Er will sie zurück: Die Hauptdarstellerin des Milliardärs, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Sechs Wochen
Auf dem Test stand in klaren Buchstaben „schwanger“, und der Mann, dem ich es sagen wollte, hielt auf jedem Handy in Amerika die Hand einer anderen Frau.
Den zweiten Teil wusste ich noch nicht.
Ich saß in meinem Kostüm auf dem Boden meines Wohnwagens, die Haare nass, ein falscher Bluterguss auf der Wange und den Test in der Faust.
Sechs Wochen, schätzte die Packung.
Ich rief Damon an.
Niemand ging ran.
Ich rief noch einmal an, und noch einmal, und ein weiteres Mal.
Vier Anrufe, nichts.
Für sich genommen war das nicht ungewöhnlich.
Drei Jahre lang war ich die Frau gewesen, deren Anruf Damon Strade entgegennahm, wenn ihm danach war.
Ich war die Frau, die durch seine Garage hineinkam.
Durch seine Haustür war ich noch kein einziges Mal gegangen.
Jemand klopfte heftig gegen den Wohnwagen.
„Juno, mach auf.“ Bea war es, meine Managerin und meine beste Freundin seit dem Schauspielstudium. „Mach sofort auf.“
Ich schob den Test in meine Jackentasche und ließ sie herein.
Ihre roten Locken standen in alle Richtungen, und unter den Sommersprossen war ihr Gesicht kreidebleich.
„Nicht schreien“, sagte sie. „Eigentlich, schrei ruhig. Sieh nur erst hin.“
Sie drehte ihr Handy zu mir.
Das Foto stammte aus einem Krankenzimmer.
Eine Frau lag im Bett, die Haare auf dem Kissen ausgebreitet.
Ein Mann saß neben ihr, dicht zu ihr gebeugt, und hielt ihre Hand mit beiden Händen fest.
Ich erkannte die Narbe auf seinen Knöcheln.
Vorgestern Nacht hatte ich sie geküsst.
Die Schlagzeile darunter lautete: „Vivica Lane, Damon Strades erste Liebe, überlebt Unfall. Er weicht nicht von ihrer Seite.“
Den Namen Vivica kannte ich.
In Los Angeles kannte jeder diesen Namen.
Sie war das Model, das ihn vor acht Jahren verlassen hatte, eine Woche vor ihrer Verlobungsfeier, und die Geschichte an ein Magazin verkauft hatte.
Damon hatte ihren Namen mir gegenüber noch nie auch nur ein einziges Mal erwähnt.
Dann sah ich ihr Gesicht genauer an.
Mir sackte der Magen durch den Boden des Wohnwagens.
Dunkelbraunes, schulterlanges Haar.
Haselnussbraune Augen.
Meine Nase. Mein Kiefer.
Ein kleines braunes Muttermal direkt über ihrer linken Augenbraue.
Wie von selbst berührte ich meine eigene Stirn.
„Sie ist du“, flüsterte Bea. „Juno, sie sieht aus wie du.“
„Nein“, sagte ich. „Ich sehe aus wie sie.“
Das stand auch in den Kommentaren.
„DESHALB hat er die Schauspielerin ausgesucht.“
„Milliardär findet billige Kopie, solange das Original weg ist.“
„Stell dir vor, du bist das Double und weißt es nicht einmal.“
Ich las sie, während ich auf der Stufe des Wohnwagens saß und die Crew meinen Namen rief, weil die nächste Einstellung anstand.
Dann stand ich auf und wischte mir den falschen Bluterguss mit dem Daumen weg.
„Wo ist sie?“
„Juno.“
„In welchem Krankenhaus, Bea?“
Das Privatkrankenhaus lag in einer ruhigen Straße in Beverly Hills, mit Parkservice vor dem Eingang.
Auf dem Gehweg standen Fotografen.
Mit Sonnenbrille auf der Nase ging ich an ihnen vorbei, das Herz hämmerte mir in der Brust.
