Der Wolfsprinz verheimlichte seinen vorbestimmten Gefährten – nun wollen die Lords seine Krone, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das zweite Bett
Hakon Aldenhoff öffnete die Tür zur Turmsuite und fand dort den einen Mann, den er geschworen hatte, nie wiederzusehen.
Er saß auf dem zweiten Bett.
Joren Hallgren schnürte gerade einen schwarzen Stiefel auf, ganz ohne Eile.
In den zwei Jahren waren seine Schultern breiter geworden, und die Narbe durch seine linke Augenbraue war weiß geworden.
Er blickte auf und sah nicht überrascht aus.
„Eure Hoheit“, sagte er.
Hakon ließ seine Tasche fallen, durchquerte den Raum und drückte ihn an der Kehle gegen die Wand.
Der Putz riss hinter Jorens Kopf.
„Verschwinde“, sagte Hakon.
Joren legte eine Hand auf Hakons Handgelenk und drehte es.
Er drehte Hakon herum, bis dessen eigener Arm ihm auf den Rücken verdreht war und seine Wange an der Wand lag.
Die Tür fiel federnd ins Schloss.
„Nein“, sagte Joren dicht an seinem Ohr.
Er keuchte nicht einmal.
Als Junge hatte Hakon hundertmal auf dem Übungsplatz gegen ihn gekämpft und vielleicht zwanzigmal gewonnen.
Er stemmte sich mit seinem ganzen Gewicht dagegen, doch es brachte nichts.
Der warme Körper hinter ihm roch nach Kiefernholzrauch und Wolle.
Darunter lag ein Duft, den Hakon seit der Nacht seines achtzehnten Geburtstags zu vergessen versucht hatte.
„Lass mich los, Hallgren.“
„Wenn du fertig bist.“
„Ich bin noch nicht fertig“, sagte Hakon.
„Dann bleiben wir hier stehen“, sagte Joren, „bis du es bist.“
Hakon drehte die Hüfte, fand die Lücke und rammte Joren den Ellbogen in die Rippen.
Joren stöhnte auf und ließ ihn los.
Sie standen sich über eine gute dreißig Zentimeter breite Fläche des Steinbodens hinweg gegenüber, und Hakon wurde bewusst, dass seine Hände zitterten.
Jorens Hände zitterten nicht.
„Du warst bei der Nordgarde“, sagte Hakon. „Du solltest bei der Nordgarde bleiben.“
„War ich auch.“
Er griff in seinen Mantel und zog ein gefaltetes Papier mit einem großen roten Siegel hervor.
„Bis dein Vater schrieb.“
Hakon riss es ihm aus der Hand.
Das Siegel war das des Königs selbst: der schwarze Wolf in einem Ring aus zwölf Sternen.
Darunter standen drei Zeilen in der schrägen Handschrift seines Vaters.
Der vereidigte Gardist Joren Hallgren ist von diesem Tag an der Leibwächter des Kronprinzen.
Er wird sich die Aldenhoff-Suite mit ihm teilen.
Er ist mir und sonst niemandem Rechenschaft schuldig.
Hakon las es zweimal.
Die Handschrift seines Vaters zitterte seit einem Jahr, und das letzte Wort war über den Seitenrand hinausgerutscht.
„Das kann er nicht machen.“
„Er ist der König.“
„Er ist krank“, sagte Hakon. „Er weiß nicht, was er tut.“
„Er weiß genau, was er tut“, sagte Joren.
„Er hat ausdrücklich nach mir verlangt, vor dem Hauptmann der Garde.“
„Dann sagst du Nein“, sagte Hakon.
„Zu ihm sage ich nicht Nein.“
„Zu mir hast du Nein gesagt.“
Es kam heraus, bevor Hakon es verhindern konnte, und der Raum wurde totenstill.
Joren sah ihn lange an.
Seine Augen waren noch immer grünbraun, und Hakon konnte nichts darin lesen.
„Ich mache es dir einfach“, sagte Joren.
„Ich schlafe in dem Bett. Ich gehe hinter dir oder neben dir, je nachdem, was der Tag erfordert.“
„Die Tür bleibt unverschlossen. Ich berühre dich nicht, es sei denn, ich muss dich wegziehen.“
„Das hast du gerade getan“, sagte Hakon.
„Du hast mich angegriffen.“
„Das werde ich wieder tun.“
„Ich weiß“, sagte Joren. „Ich wäre enttäuscht, wenn nicht.“
Hakon wollte ihn unbedingt schlagen, und genauso sehr wollte er etwas anderes, was noch schlimmer war.
„Und der Rest?“, sagte er und hasste, wie es klang.
„Der Rest?“
„Diese Nacht.“
Jorens Gesichtsausdruck veränderte sich nicht.
„Welche Nacht, Eure Hoheit?“
Hakon starrte ihn an.
Dann begriff er, was Joren ihm anbot und warum er es so gleichmütig gesagt hatte, und sein Kiefer spannte sich an.
„Ach so“, sagte er. „Der Wein.“
„Es bleibt beim Wein“, sagte Joren.
„Einverstanden.“
„Gut“, sagte Joren.
„Gut.“
Keiner von beiden rührte sich.
Irgendwo unten in der Akademie läutete eine Glocke. Joren schnürte seinen Stiefel fertig auf und stellte ihn neben den anderen ans Bett.
Hakon aß im Stehen drei kalte Brötchen aus dem Korb auf dem Fenstersitz.
Er wollte sich nicht in die Nähe des zweiten Betts setzen.
Er zog sich im Badezimmer bei geschlossener Tür aus.
Als er in einem schlichten Hemd und einer Schlafhose wieder herauskam, hatte Joren die Lampe bereits gelöscht.
Vom Fjord her fiel ein schwacher Lichtschein herein, und auf dem hinteren Bett lag reglos eine lange Gestalt.
Hakon schlüpfte unter seine Decke und legte sich auf den Rücken.
Keiner von beiden sagte ein Wort.
Nach einer Weile spürte Hakon es: eine schwache Wärme tief unten an seiner linken Hüfte, wo die Haut immer kühl war.
Er legte die Hand durch den Baumwollstoff darauf.
Die Wärme wurde zu einem langsamen Brennen.
Zwei Jahre lang hatte er sich eingeredet, das Mal sei verblasst.
Er setzte sich auf.
Sein Hemd leuchtete von innen heraus, ein feiner silberner Halbmond schimmerte durch den Stoff.
Auf der anderen Seite des Raums hatte Joren sich auf die Seite gedreht und sah ihn an.
Auch an seiner Hüfte schimmerte dasselbe blasse Licht durch die dunkle Wolle.
Sie sahen einander im Dunkeln an.
„Schlaf, Eure Hoheit“, sagte Joren, und seine Stimme war nicht ruhig.