier war zur Hälfte ausgefüllt, in ordentlicher blauer Handschrift.
Voraussichtlicher Geburtstermin: 26. Mai.
Mein Geburtstermin.
Blutgruppe der Mutter: 0 negativ.
Meine.
Vater: Oscar James Wentworth.
Mutter: Philippa Lowther Wentworth.
Das Baby in mir drehte sich.
Auf der Ecke des Klemmbretts klebte ein Haftzettel in der Handschrift eines Arztes.
„Laut E. L. sind beide Akten fertig. Verwenden, bei wem auch immer die Geburt gut verläuft.“
Ich holte mein Handy heraus und fotografierte das Formular, den Haftzettel und das Etikett auf dem Klemmbrett.
Erst als ich das Handy wieder weggeräumt hatte, fingen meine Hände an zu zittern.
Dann ging ich ruhig auf meine Seite des Stockwerks zurück.
Die Krankenschwester am Marmortresen hatte inzwischen aufgelegt.
Sie lächelte mich viel zu strahlend an.
„Beth! Da sind Sie ja, Ms. Fairweather. Wir haben uns schon Sorgen gemacht.“
„Ich bin für heute fertig“, sagte ich. „Ich finde allein nach unten.“
„Ach, Liebes, nein. Anordnung von Dr. Wentworth.“ Sie unterbrach sich. „Mr. Wentworth. Er hat uns gebeten, Sie vorsichtshalber zur Bettruhe aufzunehmen. Ihr Zimmer ist schon fertig.“
„Ich muss nicht das Bett hüten. Mein Blutdruck ist in Ordnung.“
„Nur zur Sicherheit. Für das Baby.“
Ich hielt meine Schlüsselkarte an das Bedienfeld des Aufzugs.
Das Licht blinkte rot.
Ich hielt sie noch einmal daran. Rot.
Die Krankenschwester kam hinter dem Tresen hervor, noch immer lächelnd.
„Die Karten wurden heute Morgen deaktiviert. Mr. Wentworth möchte, dass Sie es bequem haben. Hier oben bekommen Sie alles, was Sie brauchen.“
Zwei Pfleger kamen den Flur entlang, einen Rollstuhl vor sich herschiebend.
Ich sah zum Aufzug, zur verschlossenen Treppenhaustür, durch die ich gekommen war, und zu den Fenstern, die sich nicht öffnen ließen.
Ein goldener Käfig mit Lilien.
An der Wand neben dem Aufzug hing ein roter Kasten.
IM BRANDFALL ZIEHEN.
So etwas hatte ich noch nie in meinem Leben getan.
Ich legte die Hand an den Griff und zog ihn kräftig nach unten.
Der Alarm schrillte los.
An allen Wänden blitzten weiße Stroboskoplichter.
Der Krankenschwester verging endlich das Lächeln.
„Das dürfen Sie nicht!“
„Hab ich aber gerade.“
Alle Türen auf dem Stockwerk gingen gleichzeitig auf.
Patienten in Seidenmorgenmänteln. Ehemänner mit Kaffee. Die Mutter von jemandem mit einem winzigen Hund.
Die Türen zum Nottreppenhaus entriegelten sich mit einem lauten Klacken.
Ich mischte mich unter die Menge und ließ mich vier Stockwerke hinuntertragen.
Bei einer Feueralarm-Evakuierung hält niemand eine schwangere Frau auf.
Draußen war es kalt und hell.
Alle versammelten sich auf dem Rasen jenseits der runden Auffahrt, während die Feuerwehrwagen mit heulenden Sirenen vorfuhren.
Ich ging weiter auf das Tor zu.
„Warten Sie.“
Ich drehte mich um.
Die blonde Frau aus dem Bett stand im Gras, in einen cremefarbenen Kaschmirumhang gehüllt, eine Hand unter ihrem Bauch.
Philippa Wentworth.
Aus der Nähe wirkte sie dünner, als sie im Liegen ausgesehen hatte, und sehr blass.
Oscar war nicht bei ihr. Trotzdem suchte ich mit den Augen nach ihm.
„Er ist noch einmal rein, um meine Tasche zu holen“, sagte sie, als hätte sie meine Miene gelesen. „In einer Minute ist er wieder da.“
„Dann bin ich gleich weg.“
Sie sah auf meinen Bauch und dann mir in die Augen.
Sie wirkte nicht wütend.
Sie sah ausgehöhlt und erschöpft aus, wie jemand, der darauf wartete, dass der Schlag fiel.
„Du bist die andere“, sagte sie. „Nicht wahr?“
Mein Mund wurde trocken.
„Ich wusste nicht, dass er verheiratet ist.“
„Das weiß ich. Darin ist er sehr gut.“ Sie blickte zu den Krankenhaustüren zurück. „Hör mir zu. Was auch immer man dir gesagt hat: Geh heute Nacht nicht zurück in deine Wohnung.“
„Warum?“
Philippa zog ihren Umhang enger um sich.
„Weil mein Vater einen Schlüssel hat.“