Im vierten Stock stand Damons Sicherheitschef vor einer Tür.
Als er mich sah, wurde sein Gesicht ausdruckslos.
„Miss Hartigan. Sie können nicht hier sein.“
„Dann halten Sie mich auf“, sagte ich und öffnete die Tür.
Vivica Lane saß aufrecht in ihrem Bett, an weiße Kissen gelehnt.
Aus der Nähe war ihr Gesicht noch schlimmer.
Es war das Gesicht, das ich jeden Morgen im Spiegel sah, nur ein wenig älter, ein wenig straffer.
Damon stand in seinem dunklen Anzug am Fenster.
Er drehte sich um.
Eine Sekunde lang regte sich etwas in seinen grauen Augen.
Dann verschwand es wieder.
Vivica lächelte mich an.
„Ach“, sagte sie leise. „Du bist also die Kopie, die er behalten hat.“
Eine Krankenschwester neben dem Infusionsständer erstarrte.
Ich sah Damon an.
Ich wartete darauf, dass er etwas sagte.
Meinen Namen. Die Wahrheit. Irgendetwas.
„Geh nach Hause, Juno“, sagte er. „Nicht hier.“
Nicht hier.
Drei Jahre lang hatte es geheißen: nicht hier.
Nicht beim Abendessen. Nicht bei Premieren. Nicht im Haus seiner Mutter. Auf keinem Foto.
Vorher hatte er sich in einem Krankenhaus nie für mich geschämt, weil er überhaupt noch nie irgendwo mit mir gewesen war.
Ich griff nach meinem Handgelenk.
Das Armband, das er mir zu unserem ersten Jahrestag geschenkt hatte, war schmal und aus Gold, mit einem kleinen Saphir.
Ich öffnete den Verschluss und ließ es auf Vivicas Mittagstablett fallen, neben ihren Puddingbecher.
„Jetzt habt ihr das passende Set“, sagte ich.
Vivicas Lächeln verrutschte für den Bruchteil einer Sekunde.
Ich wandte mich Damon zu.
„Es ist aus zwischen uns“, sagte ich. „Du kannst aufhören, mir die Garage zu öffnen.“
Die Krankenschwester gab hinter vorgehaltener Hand ein leises Geräusch von sich.
Damons Kiefer spannte sich an.
„Juno. Nicht so.“
„Genau so.“
Sein Sicherheitsmann trat zur Seite, noch bevor ich ihn erreicht hatte.
Im Aufzug holte ich mein Handy heraus und blockierte mit zitterndem Daumen Damons Nummer.
Dann blockierte ich seine E-Mail-Adresse, seine Assistentin und seinen Fahrer.
Meine Hand wanderte in die Jackentasche.
Der Test war noch da.
Er würde es nie erfahren, beschloss ich.
Nicht von mir.
Der Aufzug hielt in der Lobby, und ich ging durch die Eingangstür nach draußen.
Die Fotografen sahen mein Gesicht und drehten durch.
„Juno! Juno, bist du das Double?“
„Hat er dich ausgesucht, weil du ihr ähnlich siehst?“
„Juno, wie lange bist du schon die Kopie?“
Ich hielt das Kinn oben und antwortete nicht. Erst im Auto fing ich an zu weinen.
Bea fuhr mich nach Hause, und ich ließ sie vor der Tür absetzen.
Ich musste damit allein sein.
Meine Wohnung lag im neunten Stock eines Gebäudes am Wilshire Boulevard.
Als ich aufschloss, war es drinnen dunkel.
Ich ließ meine Tasche fallen und griff nach dem Lichtschalter.
Zuerst ging die Lampe am Fenster an.
Damon saß in meinem Sessel, die Krawatte gelockert und die Ellbogen auf den Knien.
Er sah mich an, als wäre ich diejenige, die etwas falsch gemacht hatte.
„Du machst nicht auf einem Flur mit mir Schluss“, sagte er.