Der Wolf, der mich rettete, zwingt andere Alphas in die Knie. Und ich bin ein Mensch., Roman · Kapitel 1 von 48
Kapitel 1: Der Truck mit dem einen Scheinwerfer
Am Freitagabend um neun saß ich immer noch im Büro des DSW und verfasste einen Bericht über den Missbrauch eines alten Mannes, als der Besitzer seines Pflegeheims mit zwei Kaffees hereinkam.
Er hieß Dewitt Faulk und war ein Alpha.
Er war der einzige Alpha in der Stadt, der sich jemals bei uns bedankte.
„Du siehst aus, als hätte man dich durch eine Hecke gezogen, Mara“, sagte er.
„Drei Tage in einer Bergstadt und acht Stunden Schlaf“, sagte ich. „Ist der Kaffee für mich?“
„Ist er. Mit echter Sahne, nicht mit Pulver.“
Er stellte ihn auf meinen Schreibtisch, auf die Akte des alten Mannes, und ich rückte den Becher weg, bevor er das Papier durchweichen konnte.
„Ich habe gehört, du hast Anselm gemeldet“, sagte er. „Ich möchte, dass du weißt, dass ich nicht wütend bin. Wenn jemand aus meinem Personal ihm etwas angetan hat, will ich, dass es herauskommt.“
„Dann wollen Sie, dass der Bericht abgeschickt wird.“
„Das sollte er. Schick ihn am Montag ab, wenn du geschlafen hast. Dann schreibst du ihn besser.“
Es war nett gemeint, und zugleich ein Angebot, den Bericht zwei Tage zurückzuhalten.
Meine Vorgesetzte Joanne blickte von ihrem Schreibtisch am anderen Ende des Raumes auf und hob eine Augenbraue.
Ich drückte auf „Senden“, bevor Dewitt seinen Kaffee ausgetrunken hatte.
„Erledigt“, sagte ich.
„Gut gemacht“, sagte Dewitt. Seine Stimme blieb warm. „Fahr vorsichtig. Nachts ist die Straße gefährlich.“
Ich trug meine Tasche hinaus zum Parkplatz, den Kaffee noch heiß in der Hand.
Drei Parkplätze weiter stand ein schwarzer Pickup. Er war mit der Front voraus eingeparkt und hatte einen gesprungenen linken Scheinwerfer.
Die Straße aus Cinder Falls führt sechs Meilen durch Kiefernwälder bis zu meiner Ausfahrt, und nach neun fährt dort niemand mehr.
Nach zwei Meilen war der Pickup hinter mir.
Er hatte nur einen Scheinwerfer und blieb in meinem Rückspiegel, ohne zu überholen.
Ich wurde langsamer und fuhr vierzig, und er wurde ebenfalls langsamer.
Ich beschleunigte, und er kam so schnell an meine Stoßstange heran, dass die helle Hälfte seines Kühlergrills das Heckfenster ausfüllte.
„Überhol mich“, sagte ich laut. „Die Straße ist gerade. Überhol mich.“
Er rammte mich hinten links.
Mein Auto drehte sich, die Leitplanke krachte in die Beifahrerseite, dann überschlug sich der Wagen und rutschte auf dem Dach weiter.
Der Airbag brach mir die Nase, noch bevor ich begriff, dass ich auf dem Kopf stand.
Ich hatte Glassplitter im Mund.
Der Sicherheitsgurt hatte mir quer über die Brust geschnitten, und meine rechte Seite war nass und heiß, und da war etwas viel zu Großes.
Ich hörte, wie der Pickup oben auf der Straße anhielt.
Eine Tür ging auf. Stiefel kamen langsam den Schotterweg herunter, ganz ohne Eile.
Ich versuchte, nach meinem Handy zu greifen, aber mein linker Arm gehorchte mir nicht.
Dann krachte etwas sehr Großes gegen die Stiefel, und der Mann darin schrie auf.
Ich drehte den Kopf.
