Der wilde Erbe und seine eiskalte Braut, Roman · Kapitel 1 von 3
Kapitel 1: Stiefel auf dem Sofa
Griffin Oakes legte beide Stiefel auf das weiße Sofa seiner Mutter, bevor er irgendjemanden begrüßte.
Er war zwei Stunden zuvor gelandet, nach zwei Jahren im Ausland, und hatte sich für diesen Anlass passend angezogen.
Seine Jeans waren an beiden Knien zerrissen.
Seine Kappe trug er verkehrt herum.
Acht silberne Stecker säumten den Rand seines linken Ohrs, und im Taxi hatte er sie gezählt, um sicherzugehen, dass keiner herausgefallen war.
Sein Vater hatte ihm von der Haustür aus eine einzige Zeile geschrieben: „Das Mittagessen ist förmlich. Jemand ist hier, um dich kennenzulernen.“
Im Flugzeug hatte Griffin beschlossen, dass förmlich alles bedeuten konnte, was er wollte.
„Griffin“, sagte seine Mutter Delphine in dem Tonfall, den sie anschlug, wenn sich das Catering verspätete. „Die Stiefel.“
„Sie sind bequem, Mom.“
Sein Vater, Walter Oakes, stand mit einem Anwalt und einer Mappe am Kamin.
Eine alte Frau mit einem Gehstock saß im Sessel, nippte an ihrem Tee und beobachtete Griffin, ohne mit der Wimper zu zucken.
Am Fenster stand eine Frau im grauen Hosenanzug, die Hände vor sich gefaltet.
Sie sah ungefähr dreiunddreißig aus. Ihr Haar war glatt festgesteckt, und ihre Schuhe waren makellos.
„Das ist Imogen Sutherland“, sagte sein Vater. „Deine Frau. Und ihre Großmutter, Winifred.“
Griffin lachte.
Niemand lachte mit.
Der Anwalt öffnete die Mappe und drehte sie um.
Auf Seite vierzehn stand eine Heiratsurkunde. Die Unterschrift darauf war Griffins.
„Das habe ich unterschrieben?“
„Im März vor zwei Jahren“, sagte der Anwalt. „Am Flughafen.“
Griffin erinnerte sich an den Flughafen.
Sein Vater hatte ihm in der Abflughalle einen Stapel Papiere zugeschoben und gesagt, es handle sich um eine Reiseversicherung.
Er hatte zweiundzwanzig Seiten mit einem fast leeren Kugelschreiber unterschrieben, weil sein Flug gerade zum Einsteigen aufgerufen wurde.
„Das war eine Versicherung“, sagte er.
„Beides“, sagte sein Vater.
Seine Mutter beugte sich zu ihm und flüsterte hastig: „Sie leitet die Sutherland Corp. Sie bügelt ihre Bettwäsche. Bitte mach es nicht noch schlimmer.“
Das also war die Braut.
Eine Frau, die ihre Bettwäsche bügelte, und ein Ehemann, der seit sechs Wochen nichts außer Tankstellennudeln gegessen hatte.
Griffin zog einen Kaugummistreifen aus der Tasche, wickelte ihn aus und kaute mit offenem Mund.
Imogen durchquerte den Raum.
Sie hatte es nicht eilig. Sie nahm ein gefaltetes Handtuch von der Sofalehne, hob seinen linken Stiefel mit zwei Fingern an und schob das Handtuch darunter.
Dann machte sie dasselbe mit dem rechten.
„Das Leder ist gefärbt“, sagte sie. „Es färbt auf dem Polster ab.“
„Ich besorge dir ein neues Polster“, sagte Griffin und ließ den Kaugummi knallen.
„Das wäre mir lieber nicht.“
Sie kehrte zum Fenster zurück.
Na gut. Runde zwei.
Das Dienstmädchen rief sie zum Mittagessen, und am Esstisch standen zwölf Gedecke. Darüber lag eine weiße Leinentischdecke.
Griffin setzte sich und wischte beide Hände an der Vorderseite seines Hoodies ab, dann strich er sie über die Tischdecke.
Seine Mutter schloss die Augen.
Imogen holte ein kleines Leder-Notizbuch und einen goldenen Bleistift aus ihrer Jacke und notierte etwas.
Griffin zog seinen verbeulten roten Emaillebecher aus der Reisetasche und stellte ihn auf die Tischdecke.
Er hatte ihn durch elf Länder im Gepäck gehabt. Der Rand war abgesplittert, und innen war er braun verfärbt.
Das Dienstmädchen griff mit einem Tablett danach.
„Lassen Sie ihn“, sagte Imogen, ohne aufzusehen. „Eine schmutzige Sache darf er in diesem Haus haben.“
Runde drei.
Griffin kletterte auf seinen Stuhl und hielt den Becher über den Braten.
„Auf meine Frau“, verkündete er. „Wer auch immer sie ist.“
Er schwankte.
Imogen legte ihren Bleistift hin, stand auf und klopfte mit einer Gabel an ihr Wasserglas.
Am ganzen Tisch wurde es still.
„Mein Mann ist seit neunzig Minuten zu Hause“, sagte sie. „Ich möchte, dass seine Bewertung zu Protokoll genommen wird.“
Sie schlug das Notizbuch auf.
„Stiefel auf dem Sofa: zwei Punkte. Kaugummi mit offenem Mund: eineinhalb. Hände an meiner Leinentischdecke abgewischt: zwei. Bei einem förmlichen Mittagessen auf einem Stuhl stehen: drei.“
Sie sah auf.
„Das sind achteinhalb von zehn. Zehn ist das Schlimmste. Er macht Fortschritte.“
Griffin stieg vom Stuhl herunter.
„Du bewertest mich?“
„Jeder in meinem Leben wird bewertet, Mr. Oakes. Das spart Zeit.“
Sein Vater räusperte sich.
„Setz dich. Es gibt noch eine Seite fünfzehn.“
Der Anwalt blätterte um. „Die Ehe muss sechzig Tage lang unter einem Dach bestehen. Wenn sie vorher endet, geht Ihr Treuhandvermögen an Ihren Cousin Tobias.“
Griffin starrte auf das Blatt.
Er wollte keine Frau. Er wollte kein Dach über dem Kopf. Er wollte sehr, sehr gern sein eigenes Geld.
Die Antwort war also einfach.
Er würde so widerlich sein, dass Imogen Sutherland als Erste die Scheidung einreichte.
„Sechzig Tage“, sagte Imogen und klappte das Notizbuch zu. „Ich lasse das Gästezimmer lüften.“
„Dann nimm die Garage“, sagte Griffin.
„Das Gästezimmer hat ein besseres Schloss.“
Sie lächelte nicht. Er war sich sicher gewesen, dass sie lächeln würde.
Die alte Frau mit dem Gehstock hatte ihren Tee ausgetrunken. Als sich die Gesellschaft auflöste und die Stühle zurückscharrten, legte sie ihm eine Hand auf den Arm.
„Nimm es dir nicht so zu Herzen, Liebes“, sagte sie. „Sie hat dich selbst ausgesucht.“
Griffin wandte sich ihr zu. „Wofür ausgesucht?“
„Großmutter“, sagte Imogen von der Tür aus. „Das Auto wartet.“