Durch das gesprungene Fenster sah ich einen Wolf von der Größe eines Pferdes, der über dem Mann aus dem Pickup stand.
Er war schwarz, mit einer Narbe durch die linke Augenbraue, und er ging nicht an seine Kehle.
Er packte seinen Arm mit den Kiefern und schleuderte ihn fünfzehn Fuß weit in die Bäume.
Der Mann rannte davon. Ich hörte, wie der Pickup ansprang, und der einzelne Scheinwerfer schwenkte weg die Straße hinunter.
Der Wolf wandte den Kopf meinem Auto zu.
Die Fahrertür war eingedrückt. Der Wolf packte sie mit den Zähnen und riss sie aus dem Rahmen.
Ich sagte: „Bitte.“
Der Wolf beugte sich hinunter, und dann kniete ein Mann vor mir im Glas.
Er war nackt, riesig und zitterte. Durch seine linke Augenbraue zog sich dieselbe Narbe.
Er fragte nicht nach meinem Namen. Er biss sich fest ins eigene Handgelenk und hielt es mir an den Mund.
„Trink“, sagte er. „So viel du kannst. Wehr dich nicht gegen mich.“
Es schmeckte nach Eisen und Rauch und war bis hinunter ganz heiß.
Ich trank.
Der Schmerz ließ Stück für Stück nach. Zuerst in meiner Brust, dann in meiner Seite und schließlich das Klingeln in meinem Schädel, das mich seit Dienstag plagte.
Er zog sein Handgelenk weg.
Ich sah zu, wie er aufzustehen versuchte und es nicht schaffte.
Er stützte eine Hand aufs Dach meines Autos und blieb lange vornübergebeugt stehen, den Kopf gesenkt, während er atmete.
Als er sich schließlich aufrichtete, war sein Gesicht grau, und er sah mich nicht an.
„In vier Minuten sind die Sirenen da“, sagte er. „Du hast mich nicht gesehen.“
„Du hast mir das Leben gerettet.“
„Ich weiß, was ich getan habe.“
Er zog mich durch die Tür heraus und setzte mich vorsichtig auf den Schotter.
„Wie heißt du?“, fragte ich.
„Ronan.“
„Ich werde der Polizei von dem Pickup erzählen.“
„Erzähl ihnen von dem Scheinwerfer“, sagte er. „Das ist das Einzige, was hilft.“
Dann warf er mir einen Blick zu, den ich nicht deuten konnte, und mir drehte sich der Magen um.
„Du schuldest mir ein Leben, Mara“, sagte er. „Ich werde es einfordern.“
Ich hatte ihm meinen Namen nicht gesagt.
Ich zog den Stift aus meiner Strickjackentasche, denn ich habe immer einen dabei, und schrieb mir die ersten vier Zeichen des Kennzeichens des Pickups auf die Handfläche, solange ich mich noch daran erinnerte.
Als der Krankenwagen kam, war er verschwunden, und die Straße war leer.
Im Krankenhaus drückte der Arzt auf meine Rippen, sah sich meine Nase an und las noch einmal meine Krankenakte.
„Ich sehe keine Verletzung“, sagte er. „Dein Auto ist ein Totalschaden, und dir fehlt nichts. Ms. Linwood, das ist unmöglich.“
Ich wusch mir die Handfläche im Waschbecken des Badezimmers und schrieb die Buchstaben auf ein Papiertuch ab, dann noch einmal auf mein Handy.
Am Montag kam ich früh ins Büro.
Joanne stand bereits mit ihrer Brille in der Hand an meinem Schreibtisch.
„Mara“, sagte sie. „Anselms Akte ist aus dem System verschwunden. Jede einzelne Seite.“
„Ich habe sie am Freitagabend abgelegt. Du hast es gesehen.“
„Ich weiß. Hearthside hat vor einer Stunde angerufen und gesagt, Mr. Fry sei am Wochenende zu seiner Familie entlassen worden.“
„Er hat keine Familie.“
„Das habe ich auch gesagt“, erwiderte Joanne. Sie lächelte nicht.